апр. 94 x x x Смерть не имеет значенья. Клейкая крышка черна. Ходишь по вечерам к ней в заочную школу, парта другими старательно иссечена — так высекали на стеллах глаголы. Жизнь не имеет значенья. Это то что забыл, несколько правил простых досконально усвоив, и расточив на урок ученический пыл — что от нее — принимаешь спокойно. Если значенье чему-то еще придавать — пусть это будут слова, слова на бумаге, те что мерещатся утром неясно, едва, в кровь проникая потом из воздуха, света и влаги. 19 июня 94 x x x Когда разговоры скелетов зеленой луной зажжены — полночная кислая плесень цветет на железе и окнах, а лампы клубятся на лапах отцеженной тишины колбами слепоты на чистом щелканье тока, я слышу мышиный почти, стеснительный, парусный скрип полок библиотек, книжек в обложках покойных, всей теснотою своей сжавших осмысленный вскрик в щелоком вымытых добела целлюлозных пеленах. Но из щелей дверных, но из скважин замков пьются эфиром ручьи непрозрачного существованья, — Кто там? — там ничьи тихоходы смертельных стихов стадом косматым бредут к водопою страданья. 19 июня 94 x x x Не разобраться в дневных очертаньях, я повернул в сторону лета: птица с паузами читает «Книгу Псалмов» и качает ветку. Странно, что в гору идет дорога, а подниматься по ней все легче, странно, что тишь, не шурша осокой, красной насечкой штрихует плечи. Странно, что сон этот непрерывен, он переходит в ночь, как в веру, и зажигаются в небе рыбин хорды, трогающие Венеру. 21 июня 94 x x x Будет полдень, будет много солнца, будет только абрис облаков пробегать по небу сосен сонных выше шелушащихся стволов. Дальше я увижу на тропинке бабочек ковровый магазин, медленно бредущие пылинки в ярусный Ерусалим разинь. Поднимая к небесам запястья, я туда их мигом донесу в воздухе исполненном участья даже к насекомым на весу. Пусть хвоя усохшая устелет пересыпанный, процеженный песок, мураши в нем справят новоселье… …с тиканьем невидимых часов жизнь моя опять соединится детскими сандальями шурша, вслушиваясь в звяканье синицы маленькой, пугливой как душа. 3 июля 94
x x x Сухая кровь метафоры. Предметы оставляют хвост кометы. Движенья суетливых птиц у лиц. Смерть фосфорна и ждет, как Пенелопа, тебя, мой хитроумнейший Улисс, пока ты перебьешь всех женихов (так в эпосе) и в жизни точно так же. 5 июля 94 БАБОЧКА «Искусство всегда движется против солнца». В. Набоков I Из жизни бабочек и сумерек — печали скрещенных орудий, звучащих непрерывным зуммером — Набоковым ветвей упругих, выпархивает мягко прошлое и крылышками помавая, ощупывает время рожками троллейбуса, сачком трамвая. Всего за восемьдесят выстрелов в минуту — продадут билетик к такому будущему чистому, что надобны ему лишь дети, сияющему белой лестницей — за жестью крыш оно мелькает — и жестом невозможно медленным закручивает кровь в спирали. 5 июля 94 II Сухой походкой эмигрантской, с сачком альпийским на плече, вдруг появляется из транса, из прошлого в параличе, из грусти ртутного миманса, писатель сумрачного вида, на нем профессорский пиджак — такой весь в елочку, из твида, и бабочка в его руках бьет крылышками, как обида. Из черно-белой киноленты сочится привкус кровяной, оставьте ваши сантименты — не детство ль наше им виной и памяти больной моменты? А расправилки, а булавки, эфирный сладкий аромат, латынь, чьи черненькие лапки защемят пятнышки стигмат распятых или смятых в давке? Он входит в дивный лабиринт — в его беспамятные звенья, как заскорузлый, бурый бинт он отрывает от забвенья живой, кровящий жизни вид. 5 июля 94 x x x Это только чернота зрачка — света уходящие ступени. Вход прозрачен, каряя река отступает в стороны от тени. Чистый день развернут — прочитай текст его, теснящийся к надбровью, то, что неприкаянный чудак — череп, поворачиваясь, ловит. 3 сент. 94 x x x В сумерки львиные лапы настольной лампы, вечер теряет глаголы, улицы голы, звезды высохли и невнятны — зачатья пятна, тронул откуда-то сзади небо Создатель. Что же мне делать на свете, ромашка-цветик, жизнь вытягивать в строчку по лепесточку, дни, один за другим обрывая, двинуть к солнцу горячему — в желтую сердцевину. |
