II А если меня спросят, я отвечу: больше всего на свете я любил попасть под майский дождь в Москве, там Пушкин уставился на девушек цветущих: к их влажной коже прилипают блузки, уже прозрачные от капель отягчённых им свойственным весною ароматом, что делит с ними мокнущий бульвар, и площадь грезит прелестью их тел, и в смехе их — притворное смущенье, туманящее бронзовый покой внезапно заблестевшего поэта, на них взирающего через ямы глаз… III Как спрыгивает кошка в два удара — так сердце останавливает бег: дверь вдруг захлопнулась и ключ в замке оставлен, а человек ушёл из стен родных, их интерьеры рушит кислород и не работает система отопленья, как прочие системы. Этот дом так изветшал, что никому не нужен, его уже ремонтом не поправишь и не загонишь тленье внутрь. Пора ему на слом, пора… Его с землёй дня через два сровняют, пустырь же, что остался от него, украсит травяной ковёр. IV В чистом поле растёт не что селянин посеял, в небе летит что угодно, но только не птица, и не рыба плещет в полынных водах, не Исус, так Варавва очаровывает Север, и печально видеть, как портятся лица, не от времени — а плодят уродов. Странно, что Землю ещё населяют люди, вроде делают много, чтоб исчезли, непонятно грядущее: то ли будет, то ли жизнь сложилась к его отмене, — перед каждым словом щёлкает «если», как машинка для проверки денег на фальшивость: что прикупишь на них, потом не надо ни тебе самому, ни растущему чаду. 22 марта 96
x x x Я — последний человек тысячелетия — некая расплывчатая веха — не за что любить его — жалеть его, этого, на сломе, человека. Жизнь подробная до позвоночника раздроблена, потому что на словах была загадана, выстроенных точно взводик доблестный, спотыкающийся через ногу за ногу. Молодца ей дайте — барабанщика, пусть размеренней да резче садит, зенками уcерднее таращится — вздрагивает бравыми усами. Позади пыль серая, как облако, впереди — лужок зеленый с клевером, а дорога желтая да долгая поднимается неслышно к небу… 30 апр. 96 x x x Молодое вино… с ним продвинься еще на восток, там для глупого сердца облюбован нестойкий шесток, петушком-петушком пьяный мальчик бежит по Москве и лебедушки белыя крыльями бьют в рукаве. Майский дождик идет по гвоздочку, по пестику вкось — ускользающий, слишком застенчивый гость, и как звали не вспомнишь, но с кем-то тогда приходил, кто траву шевелил и раскачивал в небе сады. Некто в белых джинах на углу ВТО и Тверской, молодая весна с непомерной тоской молодой, и красивые люди, в намокающих тканях, гуськом сквозь летящие капли проходят висок за виском. 5 мая 96 x x x Я влачу свою жизнь одеяньем бесцветным, истертым, — отделили с чужого плеча, даже честного слова не взяв, назначили место и время, — Ничего-ничего, — говорили, — все на свете не первого сорта, все же мир тебе теплую руку подсовывал в темень под темя, и берег тебя долго — по черную челку, по седые вихры в эфир пеленая, вспомни синее море, счастливец, и зеленую муть океана, и как птицы, предчувствуя тьму, стояли на небе крылатым, густым заклинаньем, оперенье сжигая на карминовом, меркнущем шаре — на остывающем жаре стеклянном. Где же тот стеклодув, надувающий потные, красные щеки, взвивающий пламя лиловой разрухой? Суше стала вода, каменистей земля, да и воздух черствеет и тает. Ясный свет, отбегая от глаз, уходя через правую руку, — превращается в букву — шелестит, загибающимися в пепел, исписанными листами. 15 мая 96 ДОРОГА № 9 Два баритона и сопрано сопровождают неустанно огней и мрака нарастанье гармоний сладостным рыданьем в дожде, дорогой № 9, влекущей их сейчас на север, в виду подстриженных газонов над потным зеркалом Гудзона. Стеклом сползали навзнич капли, деревья, отлетая, зябли, и справа, как отрытый череп, затеплился Нью-Йорк вечерний. Была вселенная огромна, она отсвечивала скромно кантатой Себастьяна Баха одна над уровнями праха. И в ней печалятся скитальцы, у них на отпечатках пальцев галактики ее петляют пока машина их виляет. Она хранила их мгновенье, свои перебирая звенья, и разрешая им подспудно жить отголоском контрапункта. Столпотворенье стен и света ударилось в них как комета, что долго в небе нарастала, и их не стало, как всех, кто были: мимоезжих, мимоидущих — не коснуться, — не надо плакать об ушедших, они еще сюда вернутся. |