— Посмотрим, как тебе понравится это…

Гарри прижал руку ко рту, изо всех сил вцепляясь в нее зубами. Он знал, во что сейчас Драко превратит палочку, и, сколько бы он ни повторял сам себе — так надо, — терпеть и дальше было уже просто невыносимо. Невыносимо слышать искаженный злобой родной голос, и понимать, что ему — его хрупкому, ранимому, несмотря на все его маски, Драко — сейчас больнее на порядок, на бесконечность. Физическая боль — ничто по сравнению с тем, что он должен чувствовать, переживая заново свой затянувшийся кошмар.

Драко выпрямился и сел. В едва заметно дрожащих руках он сжимал серебряную трость. С набалдашником.

Горячая ладонь, елозящая по животу… Пальцы, царапающие кожу…

Он ворвался так грубо, так яростно, что из глаз Гарри брызнули слезы. Он до боли стиснул зубы — так, что заломило челюсти, чувствуя вкус крови на губах, но крик все равно вырвался наружу, беспомощный, отчаянный — вырвался и потянул за собой вереницу следующих, один за другим.

Острые локти, колени, прижимающие распластанное тело к кровати. Тяжелое, прерывистое дыхание над ухом. Резкие движения, причиняющие невыносимую, разрывающую боль, пальцы Драко, вцепившиеся в волосы, руку дергает — Гарри впивался зубами в рану, пытаясь перебить одной болью другую. И хриплый, задыхающийся шепот.

— Вот видишь… Можешь же быть послушным…

Горячий, влажный язык, бесстыдно слизнувший слезу со щеки.

— Тебе не стоило… так меня злить…

Грубые, медленные движения — почти до конца, назад, и снова, рывком — вперед. Зажмуренные глаза, почти истерические выкрики — оглушающие, сдавленные, отчаянные…

— Ты — моя собственность… Я сделаю с тобой все, что захочу… Никогда… не смей… перечить мне…

Драко задыхался; с каждым новым движением выплескивалось, уходило что-то, с чем уже не получалось мириться, справляться… Ярость таяла, пожирая сама себя, оставляя голую, неприкрытую боль. Он плакал, почти не замечая этого, продолжая тянуть за темные волосы, впиваясь зубами в открытую шею, словно хотел уничтожить самого себя в том, кто метался сейчас в его руках, сжавшись под его телом.

— Ненавижу… тебя… выродок…

Слезы душили, застилая глаза, выедая душу до дня.

— Ненавижу…

Выпустив трость из ослабевших пальцев, Драко прижал руки к лицу и разрыдался, падая лбом на грудь Гарри. Его трясло, его била истерика, заставляя кричать во весь голос, и прикосновение теплой ладони Гарри к его волосам выворачивало наизнанку, ведь нежность — это не для него, не для таких, как он, нежность — это невозможно, он не имеет права…

Он ничего этого не заслужил. Он не достоин. Он — ничтожество, мразь, свято верившая столько лет, что у него есть достоинство, честь, гордость — назови как угодно, смысл все тот же: мир НЕ РУХНУЛ от того, что кто-то одним движением разломал все это, втоптал в грязь, мир — не рухнул, а, значит, и не было никогда ни достоинства, ни чести, ни гордости… Ничего не было.

Значит, кто угодно и когда угодно сможет прийти и повторить это, превратить его в грязь под чужими ногами еще и еще раз — и мир снова не рухнет. Просто — потому, что он пустое место, не достойное ничего. Никого. Никогда.

Драко рыдал навзрыд, сжавшись в комок на груди Гарри, обнимая его за шею, прижимаясь к нему. Рыдания вырывались громкими криками, он захлебывался в слезах, и руки Гарри все сильнее обвивались вокруг него, сжимая его в объятиях, и это тоже было — неправильно, все — неправильно, он не может относиться к нему — так, только не к нему, теперь, когда он знает, когда он все видел сам…

— Не надо!.. — истерически выкрикнул Драко, отстраняясь. — Не смей… так…

И наткнулся на затуманенный слезами взгляд ярко-зеленых глаз. Слишком теплый взгляд.

— Я люблю тебя, — прошептал Гарри, обнимая его, снова притягивая к себе. — Я люблю тебя, придурок… Такого, как есть…

Прикосновение дрожащих губ, соленых от слез и крови. Сильные, горячие руки, успокаивающие его, дающие выплакаться. Ладони, скользящие по плечам, по волосам.

— Ты был прав, — горький, тихий шепот, как шорох. — Я никогда не понимал, что это было… Что ты чувствовал…

Вздрагивающие от рыданий плечи. И горечь, горечь… одна на двоих.

