«Облетают листья золотые…» Облетают листья золотые На пожухлый, выцветший ковёр. О дождях давно мы позабыли, Всё в дыму: леса, остатки сёл. В воздухе, как бабочки порхая, Продлевая свой недолгий век, Облетают листья, выстилая Золотом следы усохших рек. Почтальоны Осени идущей Поджидают, перекрыв пути. Может, намекают, что в грядущем Свою Осень нам не обойти. «Иду сквозь лес, гляжу на воздух синий…» Иду сквозь лес, гляжу на воздух синий. Златой листвой ковёр лесной росист. Сопровождением рисунка дымных линий Все падает, летит осенний лист. Когда я думаю о том, что всё минует, Я вижу воздух, снизу золотой, И в воздухе последний лист рисует Армады туч, наполненных водой. Узор простой, узор неприхотливый, Но нам его не суждено понять. И думаю, что всё же я счастливый, Коль этот мир дано мне наблюдать. «Я иду сквозь времени затоны…» Я иду сквозь времени затоны, Кто-то пьёт мой скоротечный век. В сизых облаках кружат вороны, Жёлтый снег метёт изгибы рек. Серый путь, обрыв и мост горбатый — Всё покрыто позднею росой. Я и лес… Ступаю виновато И вдыхаю листвяной настой. Пью осенний, самый нежный запах! Предпоследние грибы стоят в листах. Я и лес, и объясненье в знаках, И любовь улыбкой на устах. «Уж листья сбрасывает лес…» Уж листья сбрасывает лес, В бессильной ярости желтея. И вновь вода летит с небес, День ото дня все холоднее. И осень, ностальгией в кровь, Войдёт желанною отравой. И ходим, ходим вновь и вновь По скошенным когда-то травам. «Как листья опадают в осень…» Как листья опадают в осень. Лишь шёпот ветра, шорох капель… С кого мы за потери спросим, Как листья, опадая в Осень? Осенний день Какие просторы открыты ветрам! И ветер гуляет, то здесь он, то там. И ветер летает и листья несёт, И птиц отправляет в далёкий полет. И вновь холодает, орешник продрог И лужи латают изъяны дорог. Какие пространства открыты дождям! И дождик шуршит по озябшим ветвям. Срывает с верхушек, с собою несет, Засушенный лист и остатки тенёт. «Время летит, нас все дальше уносит…» Время летит, нас все дальше уносит. Тихо иду от сосны до сосны. В белом тумане купается Осень! Златоголовая мамка Весны. Листья сияют игрой самоцветов, Падают тихим червонным дождем. Словно зовут отошедшее Лето, Будто жалеют и помнят о нем. «Никому не нужен…» Никому не нужен, Только нам с тобой, Лес, в закат погруженный, Ярко золотой. И берез, разряженных Словно на парад, Бесконечно важен мне, Осень, твой наряд. Я тебе принес Золото берез. Ярче и ценней В мире нет, поверь. Андрей Бондарь Москва Разговор с Есениным Как-то мы с женой порой весенней В Англетере встали на постой Вдруг из тьмы явился к нам Есенин Весь избитый, бледный и босой Пообщаться с Гением – поэтом Было как за гранью сверх-мечты И поэтому, накрыв поэта пледом Не заметив, перешел я с ним на «ты» Я настолько сам разволновался, Что не смог упреков избежать Вечер необычно начинался Словно повернулось время вспять Как же ты, Сережа, догадался На большевиков нести хулу Вот и в результате оказался На трубе повешенным в углу Ну зачем так было подставляться? Ведь, пойми: еще никто не смог С органами ГПУ тягаться Всех подмял их кованый сапог Стал бы ты еще народней Айседорой и детьми любим А теперь в Раю, как в преисподней Губы ты корежишь, словно мим Он глазами только усмехнулся Трубкой распечатав свой кисет Тихо к нам спиною повернулся И исчез, безмолвный, как портрет Я подумал – это наваждение Так представить Гения всерьез Поутру глядел я с удивленьем На подушку, мокрую от слез Век поэтов быстрый и короткий Видно посему никак нельзя Отсидеться им за загородкой По судьбе глазами лишь скользя Евгений Бузни Москва Художник-осень Чуть жёлтого, чуть красного, чуть розового и оранжевого… Художник-осень красит лес на фоне облачных небес. И зелень пышная тускнеет, а ей на смену к ряду ряд дерев багряные аллеи выстраиваются на парад. Богата красками палитра. Художник-осень знает толк. Где много радости пролито, там грусти ставится мазок. Художник-осень красит листья, багряный цвет беря от солнца, обмакивая в ливни кисти, лучи свивая в волоконца. Алеет куст, и нежен пурпур, как нежны девичьи уста, что целовал всю ночь и утро, пока совсем уж не устал. Но целовать их всё хотелось. В любви не может быть предел, когда листва и та зарделась, и куст от счастья заалел. |
