— Это совершенно необязательно, Володя. — Прогудел у меня из-за спины знакомый голос. Хм, дядька Мирон?

— Доброго дня, Мирон Куприянович. — Улыбнулся Гюрятинич и осёкся. Я обернулся. М-да уж, кажется, улыбаться в ответ Завидич не собирается.

— И тебе не хворать, Володенька. — Проговорил дядька Мирон и кивнул мне. — Кирилл, ты иди, пожалуй, Хельга уже в машине ждёт. Прокатитесь по городу, погуляйте… А я тут с капитаном побеседую.

— Понял. — Я попрощался с явно напрягшимся капитаном и направился к выходу.

— А ты, Володенька, будь любезен, позови своих мудрых помощников. Я хочу узнать, кому из вас троих пришла в голову гениальная мысль послать юную девушку и желторотого пацана на смерть. И разговор у нас будет до-олгий. — Эти слова я услышал, уже закрывая дверь в кабинет, и поёжился. Кажется, у кого-то назревают большие проблемы…

Но если сравнивать с грядущим походом по магазинам, в компании Хельги… Не-е. Лучше два часа в примерочной, чем беседа с возможным мордобоем в исполнении дядьки Мирона.

К тому же, пока я буду сидеть в кресле в каком-нибудь магазине, попивая кофе и оценивая очередной выбор Хельги, меня будет греть мысль о состоявшейся мести Ветрову за все два месяца моих дежурств на камбузе. Хех.

Злопамятный? Я? Нет, я очень уважаю Святослава Георгиевича, он великолепный наставник и замечательный специалист… но тонна чищеной картошки просто-таки вопиет о возмездии!

«Дед» — здесь, общефлотское прозвище старшего двигателиста.