23 февраля 1961 г. Москва Счастье Ищут счастья все без исключения Наяву, во сне или в бреду, Ищут все звезду свою вечернюю, Хоть взошла б она в самом аду. Но от счастья не видать ни искорки, Как ни мчись к нему на вороных. Кажется, что счастье — это вымысел, Кажется, что счастья нет в живых. Но взгляни вокруг себя внимательно — И тогда ты, может быть, поймешь, Что приходит счастье обязательно Лишь туда, где умирает ложь. Вот они, счастливые избранники, Счастьем овладевшие земным, Вот они, грядущего посланники, Горе обращающие в дым. Над дорогой их жар-птица кружится, Солнце правды славя без конца, Счастье здесь, в стальных руках натруженных, Счастье в их бесхитростных сердцах. Вот они, как соловьи поющие, Даже ружья взяв наперевес, Вот они — ив помыслах не ждущие Манны с ослепительных небес. Грудью их свободно дышит родина, Счастье их — неугомонный труд. Сорок лет сквозь бури ими пройдено, Как в легенде, в несколько минут. Вот они, за счастьем не бегущие, Как убийца за чужой душой. Вот они — воистину живущие В полном смысле, слова хорошо. 22 марта 1961 г. Москва Дорога жизни За темно-синей Ладогой, В дни бурные и грозные Дорогой жизни прозванной, Теперь сияют радуги. Я пью зрачками жадными Сиянье семицветное. И крепнет все отрадное, И крепнет все заветное. И вера крепнет вечная, Огнем неистребимая, В тебя, добросердечная, Страна моя любимая. За темно-темно-синейЛадогой, В дни бурные и грозные Дорогой жизни прозванной, Теперь сияет радуга. 3 сентября 1961 г. Орша Киев Как редки вечера такие — Вот так стоял бы до утра, Смотря с горы на дивный Киев, На гладь широкого Днепра. Так сорок лет тому назад Писал я о тебе в волненье. И вновь ты смотришь мне в глаза, Уже овеянные тенью. Нет! Мне не высказать всего, И, заглушив сердцебиенье, Я вижу только торжество Твоих бульваров и строений. Я вижу мужество твое. И трудолюбие народа. Мне кажется, что все поет Под этим ярко-синим сводом. Пусть вспомнят прадеды мои, Когда-то жившие в Полтаве, О граде, вставшем из руин, О счастье родины и славе. Как сорок лет назад, и ныне, В порыве искренней любви, Родной по крови Украине Я говорю: века живи! 1962
Киев Самому себе Я шел, как все, с невыносимой ношею — Других поклаж не требуй у судьбы, — Творил, как все, плохое и хорошее, Как все, был грешен и безгрешен был. И все-таки, счастливый и несчастный, Влюбленный в мир во всей его красе Себя я осуждаю ежечасно За то, что я такой же, как и все. 1963 Москва Противоречие Я голову терял не раз От мимолетного движенья, От блеска непокорных глаз И их внезапного вторженья. Мы знаем — всякая потеря Нас огорчает и томит, Находка радует и греет, Порою душу веселит. Но, видно, кто-то мной играя, Меня кроил на новый лад. Когда я голову теряю, То я потере этой рад. Найду, — как изгнанный из рая, Я попадаю прямо в ад. 1963 Москва Окно Забито прочно ставнею Разбитое окно. Забыто детство раннее Уже давным-давно. Но все ж сквозь щели узкие Оттуда рвется свет, Как огненная музыка Исчезнувших планет. 27 июля 1963 г. Москва «Все, что запомнилось особенно…» Все, что запомнилось особенно, — Крик чайки над волною вспененной, Лазурь Невы, улыбка Собинова, И образ твой, навек утерянный, Простор и блеск Востока Дальнего, Грузинская Мтацминда в мае, — Становятся еще реальнее, — Когда о них я вспоминаю. Пусть годы мнут их и калечат, Они, нимало не смущаясь, Вновь уготавливают встречи Друзьям, с которыми расстались. Чем дальше их уносит время, Сопротивленья не прощая, Тем ярче помыслами всеми Мы их дыханье ощущаем. И в беспощадном состязанье — Двух ощущений необычных. Победа за воспоминаньем Над всем, в действительности бывшим. 2 мая 1964 г. Москва «Есть тайная таблица измерений…» Есть тайная таблица измерений, И, как бы ум ни изощрялся, он Не распознает призрачные тени, Которыми незримо окружен. Быть может, все, что было и исчезло, Что потонуло в хаосе времен, Находится не в междузвездной бездне, А окружает нас со всех сторон. Когда подушка вся от слез промокла И мозг перекликается с луной, Быть может, мы касаемся Софокла; И Кир стоит за нашею спиной. Быть может, все волненья, и тревоги, И все пожары, что сжигали мир, На обагренной кровью лет дороге Справляют свой неудержимый пир. |
