Знаете, чем отличаются флудеры от бойцов? Первые размышляют о смерти, а вторые общаются с ней на «ты». Первые с азартом ищут новые топики, чтобы пометить их записями типа «здесь был я», так сказать, пометить территорию а вторые заходят на форум в поисках докторов, чтобы вылечится от тяжелейших переломов, в поисках наемника,

Я не стал принимать участие в обсуждении, я взял гитару и, неуклюже перебирая струны, спел один куплет Егора Летова. Тот, который эпиграфом стоит к этому абзацу.

И флудер меня понял.

Нет, он не обиделся, да и никто не обиделся — не для того мы собираемся за столом, чтобы находить себе неприятелей или держать камень за пазухой. Просто он меня понял и больше к этой теме не возвращался.

Трудно верить в того, с кем никогда не виделся и не общался. Еще труднее верить, когда думаешь о том, что Бог должен сделать то-то и то-то, а он не делает. Особенно, когда это «то-то» тебе нужно. В такие моменты забываешь о том, что Бог никому и ничего не должен. Бывает, что хочется сорваться. Некоторые срываются. Тогда Бог напоминает о себе — незримо, руками паладинов.

Я знал тех, которые утверждали, что Бога уже давно нет, а мы в этом мире предоставлены сами себе. Знал тех, которые рассказывали про других Богов, про другие миры. Меня звали туда. Звали, не понимая, что не Боги и не миры для меня важнее всего. И даже не война. Друзья. Ради них я здесь и пока они тут, я никогда не стану дезертиром.

Я, честно говоря, и сам не знаю, верю ли я в Бога или нет. Но когда голый стоишь против одетого шакала, тогда уже не кажутся смешными действия ньюбов на центральной площади Демонс-Сити, тогда и сам зрительно представляешь памятник Богу, а губы шепчут что-то подобное молитве.

Наверное, это помогает, раз я до сих пор жив. А значит… а значит, я не атеист.

Глава 8.

Город Мечты.

Кровь, грязь, смерть. Вот реалии нашего мира. Но даже в этом мире есть место, где ты можешь отдохнуть от всего этого. Забыться.

Эмеральд Сити. Далёкий и загадочный город. В нём нет смертей. Почти нет.

Неважно, из какой ты части. В каком взводе ты служишь. Ты можешь увидеть этот город мечты. А можешь и не увидеть.

Погранцы. Люди в зелёной форме. Они решают здесь, увидишь ты свою мечту или нет. Им нет дела до того шакала ты или форматник. Наёмник или флудер. Мечта открыта для всех, кто не нарушал законов этого мира. Но, даже если ты хоть раз был в каталажке или на губе, они лишат тебя мечты. И бесполезно уговаривать и молить. Бесполезно прелагать взятку. Тебе откажут с холодным, равнодушным лицом. Тебя лишат мечты. И никто не знает, что значит для них, сделать это. Никто кроме них. Но они не расскажут.

Вроде менты, а вроде и нет. Они стерегут границу к раю. Или к аду …

Всё зависит от тебя. Самый загадочный отдел в Ордене. Они не подчиняются никому. Только Верховному и своей чести. Чести и совести.

В городе мечты нет смертей. Нет боёв. Этакая местная Паттайя, где раньше отдыхали американские морпехи. В этом городе тихо. И если это и рай, то те кто говорят, что в аду веселее лишний раз смогут убедиться в своей правоте. В городе практически нет людей. Бои не проводятся. Даже башню смерти здесь приспособили просто под тренажёрный зал, где можно с удовольствием провести время. На весь город, один, два погранца. Как правило, вечно молчаливых и недовольных. Потому как даже в этом раю им приходится убивать. Кровь и смерть с ними всегда. Рай. Убивают ради порядка. Смерть одного для спокойствия десятка других. И бесполезно им что-то доказывать. Они действуют как машины. Не раздумывая. Ходят слухи, что туда берут только бывших наёмников, которых достают прямиком из ада. Город теней и тишины. Тут всегда тихо. Только слышно иногда как весело стучит шарик по колесу рулетки, избавляя беспечных бойцов от ненужных им уже денег.

Здесь все знают друга друга в лицо. Здесь не боятся нарваться на кидалу или шакала. Не боятся получить нож в спину. Здесь опасаются лишь людей в зелёной форме. Потому как только эти люди могут отобрать у тебя этот покой. И отбирают.

Тихий спокойный город. Он молод. Но за свою недолгую жизнь он видел достаточно смертей. Здесь умирали кланы. Все это знают. Все это помнят. Тихий и спокойный город служит нам напоминанием.

И всё же здесь отдыхают. Отдыхают от той суровой правды. Здесь забывают на время про кровь. Забывают, что значит терять братьев. Суровая правда войны здесь кажется далёкой.

Но нельзя жить вечно в сказке. И люди уезжают обратно. Уезжают туда, где правят смерть и сила.

Многие не возвращаются …

Но они видели мечту. Люди в зелёной форме помнят всех. И ждут …

…В грязь втоптаны знамена, смятый шелк,

Фельдмаршальские жезлы и протезы.

Ах, славный полк!.. Да был ли славный полк,

В котором сплошь одни головорезы?

***

Армия жизни —

Солдаты дна

Помнят о том, что на Земле никогда

Не прекращалась война,

Война,

Война…

Это моя война. Моя и моих друзей — тех, кто прикрывает мне спину, кто готов заплатить за раненого друга последними кредитами, кто готов положить свою жизнь за то, чтобы осталась незапятнанной честь.

Я рассказал вам не всё. Невозможно рассказать про войну всё, что знаешь. Невозможно передать словами то, что переживаешь, участвуя в ней. Надо просто рискнуть когда-нибудь, взять в руки меч или топор и подать заявку. Не каждый это сможет.

Здесь у каждого свой взгляд на эту войну. У каждого свой путь. Здесь у каждого своя судьба и никто не знает, что ждет нас в конце. Неизвестность — страшная штука, наверное, даже пострашнее смерти и здесь многие ее боятся. Я — не исключение.

Смогу ли я перебороть страх перед неизвестностью? Наверное, смогу. Путь надо проходить до конца. А иначе…

А иначе не следовало вообще ступать на этот путь.

***

© 22.12.03 — 23:56 by

— Лживые газетенки! Алчные и глупые журналисты… печатают ахинею, лишь бы заработать! Жалкие и тупые мерзавцы! В мое время такого не было…

Старик отшвырнул в сторону газету и потянулся за трубкой, еле-еле тлеющей в специальной подставке.

— Дедушка, разве всё, что они печатают, это ложь? — спросил маленький мальчик, сидящий рядом со стариком и рассматривающий все отброшенные дедом газеты.

— Не всё. — буркнул старик, пыхтя трубкой. — Семьдесят процентов лжи, пятнадцать процентов заказной клеветы и десять процентов безумной фантазии.

Мальчик некоторое время сидел задумчиво, что-то подсчитывая, затем спросил:

— А еще пять процентов?

— Поздравления нужных людей с днем рождения в реале. — ответил старик и глубоко затянулся. — Больше нынешние газеты ничего не печатают.

Мальчик потянулся за одной из газет, достал ее и положил перед собой.

— Фактаймс. — громко прочитал он. — Официальный печатный орган Бойцовского Клуба. Дедушка, неужели тут всё ложь?

— А ты почитай первую страницу. — недовольно произнес старик. — В мое время такой ахинеи не печатали. Вслух прочитай.