– Дискоид три, готов, – отзывается последний.

– Канал перехода активирован, – извещает пилот, координируя действия навигаторов. – Подъем на тысячу и входим в туннель.

"И какой у тебя план? Просветишь?" – отрывая меня от созерцания экрана, на котором начинает проявляться окружающая местность, телепатически интересуется Ратнал.

"Обычный план, – пожимаю плечами. – Раз уж нам пришлось их забрать, значит все они – потенциальные контактёры. Установим связки. Шерат подкорректирует им воспоминания, подлечит, если есть травмы. Что ещё? – вспоминаю стандартную процедуру контакта. – Восстановим целостность личных вещей. Пары дней на это будет достаточно. Ну и переместим в ближайшее к их прежней стоянке безопасное место, разобьём лагерь и простимулируем крепкий ночной сон. Думаю, никто не заметит их отсутствия. Сомневаюсь, что ушедших в поход начнут искать так быстро".

"Логично, – в голосе безопасника не слишком много оптимизма. – Только учти, здесь, – он кивает головой на неподвижные тела, – не все. Ещё пятеро на диске Шерата. Двое – просто в тяжёлом состоянии, а трое похоже…" – многозначительно замолкает.

Хм… Неожиданно. Как-то мне казалось, что обойдётся без трагедий. Людей жаль, конечно, но тут уж ничем не поможешь.

"Ну, значит, погибших используем как дубль-симбионтов, – принимаю самое простое решение. – Есть же у нас желающие работать в группе внедрения?"

"Кто-то вроде хотел, да", – соглашается блондин.

"Займёшься?" – решаю загрузить его работой, чтобы не тянуть всё одному.

"Ага", – кивает Ратнал и задумывается.

Его молчание позволяет мне закрыть глаза и на некоторое время провалиться в сон. Не то чтобы потребность в этом была высока, но раз уж есть такая возможность, почему не воспользоваться? На "Треоне" вряд ли получится отдохнуть ближайшие сутки.

Ощутимый толчок бесцеремонно выбрасывает меня из дрёмы. Захваты ангара фиксируют дискоид и, стряхнув лёгкое оцепенение, я встаю с кресла. Прибыли.

– Всех в медотсек, так? – подаёт голос Ратнал, поднимаясь следом.

Киваю утвердительно.

– Справишься?

– Только от объяснений, что конкретно с ними делать, меня уволь, – недовольно морщится от моего вопроса блондин.

– Легко, – более не вникая в то, как будет организовано перемещение, направляюсь к выходу из ангара.

"Шерат!" – зову мысленно, активируя коммуникатор.

– Я тут, – выходит из соседнего ангара медик.

Видок у него не самый оптимистичный, можно даже сказать мрачноватый. Надеюсь, свою работу он выполнит. Повторяю ему всё то, что недавно обсуждал с Ратналом. Выслушав мой инструктаж, врач мрачнеет ещё ощутимее.

– Понял, – тем не менее коротко подтверждает, кивнув бритой головой.

Вот сколько времени с ним общаюсь, никак не могу понять, зачем он так тщательно убирает с неё волосы? Разве мешают? Хотя… Наверное, ему так привычнее, он ведь не так давно сменил оболочку.

– Только с коррекцией воспоминаний не спеши, мне нужно будет задать им пару вопросов, – добавляю, вспомнив, что хотел кое-что выяснить.

– Ага, – снова кивает тот. – Это всё?

– А что ещё? – не понимаю его вопроса.

– Гм, – хмурится медик, прищуривая и без того узкие глаза, – говорить с ними как?

– Как обычно, через переводчик, – пожимаю плечами. – Какие проблемы-то?

– Да, в общем-то, никаких. Значит, вайли не внедрять?

– Ну вроде пока незачем, – киваю. – Мы же на одностороннюю, информативную связь их подключать будем, а не на диалоговую. Так что просто маркеры не забудь подготовить.

– Сделаю, – кивает утвердительно. – Только тех, кто пойдёт работать с дублями, поторопи, а то с калибровкой возиться долго.

– С этим вопросом к Ратналу, не ко мне, – перевожу стрелки на безопасника. – А сколько времени тебе понадобиться?

Шерат задумывается, просчитывая.

