– Давай! Наш ты человек! – Кирпичу и так-то давно не терпелось опохмелиться. – Во-он тот столик давай. Тенёчек… – Он потрусил под развесистые ветки, стряхнул ребром ладони со стола прошлогоднюю опавшую листву, расстелил газету, достал бутылку водки «Черная смерть».

– Символично! – хмыкнул Никита. – Упьемся вусмерть?

– Ну, не обязательно в нашу. Сейчас кто-нибудь подрулит, послабее организмом.

Подрулит непременно. Отдельные несознательные ветераны банкет под сенью кустов уже начали, и парадный строй потерял ещё несколько бойцов.

Когда Никита нарезал сало, колбасу и хлеб, к друзьям подковылял огромный парень со шрамом на щеке, в голубом берете, с палочкой:

– Пехота, десантуру примете?

– А то! Садись, брат, не перетруждай ногу! – Кирпич подвинулся на лавочке. – Держи стакан!

Десантник извлек из кармана поллитру, а из авоськи – помидоры и огурцы.

– Дмитрий. Панджшер, восемьдесят шестой год. Бывший сержант. Ныне художник. Свободный художник… – уточнил.

– И как? Хорошо идут дела?

– По-разному. Работаю в поте лица и по мере сил и здоровья. Когда уходит одна, когда две картины в месяц, когда ни одной. Но жить надо, ребенок кушать хочет каждый день, а не раз в месяц. Пенсия от благодарного государства – по инвалидности… – десантник Дмитрий оголил ногу и похлопал по протезу, чуть выше колена, – …в триста «деревянных». О как! Пятидесяти «баксов» и то не заслужил! Эх! Я вот в Штатах работал – по контракту с галереей, встречался с ветеранами Вьетнама, вот кому уважуха!

– И на что существуешь?

– Работаю охранником на автостоянке. Там и рисую, по ночам. Ты не подумай, брат, что ерунду какую-нибудь! Мои картины в Государственной думе выставлялись! Я в Америке хорошо продавался. В Голландии! У меня замечательный голландский и чешский цикл. А какая серия фэнтэзи! Эх! Что мы о чепухе! Выпьем, братцы, за возвращение не в «цинках»!

Выпили.

Сзади к скамейке подкрался ещё один… Сидя к нему спиной, не сразу засекли. А тот схватил Никиту с Кирпичом и стал душить, причём всерьёз душить, причём негромко гогоча.

– Отстань, паразит! – прохрипел Кирпич. – Кто это?!

– Серёга?! Ты, что ли? – Никита безуспешно пытался вывернуться.

Десантник-художник Дмитрий скорчил свирепую гримасу и замахнулся тростью на подкравшегося «душегуба».

– Не тронь! Я свой! – упредил «душегуб». – Сейчас добью этих, и будем вместе пить. Нам больше достанется!

Хрен тебе, душегуб, а не больше! Кирпич всё же выкрутился из цепкого удушающего захвата, принял стойку, коротко замахнулся – целя в челюсть! Челюсти даже у суперпуперменов – «стеклянные». И… расхохотался Кирпич:

– Серёга! Точно! Здорово, Большеногин! Привет, сволочь!

– Я ему сейчас эти его большие ноги обломаю! – грозно пошутил Никита. – Безногиным сделаю или Одноногиным!.. Извини, брат. – Он поймал себя на неловкости перед художником Дмитрием с протезом. – Безуховым сделаю! Будешь, как подстреленный моджахед!

– Но-но! Не тронь! Зашибу! – рыкнул «душегуб» отстраняясь и бросился обнимать друзей.

В его железных руках заскрипели кости даже у крупномасштабного Кирпича:

– Ну, ты! «Железная лапа»! Полегче! Я ж тебе не Маугли. Шею сомнёшь, а мне завтра работать!

– Откуда ты объявился, скотина? – по-мужски ласково спросил Никита. – Десять лет ни гу-гу – и на тебе, нарисовался! Представляешь, Вовка, я ему пишу письма, в гости зову, а он мне телеграмму присылает: «Спасибо, друг, что помнишь, скоро напишу!». Проходит год, я вновь ему письмо, а он мне опять телеграмму: «Никита! Рад твоему письму, спасибо, скоро напишу!». Я через полгода опять царапаю весточку, зову на встречу ветеранов-однополчан, а в мой адрес очередная благодарственная телеграмма. Ну, тут у меня бумага кончилась, да и ручка писать перестала.

– Никита! Прости засранца! Каюсь, виновен, больше не буду, исправлюсь!

– Врёшь! Будешь и не исправишься! Знаю я тебя!

Обнялись, расцеловались. Тут же – по стопарю.

