Он замолчал.

«Как ты умираешь». Хорошая мысль. Стоящая, чтобы озвучить ее сейчас.

— Я хочу, чтобы ты снова стал прежним, Драко, — прошептал Гарри, закрывая глаза и прижимаясь лбом к его лбу. — Ты не должен… прятаться… от того, что случилось с тобой. Невозможно всю жизнь…

— Ты не понимаешь, о чем говоришь, — перебил его Драко, отстраняясь.

Холод. Гарри почти физически ощущал, как под кожу пробирается холод от слов Малфоя, от отчаянного, обвиняющего блеска в его глазах. От его обиды.

— И я не собирался бросать тебя там, — чуть слышно добавил Гарри.

Драко сумрачно смотрел на его напряженные плечи. Черт, последние дни были слишком спокойными, чтобы быть правдой… Слишком долго все было хорошо. Он почти успел поверить, что это действительно существует — то, чем они жили теперь. Они оба. Поверить в сладкую, теплую сказку, которая начиналась каждую ночь, как только Гарри гасил свет и проскальзывал под одеяло, улыбаясь, ловя губами его губы, шепча — привет, я так скучал по тебе... Сказку, которая не заканчивалась утром. Их наваждение, одно на двоих…

Нервно сглотнув, Драко отвернулся. Чем дольше смотришь на Поттера, тем сложнее помнить, на чем, собственно, ты настаивал. И почему вы опять ссоритесь.

И тут же почувствовал, как горячие ладони обвиваются вокруг его талии… И теплое дыхание на затылке…

— Думаешь, я хочу этого? — тоскливый шепот Гарри почти растворился в тяжелом вздохе. — Думаешь, я горю желанием тратить свою жизнь на все эти военные разборки? Драко, если бы у меня был выбор, мы уехали бы сегодня же. Только я, в отличие от тебя, не просто читаю газеты, а еще и думаю, к чему все идет. Переворот не за горами, понимаешь? Еще немного — и Орден будет раздавлен, как кучка слепых котят, и мы нигде не сможем спрятаться. Нас не оставят в покое… Но ты не хочешь помогать мне. Это ты сейчас бросаешь меня, Драко. Разве нет?

Драко прерывисто дышал, сжавшись в его руках.

— Ты нужен мне, — Гарри зарылся носом в светлые волосы. — Мне нужна твоя помощь… Твоя поддержка … В конце концов, это случится не сегодня и не завтра, но я ничего не смогу сделать, если даже ты уверен, что меня убьют. Понимаешь?

Резко обернувшись, Драко дрожащими руками обхватил его за шею, прижался, стискивая изо всех сил.

— Я тебя сам убью, если ты умрешь, — выдохнул он.

— Ш-ш-ш… — тепло ладоней, скользящих по спине, по плечам. — Мы не умрем, Драко. Мы просто не можем умереть… тем более — теперь…

Сдавленный выдох. Пальцы, перебирающие тонкие светлые пряди.

— Говорила мне мама — не связывайся с гриффиндорцами… — устало прошептал Драко.

— Полагаю, это просто фигура речи? — Гарри с трудом сдержал улыбку.

— Поттер, я превращаюсь в тряпку, — раздраженно констатировал Драко, отстраняясь. — Общение с тобой требует стальных нервов, и, знаешь, похоже, что у меня их нет.

— Есть, — возразил Гарри, с тревогой вглядываясь в его лицо. — Я так думаю. А еще я думаю, что, если, копаясь в себе, человек находит слезливую истеричность, значит, она была в нем всегда. И это не я привил ее тебе.

Драко резко втянул воздух сквозь зубы и отвернулся.

— Ты прекрасно знаешь, кто это сделал, — тихо добавил Гарри. — Малфой, это не кончится, если ты будешь продолжать бегать от самого себя.

— Я не бегаю, — огрызнулся Драко.

— Бегаешь, — с нажимом повторил Гарри. — А меня достало постоянное чувство, что в нашей постели присутствует третий лишний.

Драко остолбенел.

— Это МОЯ постель, Малфой, — раздельно проговорил Гарри, пристально глядя на него. — И рядом с тобой в ней не должно быть никого, кроме меня.

Драко молчал; казалось, он даже перестал дышать. Ладонь Гарри осторожно коснулась его плеча, и оно машинально дернулось.

— Тебе стоит хотя бы попытаться пережить то, что случилось.

Драко медленно повернулся. В его потемневших глазах полыхала чистая, неприкрытая ненависть.

— Ты понятия не имеешь о том, что со мной случилось, — процедил он, сжимая кулаки и отступая на шаг. — Поттер, если у тебя не хватает мозгов понять, что это не стоит ворошить лишний раз, то хотя бы просто не лезь и заткнись. Сейчас. Просто. Заткнись.