– Часов двадцать шесть. Может, чуть меньше.

Сутки? Ну да. Диагностика, лечение, да помножить на тринадцать человек. Не так мало. Три потенциальных симбионта не в счёт.

– Тогда завтра в это время я буду у тебя. Точно успеешь?

Медик корчит рожицу, показывая, что уж в этот-то срок он уложится.

Практически с чувством выполненного долга (хотя, о чем это я? Ничего не сделано толком!), перемещаюсь в ремонтный ангар. Теперь надо ещё поговорить с Дорсаком. Он явно что-то обнаружил, вот только информацией поделиться не поспешил.

Застаю того за сортировкой привезённых "останков". Присев рядом, провожу пальцем по гладкой поверхности одного из приборов. На этот раз удалось хотя бы частично спасти оборудование. Это неплохо, конечно, но всё равно…

– Жаль, – негромко констатирую.

– Чрезвычайно, – подтверждает техник, для большего эффекта своих слов даже кивает светло-русой головой. – В особенности, с учётом того, что с каждой аварией дискоидов у нас становится всё меньше!

– А причина? – прищуриваюсь.

– На люк посмотреть не хочешь? – вопросом на вопрос отвечает Дорсак, чуть приподнявшись и указывая за спину.

Оборачиваюсь, присматриваясь к покрытой глубокими бороздами наружной поверхности. Ё! Ой как не проста причинка-то!

– Это то, о чём я подумал? – решаю проверить свою догадку.

Выразительно посмотрев на меня прозрачно-голубыми глазами, техник протягивает модульную таблетку.

– Я тут кое-что набросал, – лаконично отвечает. – Посмотри.

Повертев накопитель в пальцах, активирую наручный вильюрер и, утопив в него памятный модуль, пробегаю глазами полученную запись. Н-да… Задуматься есть о чём. А если ещё и совместить с собственными наблюдениями…

Сам не замечаю, как оказываюсь в коридоре, на полном автопилоте направляясь в кабинет. И так ухожу в свои мысли, что, игнорируя возникшее на пути препятствие, едва не сшибаю с ног и без того не самого крупного в размерах человечка. То есть фактически сталкиваюсь с ним всей массой. Прихожу в себя от недовольного шипения Трокстара.

"Басан! Что с тобой? – раздражённо транслирует советник. Длинные зелёные пальцы поправляют сбившуюся дыхательную маску, плотнее прижав края к коже. – Откуда это ты такой "весёлый"?"

"С Земли", – на автомате также телепатически отвечаю.

"И что ты там забыл?" – следует закономерный вопрос.

"Проверял, есть ли возможность переместить планетарные защитные установки, – скрещиваю руки на груди. – Ты же знаешь, что нынешнее местоположение делает их уязвимыми, да и обслуживание затрудняет".

"А что тогда так активно перемещает к Шерату Ратнал? Установки?" – язвительно любопытствует советник.

"Э-э-э…" – мнусь я, пытаясь сообразить, как избавиться от настойчивого собеседника. Раскрывать все обстоятельства произошедшего крушения прямо сейчас, в мои планы как-то не входит. Вот только Трокстар моментально просекает, что дело пахнет не слишком приятно.

"Басан! – сверкает глазами недовольно. – Что происходит?! Почему я опять узнаю обо всём последним?"

"Мой дискоид сбили", – признаюсь, решив, что скрывать правду всё равно бессмысленно.

От неожиданности советник моментально теряет всё возмущение.

"Сбили… – вяло транслирует через минуту. – Который уже?"

"Шестой", – обречённо отзываюсь.

"А как же система невидимости?" – напряжённо интересуется Трокстар.

"Не сработала", – пожимаю плечами.

"Ладно. С этим ещё разберёмся, – окончательно сдаётся зелёный. – Но всё это не объясняет того, ЧТО на твоем корабле делают люди!"

"Мне нужна информация, это во-первых, – поясняю. – Во-вторых, в том, что с ними произошло, есть и моя вина".

"Решил проявить благородство? – буравит меня неприятным взглядом советник. – С каких это пор ты начал относиться к людям с такой заботой?"

"Ровно с тех, когда стал одним из них", – стараюсь сдержать раздражение, которое начинает ощутимо мешать.