На улице они встретили чуть бледного, но страшно довольного лейтенанта Казаченко, который с интересом озирался вокруг.

— Лейтенант! — поманил его к себе Семён. — Есть дело. Обойди всю дачу по внешнему периметру, с той стороны забора. Если что интересное увидишь — позовёшь.

— Есть! — Казаченко резво развернулся и побежал выполнять приказание.

— Думаешь, там есть что-то? — поинтересовался Синельников, затягиваясь.

— Главное, чтобы он думал, что есть, — философски изрёк Попович. — Пусть почувствует, что не просто стоял, а тоже делом занимался. А внутри искать нечего, это даже ему понятно. Весь двор разве что не обнюхали уже…

В этот момент к дому прошёл мужчина в белом халате.

— Доктор! — окликнул его Семён и, когда тот приблизился, попросил его: — Нельзя ли посмотреть первым делом тех троих, что лежат в холле? Нам необходимо забрать одного из них.

— Да я их ещё минут двадцать назад осмотрел, — пожал плечами медик. — На улице. Женщину я пока транспортировать запрещаю. Нужно специальное оборудование.

— Нам не женщина нужна.

— А тех двоих можете забирать в любое время. У одного только сильный ушиб грудной клетки, необходим рентген. Возможно, пара-тройка рёбер сломана, не знаю. Ну, а другого хоть сейчас на край света — здоровей ещё поискать надо!

— А чего же он лежит тогда? — удивился Виктор.

— Пьяный в дупель. Спит. У вас ко мне всё?

— Да, доктор, спасибо, — ошарашенно произнёс Синельников и перевёл взгляд на друга. — Во компашку наш Федя себе подобрал, а?

— Пойдём-ка, — сказал ему смотрящий куда-то в сторону капитан. — Саша зовёт.

Лейтенант Казаченко отчаянно махал рукой из проёма в заборе, проделанного недавним взрывом.

— Вот, — сказал он почему-то шёпотом. — В снегу лежал. У кустов.

На земле лежал мужчина в хорошем горнолыжном комбинезоне серого цвета, с залитым кровью лбом. Рядом с правой рукой «горнолыжника» валялся пистолет с глушителем.

— Труп? — спросил капитан, обращаясь к Александру.

— Н-не знаю, — покраснел лейтенант. — Я решил сразу вам показать…

— Живой, вроде, — констатировал склонившийся над телом Синельников. — Его вот этой доской от забора прямо поперёк лба, похоже, женило. Во время последнего взрыва.

Глядя на длинный и широкий обломок выбитой из забора крепкой доски, даже видавший виды Попович поёжился.

— Чугунная, видать, у него голова, — сказал он, глядя на экипировку очередного раненого. — Только одет он как-то странно. Явно не местный. Чего он тут с таким специфическим пистолетиком шарахался в одиночку?

— Погоди-ка, — пробормотал Витька, вглядываясь в лицо незнакомца. — Кого-то он мне напоминает… Не помнишь похожих ориентировок?

— Ё-моё, — тихо проговорил капитан через полминуты. — Витя, быстро его в наручники и в нашу машину! Только чтоб, не дай бог, чекисты вас не заметили! А то мы его больше никогда не увидим…

— Какие ему наручники? — не понял Синельников. — Он же еле дышит…

— Это Итальянец, Витя, — тихо пояснил Семён, воровато оглядываясь по сторонам. — Ты ведь хотел, кажется, Интерполу пособить? За орден со званием, а?

— …! — сказал Виктор, доставая пару наручников. — Охренеть можно — стажёр поймал Итальянца! Это просто праздник какой-то…

— Будем считать, что стажировка удалась, — подмигнул Попович до сих пор ничего не понимающему лейтенанту. — Витя, вы его тогда в «РАФик» пока отволоките, а я пойду с майором попытаюсь окончательно договориться насчёт наших беглецов. Может, они в Пелыме их пробьют по своей картотеке, да сразу нам и подарят.

— Давай, — кивнул старший лейтенант, азартно заковывая руки наёмного убийцы в кандалы. — Мы тебя в машине подождём.

Так закончилось, не успев толком начаться, первое боевое задание лейтенанта Казаченко.

Но когда он узнал, кого нашёл в тот день в лесу, ничуть не расстроился.

Это была хорошая стажировка.

Интересная.

