– Красивая.

– Похожа на мать, – убирая телефон, вздыхает Рита. – Василиса погибла через неделю после рождения дочки. Она вместе со своим парнем, отцом Айлин, попала в аварию. Машина упала в воду, и спастись никому не удалось.

– Мне жаль.

– Что тебя связывает с Еленой?

– Мы встречались… – слова застревают в горле.

-– Вот черт… – с сочувствием шепчет Рита. – То есть прими мои соболезнования.

– Она написала мне письмо, просила приехать. Сегодня я должен лететь в Москву.

– Мы можем поехать туда вместе, – предлагает Рита. – Я не могу бросить Айлин на произвол судьбы: ведь у нее теперь, кроме меня и Дины, больше никого нет. Елена была для нее единственным близким человеком, даже не знаю, как она переживет ее смерть…

Рита тяжело вздыхает и, сунув руки в карман, направляется к дому. Провожаю ее взглядом, приваливаюсь спиной к дереву, возле которого только что стояла она. Втягиваю носом пряный осенний воздух и прикрываю глаза. Елена… Все еще не могу поверить, что ее больше нет. Мы никогда не увидимся. И это действительно навсегда.

Спускаюсь в подвал. Арсен уже пришел в себя и непонимающе смотрит по сторонам. Во избежание неприятностей мы оставили его привязанным к жертвеннику. Могу себе представить, какие мысли блуждали в его голове, когда он открыл глаза и не смог понять, где находится.

– Черт побери! – кричит он, увидев меня. – Кто так делает?! Я решил, что меня похитили и держат в заложниках.

– А на это есть причины? – спрашиваю я, освобождая его от ремней.

– Ну, отверженным же нужна эта флэшка… – неуверенно произносит он, потирая плечи и грудную клетку. – Что случилось? Как я сюда попал?

Вкратце рассказываю ему о ночном происшествии.

– Ничего не помню, – с сожалением говорит он.

– Тебе надо подкрепиться, – протягиваю ему пакет с кровью, заботливо раздобытый Дэшэном.

– Не хочу пить это холодное дерьмо, – брезгливо морщится Арсен. – Позови Дину.

– Она сейчас не может кормить тебя, – говорю я, вспоминая, как мы едва не потеряли ее. – Довольствуйся тем, что есть.

Мой сын нехотя берет пакет, делает пару глотков и со злостью отбрасывает его в сторону.

– Якуб вылетел в Каир. Ты что-нибудь знаешь об этом?

– Нет… - растерянно отвечает Арсен и спрыгивает с жертвенника на пол. – Откуда такие известия?

– Попросил об одолжении Вианора. Видел когда-нибудь этого типа? – я показываю Арсену рисунок, на котором изображён Тадеуш.

– Однозначно, да. Но где – не помню, – разглядывая изображение отвечает Арсен.

– У вас были планы, связанные с поездкой в Каир?

– Нет, но там живет переводчик, к которому мы хотели обратиться. Мы это обсуждали, но с ним можно связаться по электронной почте, не обязательно же лететь туда…

– Ви считает, что Якуб мог пуститься в одиночное плавание, – осторожно говорю я, и Арсен вскидывает на меня голову. – Он…

– Может катиться к дьяволу с таким предположением, – огрызается Арсен. – Где мой телефон?

– Скорее всего, остался в отеле.

– Я возвращаюсь туда.

– Сейчас день.

– Черт! – Арсен с яростью бьет кулаком об стену. – Скажи Дине, чтобы она спустилась сюда.

– Она больна и сейчас спит.

– Мне все равно, как она себя чувствует, – рычит Арсен. – Я хочу, чтобы она была здесь.

– Как ты там говоришь? Дина – моя женщина? Вот и командуй ей сам. Я не буду ее беспокоить. Увидимся вечером.

Поднимаюсь по лестнице наверх. Арсен продолжает беситься и дубасить кулаками стену. Так он выражает свое беспокойство о Якубе.

Звоню Курту, договариваюсь с ним о встрече. Он соглашается, но неохотно, словно делает мне одолжение. Обещаю через час быть в его мастерской.

Когда я переступаю порог, в нос ударяет запах акварели. Курт стоит перед незаконченной картиной, на которой изображена обнажённая девушка, лежащая на диване с книгой в руке. Скользя зубами по нижней губе, он наклоняет голову вбок, оценивая свою работу. Потом откладывает в сторону палитру и поворачивается ко мне.

