Когда уходят не прощаясь… Когда уходят не прощаясь Все нити разом оборвав И пламя желтое качаясь Ещё трепещет на словах. Когда и ночь и день в тумане, Когда уже не видишь сны Пусть боль обиды не обманет — Не верь, что нет твоей вины. Когда уходят не прощаясь, А ты твердишь, найду, найду. И только крик вечерних чаек Напоминает про беду. Когда людей не замечаешь А дни похожи на года, Когда уходят не прощаясь Не верь, что это навсегда. Маленький Гном
К этой песне я обычно даю пояснение: «Коса, которую Гном забрасывает за плечо — это женская коса…» Юрий Кукин Мой маленький Гном, Поправь колпачок И брось, не сердись, разожми кулачок. Беги от людей, Мой маленький Гном, Беги поскорей в свой старенький дом. Где по стенам вместо картин — Гирлянды ненужных слов, Где мозаикой стёкол окон — Десятки волшебных снов, И книги, рождённые сотнею Сказочно умных голов: От Шарля Перро И до «Магизма основ»… Мой маленький Гном, поправь колпачок, Не топай ногой — потерял башмачок. Беги от людей, мой маленький Гном, Беги поскорей в свой старенький дом. Где чай не в стаканах, А в чашечках чайных роз, Где веточки пихты — духи, А подарок — ответ на вопрос. Где много неслышного смеха И много невидимых слёз… Где песни под звуки гитар Мотыльков и стрекоз… Мой маленький Гном, поправь колпачок И так не ругайся — получишь щелчок! Беги от людей, мой маленький Гном, Беги поскорей в свой старенький дом. Нет-нет, я к тебе не пойду, Мой маленький Гном! Я стар, я устал, Да и двигаться стал я с трудом. Я знаю, твой год — Он всего от зари до зари… Мне тысяча лет, Потому лишь, что мне тридцать три. Мой маленький Гном, поправь колпачок И брось, не сердись, разожми кулачок. Слезинки утри, надень башмачок И косу привычно забрось за плечо. Август-ноябрь 1965 Милый мой, вы живете не так… Милый мой, вы живете не так, Вы живете у самых небес. А ведь надо ходить — не летать, И земля-то ведь, кажется, здесь. Вы напрасно смеётесь, я прав — Вы чудак, это так не смешно. Все иллюзии вместе собрав Не получишь ни хлеб, ни вино. Вы ответите мне — наплевать. Дирижер одевает свой фрак, Мне же нечего, друг, одевать. Всё равно вы живете не так. Всё равно рухнут ваши дворцы, Всем дорогам приходит конец. Чудаками бывали творцы, Вы же вечно о чьей-то вине. Жить уметь, не такой уж пустяк, Вы меня обвинили во лжи. Милый мой, вы живете не так, Жаль, не знаю я, как надо жить… Миражи Я — заснувший пассажир, Поезд — жизнь. Выплывают миражи Сна, лжи… Человек из миража, Появившийся в окне, Бестелесностью пожал Руку мне. И сижу, заворожен Миражом. Понимаю — я уже — В мираже. Как здесь тихо, как легко, Как все стало далеко… Неужели миражи — Это жизнь? В том, что ваш сосед брюзжит — Миражи. Или ножками Брижит — Миражи. И словами крепко сшив, Надевают миражи — Ведь нельзя же нагишом Так жить. А бывают миражи — Как ножи, Миллиард людей сожжен — Миражом. И совсем не за металл — Мефистофель просто стар, — Люди гибнут за мираж — Их, наш… Миражи-то, миражи, Но попробуй, докажи! Каждый хочет, чтоб он так Был, жил. И догадкой поражен: Неужели миражом Станет смысл бытия И я?! Ноябрь 1965 Мне говоришь ты — вот опять уходишь… Мне говоришь ты — вот опять уходишь. Мне говоришь ты — уж не те года. Мне говоришь ты, что в этом ты находишь. Ты говоришь, ты говоришь всегда. И знаешь, что меня ты не удержишь, А я и сам не знаю почему. Дорогой, как единственной надеждой, Всё, что сломал, спаяю, починю. Седло и ногу в золотое стремя, Смеяться, к солнцу руки простирать. И всё враньё, не существует время, Есть время жить, и нету — умирать. |
