«Куда бежать от самого себя…» «Однако рано забегать вперед» Б. Пастернак Куда бежать от самого себя, В былое забегая за отдышкой? Не выпал снег. И, свет не серебря, День завтрашний не озаряет вспышкой. Куда?.. Куда девалась моя жизнь, Бродя по непротоптанным тропинкам? Куда она заходится за криком? Где кровь её?.. Я вену… волком грыз… То снег идет… То зноем огнедышат Часы, и дни, и завтрашние годы… Куда бежать от будущей свободы?.. А волка вой… собакой… душу душит. «Гулы дола глуше и зазывней…» Гулы дола глуше и зазывней, Словно клич кукушкиной невесты… И тоска…. тоска по жизни зимней Уж не знак ли смерти, уж не весть ли… «Был бы штопор, взял бы херес…» Был бы штопор, взял бы херес. Закупоренный тоской, Охмелел бы в парк под тополь Забубенной головой. Тополь, желт и листопаден, Отсыпался на асфальт. От мента в затылок запах, Только дуба бы не дал… Трезво думать не услада, Жить бы не переставать. Веселей была б баллада. Чем бы было зажевать. Чем бы думать обо многом… Хоть и нечего скрывать… Хоть и стыдно перед богом: Нечем херес открывать. «Готов я отсидеть…» Готов я отсидеть По признакам банкротства. Поэт я, не поэт, Убей, а заплати… Как говорил мне сват, Уж изыщи нам средства, Перед страной ответь. Поэт ты, не поэт… «Строфотворение стихов …» Строфотворение стихов — Венок сонетов. Идет катрен, несет вином И женским потом. Петрарки пишут для лаур. Ля муры с дурой… И пир шекспиров — Дух спиртной В отчизне хмурой… Отчизна требует меня Почить на тризнe. А я не требую себя Служить отчизне. «Стопотворение стихов…» Стопотворение стихов, Строфотеченье… Возможно, кровля потекла Душой бескровной. Теченье бравурных стихов — Шторма… Шторма и только! А может, только кутерьма Среды застойной. А чуть строка сошла с ума, Как с рельс крушенье — Ниспровержение… ума! Умалишенье!.. Сю строчку вынесет Харон Вперед ногами. Поэт предстанет, как юрод Перед богами. И преступление меж строф Строки порочной, Не минет. Век мой строг: В клочки и клочья! «Неистребимый облик века…» Неистребимый облик века Сквозит стихами… за версту. Тьмы… тьмы ночей – фонарь, аптека, Акаций изгородь в цвету, Ночь, улица, фонарь… под глазом И сумасшедшая тоска… — А. Блок с его бессмертным азом Стоят пистолью у виска. «Не суйся, Иисусе…» Не суйся, Иисусе, В святая святых, Не святотатствуй вне храма. Душа, чуть дыша, Пеленает мой стих. Святить и крестить его рано. Рано, Иисус, славословить меня, Рано кропить мед на рану. Раным ранее под пагубный спирт Аз воспарять к фимиаму. «Тратит осень за окном…» Тратит осень за окном Утлые пожитки, Прибираясь перед сном, А уже не жить ей… И уже костер пожух Из рябины красной. И пророчит гиблый дух Ворон громогласный… «Остудите мне душу от смертного пала!..» Остудите мне душу от смертного пала! Безжалостно и быстротечно… Не шлюпкой – водой баргузинского вала — Душа моя падает в вечность… «Кто там?.. Гости… Хлябь и слякоть…» Кто там?.. Гости… Хлябь и слякоть. Мнется осень в кожушке… Выходи, мол, небо пахнет Редкой сволочью в мешке. Выходи на панихиду По поникнувшим богам… Всё оплачет… боль, обиду… Трубных плакальщиц орган. «Кастальский родник…» Кастальский родник… Жигулевское пиво… Запальчивый парень… Девический страх…. Невероятно – естественно – лживо Сосуществует суетность в мирах. Блекнет закат в эмпиреях кастальских. Бродят поэты в утоптанных тропах. И пузырятся в шампанях бокальских Сор ли стихов, сумасшествий ли строфы… Виртуальная молитва Господи, ты мне не господин. Нет во мне молитвенной закваски Хмельных слов, что жаждешь ты от паствы. Флуд лишь рвется из больной груди. Господи, религиозный спам Забивает персональный ящик. И к Тебе – толцы, мол, и обрящешь! — Фрейм толцыт, и то не настоящий… Господи, возможно, мы ублюдки… Я не буду, жертва интернета, В церковь тупо снашивать обутки Будто веры раб и нищий будто. Не суди меня! Ибо судим Юзерами в виртуальном чате, Сам не хошь в блютузе отвечать?.. Господи, ты мне не господин. |