К завтраку Фёдор спустился хмурый. Заснуть этой ночью ему так и не удалось, все мысли были заняты предстоящей сегодня продажей алмазов, во время которой, как выяснилось, вполне может начаться стрельба. И стрельба не по ёлочке с надетыми на ветви бутылками, а по Сивцову с надетой на его бренное тело шубой. Мысль о шубе немного согрела душу страдальца.

«Если меня убьют, — подумал он, — и привезут тело для похорон домой, то-то все во дворе удивятся, какая у меня роскошная одежда. Особенно расстроится Евдокия Александровна».

Тут же Фёдор вспомнил, что все соседи сейчас считают его бандитом и потому нисколько не удивятся такому наряду, подумаешь, невидаль — мёртвый бандит в мехах. Сивцов снова опечалился и вышел в холл.

Все уже завтракали, только Гиббон сидел в стороне на диване и что-то стругал ножом.

— Садись, Быня, а то остынет всё, — поприветствовал его Турист. — Чё-то ты суровый сегодня…

— Не выспался, — буркнул Фёдор, двигая к себе тарелку. — А чего там Гиббон мастерит? Весь пол в каких-то щепках.

— Дубину себе строгает, — охотно объяснил Чибис, намазывая булку паштетом. — Часа два уже страдает, даже не завтракал ещё.

— Зачем ему дубина? — удивлённо покосился в сторону Гиббона Сивцов. — Для самообороны, что ли?

— Да нет, — хохотнул Турист. — Он себе второй день уже собирался костыль новый вырезать, старый-то он закинул куда-то по пьянке. В лес ему лень было хромать, так он за поленницей нашёл какую-то корягу страшенную, в руку, наверное, толщиной. Мы ему говорим: сходи в лес, отрежь себе палку какую надо. А он: ничё, говорит, эту обстругаю так, что загляденье получится! Вот и стругает второй час тупым ножом. Миллиметра два, наверное, уже сточил, скульптор хренов.

— Нормальная палка будет, — подал голос с дивана Гиббон. — Не слушай их, Фёдор Юрьевич.

— Ты ж её в случае стрельбы отбрасывать в сторону собирался, — напомнил Кислый. — А эту корягу не отбрасывать надо, а кантовать впятером, с перекурами.

За столом довольно заржали, «скульптор» же, с трудом поднявшись с дивана, погрозил всем свежеоструганной суковатой палицей.

— Ладно, ладно, — успокаивающе поднял руки к верху Турист. — Успокойся, Добрынюшка. Иди лучше кваску испей! Или чем там богатырей принято с печи подымать?

— С какой ещё печи? — не понял Гиббон, осторожно присаживаясь к столу и прислоняя свою палку к стулу. — Я с дивана иду.

— Сказок, что ли, не слушал в детстве? — удивился Кислый. — Там этот, Илья Муромец, кажется, сидел на печи тридцать лет и ещё три года…

— Нормально ему припаяли, — присвистнул Гиббон. — А последний «трёшник» за что? За побег?

— Он ходить не мог, балда, — объяснил рассказчик. — Хромал, как ты. Только на обе ноги и на тридцать три года дольше, понял?

— А дальше? — заинтересовался инвалид.

— Потом к нему в дом зашли эти… как их… короче, калеки какие-то перехожие, что ли…

— Чё у тебя за сказка? — обиделся Гиббон. — Все больные какие-то! Тот инвалид, эти калеки… Чего они — с войны все вернулись?

— Да не калеки, а калики перехожие, — поправил спорщиков Сивцов.

— А кто это? — поинтересовался Турист.

— Ну, — Фёдор неопределённо пошевелил пальцами, — были такие старички в древности. Ходили по домам, видимо. На печи заглядывали…

— Домушники, — догадался Чибис. — Во попал чувак! К нему хату обчищать пришли, а он с печи слезть не может. Ну, прикол!

— Чего дальше-то было? — поторопил Кислого заинтригованный таким оборотом дела Гиббон. — Рассказывай уже.

— Ну, зашли они, значит, — с готовностью продолжил сказочник, — калики эти в дом. Глядь, а на печи — хозяин сидит.

— Во, облом, — прокомментировал Турист. — Теперь они его, по идее, по маковке тюкнуть должны и связать. А если совсем беспредельщики, то и замочить могут.

— А их чё, на инвалида этого кто-то навёл, что ли? — поинтересовался Чибис. — У таких обычно дома и нет ни хрена…