Борису Панкину, моему поэту …спасибо, что зашел. Сюда поэт не ходит. Ночь, улица, фонарь… Мертвили и мертвят. Спасибо, что зашел, Как в бухту пароходы С куделей и пенькой Твоих базаров, брат. Я выложу на стол Изделья скобяные. Вот ковшик, вот ухват… Ты будешь из ковша? И уж потом, когда Безумные, хмельные Мы выйдем в океан, Признаюсь: я пират. Там, в бухте привидений, Я наловчился грабить Зашедших наугад Поэтов и бродяг. «Ночь, улица, фонарь…» О, мы, пираты, рады!.. Спасибо, что зашел. Теперь и ты – мой стяг. По поводу приглашения в столицы Прости мне, брат Что я невыездной, Что у меня закат. А до рассвета Всевышний завершит Мой путь земной. И упадет с небес звезда поэта. Прости, коль нес я несказанный бред На площадях, базарах и вокзалах. Не супротив, но батьки поперед Орал в официальных ритуалах. Мне свет столичный не заказан, брат. «Я памятник себе…» лишь в виртуале. И след земной мне в торбу не собрать, И душу… Душу отмолить едва ли. О, не над бездной! Что ты?! Бог с тобой… Но в ваши белокаменны палаты, Прости мне, брат, я гость невыездной В период от получки до зарплаты. «Сосед мой олигарх. А я, Эвтерпа, кто?..» Сосед мой олигарх. А я, Эвтерпа, кто? Обязан ли платить с поэзии налоги? А если это дар? А если я «крутой», Где мои «бабки»? Может, в эпилоге? Сосед мой продает то гвозди, то авто… А у меня стихи – канистры с керосином! Но «бизнес не идет», как будто я святой, Как будто продаваться не по силам… (Откуда эта блажь?) … Хватает на штаны. В неведенье своем, как пьяница в пирушке, Я не смогу понять: зачем мне это всё? Ходил бы да ходил к податливой подружке. ………………………………………………… И прекрати вопить: «Полундра! Атасьон!..» «Нет, ни боги по опушке бродят!..» Нет, ни боги по опушке бродят! Толпы туч, обычный тучеход. Вот и гром грохочет из царь-пушки. Вот и бор – царь-колокол – гудёт… «Предъявляя признаки искусства…» Предъявляя признаки искусства, Объявляя фестиваль ненастья, Ворон выражается изустно, Словно распирает его счастье. «Посадил березку во дворе…»
Посадил березку во дворе, Будто в доме поселил невесту, Чтоб до смерти умиляться мне Ропоту её и благовесту. Чтоб до смерти радовать глаза Её нежным трепетным порывом И навстречу порываться живо Под венчальный звон и образа. По весенней свадебной поре, Словно деву юную из леса, Посадил березку во дворе, Будто в доме поселил невесту. «Он озвучил по нотам журчанье ручья…» Он озвучил по нотам журчанье ручья, Прописал партитуру кукушки и дятла… И под скрипку степную – под свист ковыля — Песню девичью вплел в ораторию леса… Отпылал, успокоился сполох зарниц. Верно, Бог всемогущий услышал молитвы. Чу!.. Вы слышите щебет и пение птиц? А фаготы и флейты трепещущих листьев? И березовой рощи загадочный шум, Гул соснового бора и свист перелеска Я сегодня из леса домой принесу, Как священный хорал и соборную мессу. Тебе я кланяюсь, село Поэма «История простых людей – собственных бабушек, дедушек, односельчан – не менее важна, чем деяния великих. Она учит ценить важность жизни каждого человека». Алексей Бабий – Какъ звать тебя, старинушка? – А что? Запишешь въ книжечку? Пожалуй, нужды нет! Пиши: «В деревне Босовъ Яким Нагой живетъ, Он до смерти работает, до полусмерти пъет!» Н. Некрасов «Кому на Руси жить хорошо»  Струится, струится время, Течет, кипит и бурлит. И над полями всеми Дух плодородья стоит. Сколько веков здесь пройдено! Сколько слетело стай. Дней и ночей твоих, Родина! Попробуй теперь узнай… Просторы все те же, вольные, Луга, и река, и бор… Песок золотыми волнами Заполз в крутой косогор. Строги над Тубою скалы. О них расшибают лбы Бури большие и малые, Летящие, как из трубы. На летних загонных пастбищах Не счесть коров и телят. Богатства колхозные празднично В будущее глядят. Село, в синеве купаясь, К реке привалило бок. А новизна какая Раскинулась на восток! Улицы и кварталы, Как городской массив, Радуют небывалым Размахом зодческих сил. О, красота земная! Творенье умелых рук. Право, совсем не знаю Слова о вас без мук. Смотрю я с горы Егорьевской На этот простор родной И чувствую привкус горечи Где-то в клетке грудной. Неужто судьбе угодно Меня увести опять От тяжести благородной Эту новь созидать. Вон на том возвышенье, Где в церковь хаживал люд, Сад моего поколенья… В нем ярко цветы цветут. А нашим отцам и братьям, Навечно ушедшим в бой, Стоит обелиск в объятье С вечностью и землей. Ветры его ласкают И умывают дожди. Головы мы склоняем С жаркою жаждой жить. Огромный дворец культуры Недавно народ воздвиг. …Отцов прошивали пули — |