– А… Ты уже тут… – он торопливо вытирает руки о заляпанный фартук. Член клана стервятников невысок, крепок и кучеряв. У него каштановые волосы и густая черная борода. Заплывшие глазки похожи на щелочки, а румяный цвет лица придает ему особый итальянский колорит.

– Курт, – приветствую его я, и мы обмениваемся рукопожатиями. – Ты выглядишь как-то по человечески здоровым.

– Ах, это… – Курт касается своих щек и смеется. – Ко мне заниматься приходят дети, и они все время спрашивают, не болен ли я… Пришлось прибегнуть к хитрости.

Понимающе улыбаюсь, и мы перебираемся на крохотную кухню, где стоит небольшой стол, заставленный немытыми чашками. Курт высовывается в окно, оглядывает окрестности и тихо закрывает раму. Предполагаю, что он чего-то боится.

– Ты ведь пришел поговорить о Маркусе, – сложив руки на животе, спрашивает он, – не так ли?

– Да, все верно. О нем, и о той библиотеке, что вы не поделили.

– Эта ненормальная Барита уже приходила ко мне со своим щенком… Пытались выбить из меня правду. Думали, я их испугаюсь, – Курт пытается казаться бесстрашным, но глаза выдают тревогу.

– Барита – глава клана, – напоминаю я.

– И что? Это автоматически делает ее приятной, что ли? – пожимает плечами мой собеседник. – Они меня даже выслушать не захотели, сразу стали угрожать расправой. Ну, какой из меня убийца? Я даже кровь из артерии без чувства вины пить не могу!

– Я готов тебя выслушать. Расскажи мне все, что знаешь.

– Да ничего я толком не знаю! – расстраивается Курт. – Гонялся за этой библиотекой полгода. Дал за нее хорошую цену. Мы обо всем договорились… И вот, значит, приезжаю я в назначенный день, а мне говорят: «Извините, но новый покупатель оказался вдвое щедрее вас, и мы не смогли устоять». Спрашиваю, кто этот засранец? И мне говорят, что это уважаемый Маркус. Можешь себе представить, как мне было плохо? Я ведь доверял этому парню. Он знал, что она нужна мне! И так поступил…

– А зачем она тебе понадобилась? – спрашиваю я.

– Мне самому она, как собаке пятая нога, – понизив голос, откровенничает Курт. – Но я хотел сделать подарок близкому человеку. Он бредит этими книгами пророка Чори. А она там была, я собственными глазами ее видел!

– Что это за книги? – прикидываюсь дураком я.

– Еще один мозг, неиспорченный пропагандой, – усмехается Курт. – Существует легенда о первосозданном. Истинного его имени не знает никто, но в древних свитках его называли Чори. Он появился на свет от богов, спустившихся на землю, и знает, как был сотворён этот мир, мистические существа, как и чем лечить все болезни, что только есть на земле, как устроено мироздание. Пророк пытался помогать людям, лечил их, усмирял конфликты, но его жестоко предавали. Это повторялось из раза в раз, и в конце концов он разочаровался в людях. По одной версии, он выпил яд, что создал сам, и тут же умер. По другой, уехал жить в Африку и до сих пор скрывается в диких лесах, подальше от людских глаз. Но прежде чем исчезнуть, он написал три книги обо всех известных ему тайнах. Тот, кто соберет все три и сможет их прочесть, станет королем всех живых, его слава не померкнет. Я в эту чушь не верю, но согласись, звучит красиво и обнадеживающе. Особенно тот пункт, что если это прочтет вампир, то он сможет навсегда избавиться от жажды, перестать чувствовать боль от серебра… Представь, что будет, если это станет реальностью? Начнется райская жизнь!

– Маркус хотел стать королем? – я не могу сдержать улыбки. Курт тоже тихо хихикает.

– Нет, он изучал строение ДНК вампиров. Их слабые, сильные стороны. Хотел сделать их более совершенными за счет научных разработок. Тяжело ждать пока тебе исполнится девятьсот, чтобы без проблем бывать на солнце. Не каждый вампир доживает до такого возраста… Чаще всего из-за собственной глупости. Но факт есть факт. В книгах Чори все это было подробно описано. Он хотел заполучить их для науки.