— Общее требование ко всем — активнее действовать на границе. План действий на этот сухой сезон был согласован заранее, но вместо согласованных операций — хаотичные налеты с целью грабежей. Так и не разрушена ни одна временная опорная база русских, а именно их наличие дает русским возможность уверенно контролировать пограничную зону.

— Господин Джеффрис, нам очень помогли бы вертолеты… — сказал Джафар.

Представитель Ордена раздраженно отметил про себя — этого только не хватало. Вертолеты им подавай. Орден тщательно продумывал каждую операцию по закупке и переправке оружия и с буквально аптекарской точностью вымерял — кому и какие средства вооружения допустимо дать. Что Халифат, что Имамат — не должны были иметь вооруженных вертолетов вообще — это было слишком опасно. Халифатчиков и так было слишком много… но пока у них были вертолеты, их можно было контролировать… вертолет для партизан — бич божий. А вот если вертолеты будут и здесь… мистер Джеффрис понял, что Джафар еще более опасен, чем это принято считать. Он опасен тем, что является экстремистом — но думает, как цивилизованный человек. Никто из амиров и не думал подавать заявку на вертолеты… к вертолету нужны техника, специальное горючее, боеприпасы, обученные экипажи. При таком численном превосходстве — амирам ничего не было нужно, кроме устаревших колесных танков, бронетранспортеров, да крупнокалиберных пулеметов на пикапы. А вот Джафар… нет, он думает совершенно по-другому. И самое плохое то, что он хоть и не чеченец — но фактически контролирует Имамат.

И прямо отказать — нельзя.

— Ваша заявка будет рассмотрена при условии надлежащей оплаты — отделался туманным обещанием представитель Ордена — на этом все. Решение вынесено.

Утром — Сосед проснулся с не совсем здоровой головой… по двум причинам. Первая — сбой в системе биологических часов, он узнал, что здесь день не двадцать четыре часа — а больше. Что за хрень, вот как это может быть. Сколько времени — двадцать шесть часов. Б… Второе — он плохо спал, то ли из-за шума, то ли из-за мыслей.

Невеселых.

Он понимал, что вляпался в какое-то уж очень крутое дерьмо. Такое, что не знаешь, как и отмыться, мать твою…

Но по крайней мере, здесь были англичане, военные, люди говорившие на одном с ним языке и служившие в одной и той же армии с ним, в одних и тех же б…ских местах, чье название заканчивается на «-стан». И если они здесь прижились и даже какой-то порядок наладили — значит, и он здесь не пропадет.

Он выполз из палатки — палатки здесь были самые современные, со специальным ограждением, чтобы всякая дрянь не полезла. Ползающая, часто и ядовитая. Надо было умыться и принять пищу… но сначала надо было понять, где можно сделать и то и другое.

Сосед отправился разыскивать рукомойник и отхожее место. В голове было много всякого… в общем тот, кто попадает в место где в сутках больше двадцати четырех часов — поневоле начнет задумываться о жизни. Поэтому — он потерял бдительность и не заметил, как напоролся… увернулся в последний момент, на автомате, но все равно толкнул — на двоих каких-то. И сделал ошибку, сразу не извинившись.

— Э! По ногам как по асфальту, б…?!

Он повернулся.

— What?

Эти двое ему мне понравились. У одного рожа больно наглая… в Сандхерсте всем курсом приложили бы. И не англичане и говорят не на английском.

А это были русские. Они достигли гнезда ночью, последних новостей не знали, да и не хотели знать, не до того им было. И они были на взводе. После удачной операции — как раз и бываешь… не на взводе, а на гоне… это уголовники лучше поймут, у них бывает такое, как червонец отсидишь и выйдешь… так и тут. Такое приподнято — нервное настроение, провели операцию, рискнули жизнью и выиграли, с крупным, почти разгромным счетом. Правильно говорят — после операции к солдату лучше несколько часов не подходить, дать ему остыть. Он может быть и не в адеквате. А тут — какой-то подозрительный козел… по ногам как по асфальту. Русские то — хорошими манерами никогда не отличались…

— Чо он сказал?