— Его нет здесь, Драко, — поцелуи, покрывающие бледное лицо. — Есть только мы. Ты и я. Всегда.

— Ты не можешь… — выдохнул Драко, сжимая его скулы в ладонях. — Гарри, ты не можешь… теперь…

— Я люблю тебя… — и снова слезы, нескончаемый поток слез…

Пальцы, перебирающие светлые волосы. Мягкий, ласковый шепот.

— Драко…

Сдавленный всхлип, и — приподнявшись на локтях — заглянуть в лицо.

— Что? Что, Гарри?..

— Заканчивай… — жаркий выдох, и Драко оцепенел, словно не мог поверить в то, что услышал.

Губы дрожат. Невозможно произнести ни слова, все слова застревают в горле, стоит только открыть рот, и они сбиваются в комок, мешая друг другу…

— Я хочу, чтобы ты закончил, — лихорадочный блеск в потемневших глазах. — То, что начал. Пожалуйста.

Драко помотал головой, словно пытаясь вытряхнуть из нее услышанные слова. Горячие губы снова приникли долгим поцелуем, заставляя замереть, раскрыться, поверить…

— Ты сможешь, — шепот обволакивает, завораживая, гася страх вместе с рассудком. — Просто смотри на меня… Почувствуй меня…

Этого не может быть, оцепенело подумал Драко. Не со мной. Не может. Никогда. Он не может говорить так — после всего, что было. После всего, что он видел. Чувствовал. Не может…

— Ты любишь меня?.. — теплые, ласковые ладони. — Ты любишь меня, Драко?..

— Да… — выдохнул он, прижимаясь к горячему телу. — Гарри… О, боже, Гарри…

Это Гарри. Это его губы так мягко раскрываются навстречу. Это его глаза блестят в темноте. Это его руки ласкают разгоряченную кожу, его тело выгибается от прикосновений… Его голова запрокидывается, когда он снова обхватывает ногами бедра Драко…

— Подожди, — сдавленно прошептал Драко, отстраняясь, ища на полу у кровати отброшенную палочку. — Подожди, придурок, совсем с ума сошел… Завтра не встанешь же…

— Да я и так уже, похоже, не встану, — усмехнулся Гарри, наблюдая, как Малфой дрожащими руками возвращает палочке первоначальный вид и водит ею над его телом, шепча заклинания заживления. — О, спасибо, теперь действительно лучше.

— Идиот… — простонал Драко, отбрасывая палочку и упираясь лбом ему в живот. — Чертов идиот, безбашенный, безголовый, безмозглый…

— Я люблю тебя, Малфой, — тихо хмыкнул Гарри, теребя его волосы. — Этого достаточно, чтобы ты прощал мне все остальное.

— Ох… — губы Драко спускаются вниз по животу, оставляя влажную дорожку. — Этого достаточно для чего угодно, Поттер…

Осторожное, дразнящее прикосновение горячего языка. Нетерпеливый вздох Гарри, и губы обхватывают член почти до основания, и черноволосая голова мечется по подушке, и смуглое тело выгибается дугой, дрожа в руках Драко, сводя его с ума стонами, вскриками…

Это Гарри, повторил он себе, отрываясь от него — и нависая над ним, накрывая своим телом. Это Гарри. И он любит меня. Меня. Такого. Все равно. Всегда. Любит. Я сошел с ума.

Сдавленный вскрик, утонувший в поцелуе. Медленные, осторожные движения.

— О-о-ох, какой же ты… — выдохнул Драко, на миг замирая в нем, ловя губами его дыхание. — Горячий…

Пальцы Гарри, вцепившиеся в его бедра. Судорожные вдохи. Мерцание изумрудных глаз.

— Тише… Стой… — отблеск паники в его глазах.

— Ш-ш-ш…

Долгая пауза, и руки дрожат все сильнее, хочется сжать его в объятиях, утопить в себе и утонуть в нем, в Гарри… Хочется двигаться, не останавливаться никогда, никогда…

— О, боже…

— Быстрее… Ох, пожалуйста, Драко….

— О, боже, Гарри…

Дыхание сбивается, и одна мысль — я сейчас задохнусь, я сейчас задохнусь, я потеряюсь, утону, растворюсь — в нем…

— М-м-м… а-а-ах…

— Боже, какой ты сладкий…

Горячечный, сбивчивый шепот. Отчаянные стоны.

— Еще… Драко…

— Гарри…

Весь мир сливается, сбивается в комок, в ничего не значащее ничто, есть только Гарри, Гарри, один только Гарри, всегда — один только Гарри, горячий, живой, настоящий, его Гарри, всегда…