Замерзают дожди в декабре Было это позавчера Или, может, вечером в среду. Если годы считать за дни, То, пожалуй, во дне вчерашнем. Странно как-то текла зима, Отказавшись идти вначале. Снег опаздывал у неё, Но зато к ней стучался дождь. Как впустить, если тот, другой Вдруг окажется у порога? Но пока его всё же нет – Хоть какой-то мужчина в доме. И открыла, и он вошёл. Думать нам никогда не поздно. Он к кому в объятья попал? Да к тому же, всё было наспех… В общем, сразу тот дождь замёрз. И товарищи следом тоже. Это ж надо – шляться к зиме?!. Не хватало своих как будто. А затем опоздавший снег Наводил здесь свои порядки. Он под шубу упрятал лёд. А зима про дождь… промолчала. Наталия Колотилина
Москва Образование высшее педагогическое. Член МГО Союза Писателей России, член РСП. Выпустила 9 поэтических Сборников. Печаталась в «Литературной газете», журналах: «Литературная столица», «Союз писателей», в сборниках: «Поэты России», «Автограф», в альманахах: «Российский колокол», «Фавор», «Наследие», в «Альманахе русской поэзии», а также в коллективных сборниках проекта «Библиотека современной поэзии», «Литературная республика», Энциклопедия «Большая литературная карта Росси» и др. Включена в «Каталог современной литературы», в «Антологию русской поэзии» и в «Антологию подмосковной поэзии». Награждена звездой «Наследие», медалью В. Маяковского 125 лет и медалью А. Пушкина 220 лет. Начало зимы Зима подошла незаметно. Какие тут, к чёрту, приметы! Ни ветра, ни льдинки, ни снега… И даже уже не до смеха. Земля напиталась дождями, Разбухла, как хлеба краюшка. И стали болотцами ямы, И съёжилась как-то избушка. Промокшие чёрные сучья Озябли, как голые ручки. Вот медленно в серые кучи На небе сползаются тучки. На утро возможны осадки Из инея, насморка, кашля. Давно завершились посадки: Озимыми стелется пашня. Но вечером! Вечером всё же Внезапно запахнет зимою. Студёный мороз так и гложет. Мертвеют леса под луною. Спешит запоздалый прохожий На свет дорогого окошка, Собак задремавших встревожат Шаги на застывшей дорожке. Конечно, зима ещё станет, Своей красотой околдует, Все реки покроет мостами, Седыми снегами задует. «Утёночек» лебедем будет, Как в сказке чудесной у Ганса; Но детство своё не забудет, И грязь, и луну из фаянса. В темноте утонула деревня В темноте утонула деревня. В низких окнах не видно огней. Даже светлого лунного гребня Не сыскать в свистопляске теней, Ветер треплет обрывками неба И гоняет клубящийся мрак. А к утру, притомясь, хляби снега Мокрой кашей наполнят овраг. Всё во власти метущихся круглиц – Мокрых, острых осколочков льдов. В дремоте обезлюдевших улиц Ночь стирает цепочки следов. Ну и пусть непогода гуляет, Торжествует ненастье опять. Ведь природа, конечно же, знает, Что зиме всё равно не бывать! Творцы Талантливых людей на свете очень много. Из года в год их множатся ряды. Но светоч гения даётся лишь от Бога Крупицами из вороха руды. Я думаю о них, кто «поцелован Богом», Чей гений, как звезда, горит в веках. О тех, кто наши души обжигают словом, Чьи мысли возвращают к родникам. Какая сила жизни жжёт творца при этом, Кто водит по холсту его рукой? Кто по ночам диктует текст поэту, А формулы – учёному строкой? Как композитору послышались мотивы? Всегда в работе, часто без еды, Перелопатив творчества массивы, Шедевр рождался платой за труды. И, опалив огнём ликующее сердце, Они сгорали в страстной жажде жить, Всю душу разорвав, открыв потомкам… дверцей, Чтоб к Истине дорогу проложить. Жизнь гениев всегда подобна солнцу. Её девиз – гореть… сквозь мрак… в борьбе. Порой непризнанным… Но всё ж им воздаётся Бессмертием в твореньях и в судьбе. Детства городок Провинциальный городок Почти ничуть не изменился. Души моей тут островок, Ведь я когда-то здесь родился. Прошли года. Уж дома нет, Лишь старый сад. Здесь всё мне мило! Я помню всё: как ждал рассвет С тобой, и что ты говорила. Вон там – заброшенный хлевок. Вон колокольня! Так красиво! А там, в крапиве, ручеёк, Где детвора в песке возилась. Все улочки, как встарь, в цвету, Как с гобеленовых дорожек, Сплошь пастораль лубка и ложек! Но вот какой сюжет в быту: С телегой лошадь на жаре, Старухи-лужи у продмага, А в пыльных окнах в мишуре С зимы меж рамами бумага. Отель мой, латанный «Приют» Дельцы считают почти звёздным! Зайдём в проулок. Что же тут? Купцы скупают чьи-то «гнёзда». Конечно, есть дома на снос. Средств на дороги не хватает. Но русское «сойдёт, авось» Всегда на дядю уповает! Но, с грустью думаю порой, Что современная застройка Лишает прелести былой, Штампуя клоны-новостройки. Провинциальный городок… Здесь всё моё промчалось детство. Ты – счастья моего глоток, Души великое блаженство. |
