Сцевола де Сен-Март (1535–1623) «Прошла моя весна и осень вслед за летом…» Прошла моя весна и осень вслед за летом, Печальная зима теперь стучит в окно; Все ветры бьют меня, и мозг кипит при этом, Морщинится лицо и в волосах снежно. Хожу на трех ногах, сторожко и неспешно, Я вверил посоху свой ссохшийся скелет, И в пояснице боль, и позвоночник грешный Сгибается к земле под тяжестию лет. Мне в жилы льется хлад и сковывает душу, Немеют чувства все, их остывает жар, И пробкой ледяной мои замкнуты уши, И силу глаз моих я заключил в футляр. Но, Боже, ты не дай любви иссякнуть в сердце, Чтоб молодой еще моя осталась плоть; Насколько стынет жар в крови у страстотерпца, Настолько укрепи мой сирый дух, Господь! Зачем мне продлевать мучительную старость, Чтобы смотреть на свет потускнувшим зрачком? Блажен, кто не исчах и не изведал старость Пред тем как в добрый час вернулся в горний дом! Жак Гревен (1538–1570) «В ней мертв огонь, во мне же он всё пуще…» В ней мертв огонь, во мне же он всё пуще, Так виден куст, покрывшийся листвой Под сморщенной трухлявою корой Ствола, который усыхает в пуще. Не властна зависть только в райской куще, А здесь, измучен вашею игрой, Ее боюсь, мне страшен яд лихой На вражьем языке, меня гнетущий. И такова теперь моя юдоль, Что счастья нет, зато огромна боль, Я за добычей мчусь, язвимый страстью. Но вы единым блеском ясных глаз, Способны радость мне вернуть тотчас, Дабы не мог завидовать я счастью. «Мы ропщем на владык, что, мол, война нужна им…» Мы ропщем на владык, что, мол, война нужна им, Что рады ей они, а мы средь бранных гроз, Вассалы бедные, ценою крови, слез Господство королям над миром покупаем. Как только грянет гром, и, бурей нагнетаем, Смутит небесный свод бушующий хаос, Мы сами Небеса во всём виним всерьез, А выйдет недород, так землю обвиняем. Мы, нежели хоть в чем винить себя самих, Скорей свою вину возложим на других, Витийствуем в суде, прибегнув к укоризне. Но, Боже, как не знать, что войны, глад, разор И наводнения, как и всеобщий мор, Из-за грехов одних, что совершаем в жизни? «Когда приехал в Рим, искал я этот Рим…» Когда приехал в Рим, искал я этот Рим, Который некогда восьмым был чудом света, Я не нашел его, не получил ответа И в тщетных поисках раскаялся засим. С утра и до ночи, как будто одержим, То бегал в Колизей, а то в Ротонду, где-то Взбирался я, смотрел вокруг на то, на это, А вдруг великий Рим окажется мне зрим. И то безумием я счел невыразимым, Поскольку древний Рим был погребен под Римом, И Вечный Город стал могилою сплошной. Кто будет в Риме так метаться по кварталам, Похож на конника, который пешедралом Спешит, ища коня, чтобы помчать стрелой. «Кто смотрит в небеса, о будущем толкует…» Кто смотрит в небеса, о будущем толкует, Чтоб внуков удивить плодами сих трудов, Он, прозревая рок, до неба взмыть готов И, досадив Судьбе, над смертью торжествует. Кто славы в мире ждет, кто почестей взыскует, Кто Небом покорен, а кто поет богов; Один не сдержит страсть в глуби своих зрачков, Другой без устали писания шлифует. Мы вечность зреть хотим, отринув дольний прах, Бессмертия себе мы ищем в небесах, И к цели той идем, а путь тернист и долог. И я, покуда здесь живущий на земле, Уверен, что теперь на небе Сен-Желе, При жизни славный был поэт он и астролог. «Я часто собирал, в раздумья погружен…» Я часто собирал, в раздумья погружен, Все сферы, кои мир замкнули словно в раме, Я воду с воздухом мешал, с землею пламя, Дабы постичь Того, кем мир был сотворен. И пятый элемент был мною извлечен, Что засевает дол обильно семенами, В величии своем простершийся кругами, И сам он движется и движет ход времен. Когда подумаю, что смог постичь впервые Истоки жизни сей, основы мировые, Не стану хаоса тревожить я состав. И для того всегда усердно, увлеченно Я Аристотеля читаю и Платона, Чтоб охладеть умом, как прежде мудрым став. Пьер де Круа (он же Петр от Креста) (1539–1614) «Стрела, стрела любви, слоновой кости жало…» Стрела, стрела любви, слоновой кости жало, Вонзившись в сердце мне, усладу принесла; Так мука сладостна, так сладостна стрела, Что у меня в груди победу одержала! О пламя, что навек мне сердце пронизало, Чья сила от огня в крови моей взросла, Как сладостен твой жар, жаровня, где дотла Сгорает плоть моя, что мука истерзала! О ярь, – не ярость, нет, – твой сладостный порыв Тревожит сердце мне, стезю туда открыв, Как сладостен твой пыл, что в дух вошел чрез очи! Стрела в моей груди обычных стрел острей, Огонь, мне жгущий плоть, жарчее всех огней, Ярь, что смущает дух, сильнее яри прочей. |