— Сосед, б…

Русские почему то часто называли англичан именно так — соседями. Возможно, потому что в этом мире территория Ее Величества единственная кроме русской озадачилась созданием боеспособных вооруженных сил и серьезной промышленности… и когда наступала пора разбираться с бородатыми, палатки русских и англичан оказывались рядом. Сосед не знал, как его кличка произносится по-русски. Но решил, что эти двое ему не нравятся.

— Мать его, новичок… Сечешь по нашему? Нет? Опа!

Блатной заскок кончился плохо — сержант британского спецназа перехватил руку русского, решившего сделать козу, и резко вывернул ее. Одновременно с этим — он поймал на движении второго русского и нанес ему удар в колено — чрезвычайно скверный и болезненный удар, который может привести к воспалению и отправке в госпиталь.

— Ты чо, б…!

Сбоку — прогремела длинная автоматная очередь. В небо, в небо конечно…

— Так… кого воспитываем? Макаренко, б…ь. На губу захотел?

— Никак нет, товарищ генерал-майор!

Слово «генерал» одинаково звучит на русском и на английском — а потому сержант Тимоти Гибсон на всякий случай принял уставную стойку смирно. Опыт подсказывал ему, что с генералами — любыми генералами — связываться чревато.

Генерал — явно русский генерал, наверняка лично командующий своими людьми… прямо скажем, смотрелся. Он был из той же породы, что и некоторые американские и британские генералы… в основном выходцы из специальных сил или парашютистов, бегающие кросс и при необходимости участвующие в обороне блок-постов от духов. Лет ему было за пятьдесят — но форму он держал, даже сам Гибсон — поопасался бы дать ему в морду в пабе. Волосы совершенно седые, уставная прическа «три миллиметра», пристальный взгляд.

— Орлы. Сделайте, чтоб вас искали!

— Так точно!

Русские испарились. Генерал посмотрел на сержанта Гибсона, моментально опознав в нем англичанина.

— Your name, surname, military ranks, number of regiment? — заученно спросил он.

— Тимоти Гибсон, сержант — знаменщик, двадцать второй полк специального назначения, сэр! — отчеканил Гибсон, решив что раз в этом мире русские друзья, скрывать не стоит.

— Специальная авиадесантная служба?

— Так точно, сэр!

— Почему не выполняете задание?

— Только что прибыл, сэр!

— Лихо объясняешься, сосед… — прозвучало из-за спины тихо, и тут же звонко — Сэр!

— Это ваш человек? — спросил генерал Шотландца.

— Так точно, сэр. Только что прибыл, сэр!

— В таком случае, займите его делом. Нечего шляться по лагерю.

— Есть, сэр! Так точно, сэр!

Генерал кивнул и пошел дальше. Шотландец пихнул Соседа в бок.

— Пошли.

Они направились к британской части лагеря.

— Это что за хрен такой? — подозрительно спросил Сосед — выглядит как парень, бравший Берлин в сорок пятом.

— Повезло тебе — как бы теперь не влетело. Это Бар-а-баноу… неправильно произношу, наверное. Он командует всеми русскими специальными силами, прибыл лично командовать своими людьми. Тот еще тип — на него давно что Халифат, что Имамат зуб точат. Имамат сотку дает. Халифат по последним данным — поднял до пятьсот. За живого или за мертвого, неважно.

Милые добрые бородатые ублюдки. Ничего их не меняет.

— А что русские тут забыли?

— Совместная операция. Интересы то общие. Его люди уже вернулись. Наши — пока нет, и по моему у них большие проблемы.

— Проблемы?

— За ними отправлялся вертолет. И до сих пор не вернулся. Возможно, его даже сбили, местность очень опасная, у муджиков много мобильных огневых средств.

— Картинка с Предатора есть? — автоматически спросил Сосед, и тут понял, что сморозил глупость.

Шотландец хлопнул его по плечу.

— Ничего, привыкнешь. В Омане мы как то с этими трахаными бородатыми и без птичек разобрались.