– Знакомьтесь, что ли! – Никита представил: – Дима-десантник, теперь художник. А это Серж, мой бывший вечный подчиненный. Взводный, потом ротный. Краса и гордость нашего мотострелкового полка! Граф, орденоносец, командир лучшего взвода, но разгильдя-а-ай!

– Сам такой!

– И я сам такой, – охотно согласился Никита с Большеногиным. – Ты откуда? Каким ветром, Серж?

– Да на денёк всего. Завтра улетаю к арабам, за кордон. Да что мы про меня! Лучше вы про себя!

– А про меня?! А про меня?! – К столику подтянулись… да все свои. Вася Котиков, москвич. Питерцы, сослуживцы по полку, Витя Дибаша и Виталик из разведки третьего батальона. Питерцам, выходит, кроме как в Москве, и встретиться негде…

Все флаги в гости к нам! Знакомьтесь, мужики, если кто с кем не знаком! Приняли на грудь по соточке, закусили огурцами.

– О, чёрт! Чем закусываем?! – спохватился Серж. – У меня же балык! – принялся доставать из «дипломата» рыбу в пакетах, икру в банках.

– Ого! Граф Серж получил наследство?

– Нет, графа сослали на Восток. На самый Дальний, дальше некуда. Оттуда и рыбка! Десять лет без права переписки.

– Сильно! За что тебя так?

– За то, что был холост. После Афгана холостяков по «дырам» распихивали. Так холостяком и оставался десять лет, только недавно расписался.

– Поздравляю! – поздравил Кирпич и ехидно уточнил: – С графиней расписался-то?

– Нет. – Серж выдержал обескураживающую паузу и побил козыря джокером: – С княгиней. Так-то вот…

– Везет же некоторым! – поощряюще вздохнул Никита. – И ничего-то с ним не поделаешь! И в Афгане уцелел, и теперь вот княгиня… Ни фугас его не взял, ни духовская пуля, ни жара, ни мороз! Помню, как-то нас на Новый год в горы загнали, так у Сержа сосулька в полметра висела на носу. Он мороза ужас как боится, больше, чем пуль и осколков. Теплолюбивое растение.

– Э, Никита, знаешь, как я выжил тогда в горах? Не знаешь. А тебя, Кирпич, тогда ещё в батальоне в помине не было. Ромашка, а ты разве с нами тогда в горах тоже ночевал?

– Гм! Это ты с нами тогда ночевал. Еще вопрос, кто кого с собой в горы брал. Кто начальником был?

– Да пошел ты к бабушке в штаны! Опять будем выяснять, кто начальник, кто дурак? Ну, ладно-ладно. Ты!

– Начальник? Или дурак?

– А сам выбери!

– Вообще-то начальник. Но демократичный. И я там был, но мед-пиво не пил, и мерзли мы все вместе. Я вообще – шапка и волосы поутру вмерзли в подтаявший наст.

– Во-во. Демократичный начальник – по определению дурак. Мерз он! А вот я спал комфортно – в гробу!

– Где?!!

– Чего ты мелешь, Серж?! В каком гробу?! Память отшибло?! Какие гробы в Афганских горах?

– Да правда! Бойцы где-то разыскали и приволокли три гроба с крышками. Я сам удивился! Афганцы ведь своих в саванах хоронят… Так думаю, бойцы из обслуги морга «домовины» просто сперли. Хотели продать как дрова, а мои орлы тайник нашли, растащили этот… дровяной склад.

– И ты со своей мнительностью спал в гробу?

– Вот те крест! Мерзко, но тепло.

– Трепло, ты ж атеист! – подловил Никита. – Нет, не верю! Что же раньше про ту ночевку не рассказывал?

– А кому интересно болтать про гробы? Приметы всякие нехорошие. Одним словом, мистика. А как мне было иначе выжить при большом минусе? Я ж теплолюбивый, домашний, и ехал не на Северный полюс воевать, а почти в тропики! Ты ведь, Никита, тоже ехал не на зимовку, правда? Не ожидал сугробов? И вообще! Почему тебя, диссидента, занесло на войну? Постоянно вольнодумствовал и нас разлагал! Что тебя-то в Афган привело, Ромашка?

– Интересно?

– А интересно! – кивнул головой Серж.

– Что ж, это… занимательная история. Долго рассказывать…

– Ничо! Водки и закуски у нас вагон! И до вечера времени навалом.

– Ладно. Надоест – остановите.

Никита расположился на лавочке поудобнее, на солнце блеснули два ордена и три медали.

– Порою мне кажется, что всё это было не со мной, а с кем-то другим. Поэтому повествовать буду от третьего лица, как бы не от себя. Ну, слушайте…