«Проснулся лес и задышал…» Проснулся лес и задышал, пахнув предутренней прохладой. Октябрь. Какая же душа его красе не будет рада? Когда созрел рябины плод, багрянцем дерево украсив. Когда ажины куст и тот уже давно стыдливо красен. Запел, защебетал, зацокал народ пернатый у реки, и ветер трогает осоку, свивая стебли в парики. Он мастер: красок всю палитру весёлой кистью разбросал. Гримировал и дуб, и липу. У каждого своя краса. Здесь можно жить года без счёта. Пусть тропы изредка трудны. О лесе том моя забота. И он воздаст нам за труды. Осенняя диссертация Ты хандришь. Ты сегодня в миноре. Ты под властью зелёных мистик. А не ты ли со мной у моря смеялась: «Мы оптимисты»? Дважды два, плюс четыре – восемь. Делим, множим, кроим и шьём… Расползается лужами осень. Ты измерь-ка её объём. Попытайся – всю жизнь потратишь. Разложи на столе чертежи. И осеннюю диссертацию кандидатскую защити. Ты возьми только часть из прожитого. Ты попробуй на вкус её. Сколько осени в души пролито? Сколько выльется в них ещё? Девяносто девять процентов — ты увидишь и докажи — выливается в души поэтов — оптимистов от всей души. И эпиграфом к диссертации набросаю я росчерком быстрым: «Да, собрать мы всю осень стараемся, потому что мы все оптимисты». Ты хандришь. Ты сегодня в миноре. Ты под властью зелёных мистик. Но шумит за спиною море и грохочет: – Мы оптимисты! «На родной стороне от ветра…» На родной стороне от ветра — не знаю, как сейчас, правда ли — начиная с самого лета, листья в осень западали. Разбудил гром раскатами, зашуршало под кедами, И полился, раскаявшись, ливень, ждавший за кедрами. И промокли булыжники от слезы накатившейся. И скользишь, как на лыжах ты, и свалиться боишься сам. Но по лужам, как по полю, где веселье лишь начато, ты бежишь, громко шлёпая, шаловливо дурачась. Анатолий Бушуев
Жуковский Осень Расплескалось золото повсюду По лесам по весям разлилось Любоваться этой я картиной буду На полях давно убрали рожь. Каждый кустик на пригорке Будет молча провожать меня Шустрый зайчик, выскочив из норки Унесется в даль средь бела дня На опушке, белая береза По меняла летний свой наряд Новою красуется обновой Как и было много лет назад. Осень, осень, что еще здесь скажешь Ты пленяешь каждый раз меня Словно золотою ниткой пряжи Опоясав дерево до пня. 16 августа 2018 г. С. Есенину За околицей солнце клонится И поют по утрам петухи Одолела меня бессонница Родились у меня стихи О поэте, который мне дорог Он был родом из этих мест Его путь был по жизни не долог Он погиб в свои тридцать лет. Его взрастила мать природа Венок терновый отдала Талант он получил от бога Любовь к поэзии зажгла Приокские родные дали А там поля, леса, луга Мальчишку русским воспитали Он с ней сроднился на всегда Сюда он приезжал не раз Помочь отцу, сходить в ночное Приволье радовало глаз И заслоняло все собою Себя он видел лишь поэтом Поэтом русской стороны И создавать стихи при этом Чтоб до людей они дошли Стихи как песни зазвучали Рожденные в его душе Тревоги полные печали Он людям подарил уже Он понимал, что нужен людям Он нужен творчеством своим Никто его за это не осудит Своим народам был любим Но все кончается, когда-то Не в силах здесь помочь творец Свеча сгорела, а солдата Сменил уже другой боец. «Сегодня осень подводит итог…» Сегодня осень подводит итог Всему тому, что свершилось ранее, Всему, что ты сделать не смог, Здесь неуместно моё оправдание. А в завершенье бабье лето Нам дарит золотые дни, Какое счастье быть поэтом, Мы в эту пору влюблены. Все безудержнее краски, Их подарил нам Левитан, Он был художником из сказки, Ему такой был жребий дан. А там такая благодать, Что не могу я удержаться, Чтоб вновь стихов не написать, Не описать её богатство. Природы милая душа, В ней краски тихо угасают, Ложится снег, едва шурша, И тихо-тихо тает. |