— Если ты считаешь, что достаточно продолжать делать вид, что не случилось ничего, то это никогда не закончится! — выкрикнул Гарри. — Ты так и будешь бояться, что…

— Что? — прошипел Драко. — Это ты боишься, Поттер, а не я. Может, того, что я начну сравнивать?

Он понимал, что несет чушь, о которой потом пожалеет, но слова слетали с языка сами, будто давно просились вырваться наружу.

— Тебе мало того, что ты имеешь? — со злостью выплюнул он. — Хочешь большего? Хочешь быть единоличным владельцем моего тела, Поттер? А ты уверен, что твоя собственническая душонка вынесет то, что ты даже не будешь первым?

Гарри изумленно моргнул — с какой-то растерянностью, как будто его ударили.

— Не лезь. Не в свое. Дело, — раздельно повторил Драко, тяжело дыша. — А если для тебя настолько невыносимо то, о чем я думаю по ночам, то в СВОЕЙ постели ты можешь оставаться один. По крайней мере, тогда в ней точно не будет лишних.

Развернувшись, он вышел из кабинета, с силой захлопнув за собой дверь.

Гарри закусил губу и застонал, зарываясь пальцами в волосы. Это никогда не кончится, с тоской подумал он. Никогда.

* * *

Драко сидел, вцепившись в подлокотники кресла, и угрюмо смотрел в огонь, мечущийся в камине большой гостиной.

Он был зол, хотя и сам уже плохо понимал, на что именно. На то, что Поттер так и не рванулся следом за ним с утешениями и оправданиями? На то, что этот черт посмел снова заговорить с ним о Люциусе, да еще — так? Так… жестоко. Так прямо.

«Это МОЯ постель, Малфой. И рядом с тобой в ней не должно быть никого, кроме меня».

Драко с тоской запрокинул голову. Все, действительно, было слишком хорошо, чтобы продолжаться бесконечно. Он перебирал в памяти прошедшие дни, как драгоценные камни. Дни, наполненные Поттером. Теплом его глаз. Его ладоней. Его дыхания…Черт…

Он вздохнул, закрывая глаза. На самом деле — ведь ничего, наверное, он так не хотел, как жить рядом с Гарри, вот так, как они жили здесь, в поместье. Вести дела, возиться со счетами, подтрунивая над смущенным гриффиндорцем каждый раз, когда тот воротил нос от очередных бумаг. Устраивать с ним дуэли в фехтовальном зале… Обнимать его плечи каждую ночь… Отдаваться его поцелуям. Согреваться его теплом. Верить ему.

И каждый раз быть благодарным, что Гарри никогда, никогда не настаивает на большем. Потому что… потому что чертов Поттер умудрялся быть горячим, внимательным, родным настолько, что мысль о сексе с ним переставала казаться дикостью, как только его ладони прикасались к обнаженному телу Драко.

Но и страх тоже не уходил. Иррациональный, дурацкий страх — не почувствовать ничего, кроме боли и унижения. И сломать все то, что у них есть сейчас. Неужели Гарри мало того, что они уже имеют? Мало настолько, что он фактически готов поставить Драко перед выбором… Точнее, уже поставил, только что. Либо разбирайся со своими страхами, Малфой, либо… либо что?

Драко горько усмехнулся. Интересно, и как с ними можно разобраться? Просто взять и сказать себе, что все будет хорошо? Поттер, действительно, ни черта не понимает в том, что произошло… Ему легко говорить такое.

Злость вернулась, едва успев растаять. Он не имеет права давить на меня, с яростью подумал Драко. В конце концов, в этом доме полно комнат. Пусть спит один, если его так не устраивает то, что ему готовы отдать. Кто, вообще, сказал, что я должен быть счастлив от подобных заявлений? Я не гей, а Поттер не вправе требовать от меня чего-то. Тем более, что, похоже, его и не очень интересует, что я решу. Заперся себе опять спокойно в библиотеке со Снейпом, как будто так и надо… Интересно все же, как ему удалось уговорить профессора помогать ему?

И уж совсем не понятно — Снейпу-то это зачем? Все равно ничего нового о стихийной магии они там не вычитают… Все книги пишутся людьми, а что хорошего или реально полезного может написать человек о магах? Люди и не знают ни черта, чтобы описывать подобные вещи. Так что — пустая все это затея. Даже если до Поттера дойдет, наконец, как управлять зачарованными шкафами, он все равно не сможет заставить несчастный предмет выдать ему книгу, которая никогда не была написана. Разве что — допустить, что когда-то маги и впрямь писали что-то о своих способностях… Нет, маловероятно. Нет ведь ни одной книги об оборотнях, написанной оборотнем! Вот и о стихийных магах не найдется — наверняка. Это бессмысленно…