— Так! Разбираем полы! — с весёлым и непринуждённым азартом приказал командир первой роты. — Пригодятся!..

Солдаты принялись выковыривать из земли длинные доски, а мы пошли на завтрак…

Есть пехотную овсянку не хотелось, поэтому я выпил крепкого чая и проглотил военный бутерброд с маслом. Сегодня на раздаче горячей пищи стоял тот худенький солдатик-поварёнок с застывшим взглядом и отрешённо-каменным лицом. Работал он как механическая кукла… Да и то, с надломленной внутри пружиной… За эту медлительную нерасторопность и наорал на него плюгавый начальник столовой… Но эффекта не было никакого… И сломанная нелюдью механическая кукла в белом фартуке и безусым мальчишеским лицом продолжала свои неторопливо-размеренные движения…

В очереди за порцией овсяной каши стояло всего четыре пехотных командира. И на мой взгляд, орать на раздатчика не следовало…

Лично я только поддержал его, если бы этот поварёнок без особых раздумий взял бы да и прирезал своим кухонным ножом истошно вопящего прапора… А затем и нагловато-смазливого дембеля-«конферансье»… Думаю, что и военные прокуроры его мурыжили бы не очень долго… Может быть и военный трибунал его полностью оправдал… Если бы у солдатика нашлось достаточно смелости сперва отомстить за себя и потом рассказать другим страшную правду…

Из столовой я вышел первым, не дожидаясь остальных… И меня теперь интересовало уже другое… На прежнем месте безмятежно возились щенки… Но только лишь два… Самого крупного не было… Я удовлетворённо хмыкнул и сразу же повеселел… После того разговора с Мирошником, я умышленно не напоминал снайперу о своей просьбе тире приказе… Хоть он и смотрел иногда на меня тревожно-испытующим взглядом, но я никак на это не реагировал… Мало ли вокруг солдат?!..

На обратном пути к палатке, то есть к нашей автобронетехнике командир роты в последний раз посмотрел на бензоэлектростанции и протяжно вздохнул…

— По ночам уже снятся… — пожаловался он. — Тарахтелки проклятые!.. А сделать ничего нельзя!..

— Надо было ночью Урал подогнать! — посочувствовал ему я. — И закинуть в кузов…

— Они же подключённые… — возразил мне Скрёхин. — По проводам пробегутся, когда света не станет. И сразу всё поймут…

— Тогда надо прямо сейчас! — искренне предложил я. — Уже светло и электричество никому не нужно! Закинем в БМПешки, в десантное отделение… И Аля-улю… Гони гусей!.. Не догонят!..

— Ты что! — рассмеялся Иваныч. Даже если мы через их блокпосты прорвёмся, они нас артиллерией накроют!.. У них же больше ничего хорошего нету, кроме этих электростанций!.. Они же удавятся от жадности…

— Ну, тогда… Хорошо, что хоть доски обратно не потребовали… — с обнадёживающими нотками сказал я. — Уже загрузили…

В чистом поле стояло две боевые машины пехоты, один Урал с наглухо зашнурованным тентом… И два больших армейских термоса с кашей в одном и чаем в другом… Это был прощальный солдатский завтрак…

Мы подождали около получаса, пока бойцы не поедят… Затем термоса закинули в Урал… И ротный объявил построение…

Группы выстроились в две шеренги… Я проверил своих разведчиков, а командир роты соответственно своих… Затем майор Пуданов торжественным тоном известил всех собравшихся о прекращении боевых действий на данном участке местности, после чего всё тот же командир нашего разведотряда провозгласил боевой приказ на совершение марша и скомандовал долгожданное «По машинам»…

Тем временем из разведроты вышли офицеры и прапорщики, чтобы проводить нас… Пока спецназовцы взбирались на броню, уезжающие командиры прощались с местными коллегами. Мы крепко пожимали им руки, невольно думая об одном и том же…

— Жалко начальника разведки! — со вздохом сказал капитан Скрёхин. — Такой мужик был классный!

С ним никто не спорил… Самым ярким напоминанием о погибшем майоре был его же охотничий нож, висевший теперь на поясе капитана Скрёхина… Однако… Этот острый клинок напоминал нам не только о своём бывшем хозяине — начальнике разведки… Но и, как оказалось, об их последней пьянке до трёх часов ночи… Как раз накануне сопровождения автоколонны «Центрподвоза»…

— «Да-а… Война очень уж жестокая штука… И пренебрежения к себе она не прощает…»

Наши разведчики уже расселись на броне… И ожидали дальнейших действий. Одному из своих дембелей ротный сделал замечание…

— Кравцов! Одень шлем на голову!

Для большей их безопасности мы приказали всем солдатам надеть на себя бронежилеты и стальные каски. При передвижении в составе колонны такая мера была вполне оправдана… Заложенные на обочине радиофугасы направленного действия, да и прицельные выстрелы издалека всё ещё оставались привычным явлением на чеченских дорогах…

— Да ладно, товарищ майор! — беспечно ответил дембель Кравцов. — Она же тяжелая!..

— Ты у меня сейчас в закрытом десанте поедешь! — пригрозил командир роты. — Слышишь?

— Ой, как страшно! Ха-ха-ха!.. — нагло расхохотался старослужащий.

От такой неадекватной выходки обуревшего дембеля я сразу же вспылил. До этого момента я считал Кравцова вполне нормальным и сдержанным солдатом, но теперь…

— А ну-ка…

Однако меня остановил ротный…

— Не надо! Приедем… Там и поговорим с ним!..

Я успокоился… Тем более рядом находились пехотные командиры… Хотя именно при них и следовало задрать этого вконец опухшего деда…

Но, услышав наши переговоры, Кравцов решил больше не искушать свою стариковскую участь, а потому очень быстро нахлобучил себе на голову шлем с красной звездой… На этом инцидент можно было считать почти исчерпанным… Однако решать было ротному…

Тут мой взгляд упал на снайпера Мирошника, который смотрел на меня прямо и безбоязненно. Я моментально вспомнил кое-что…

— Мирошник! Как дела? — с затаённым интересом спросил я.

— Всё нормально, товарищ старший лейтенант. — отвечал снайпер.

Голос его был очень даже бодр… Но всё же…

— Где? — продолжал интересоваться я.

— В десанте. — уверенно произнёс долговязый дембель и даже показал большим пальцем куда-то назад и вниз.

— Молодец! — с нескрываемым удовольствием сказал я и на этой приятной ноте наш диалог был закончен.

Если он не врёт, то самый крупный щенок из породы волкодавов сейчас должен находиться в десантном отделении моей боевой машины. Если солдат действительно не напускает тумана для того, чтобы мы подальше отъехали… Ведь не возвращаться же обратно из-за одного щеночка… Моё некоторое сомнение вызывало лишь то, что за всё утро я не слышал ни единого жалобного взвизгивания, или же скулящего писка, или же возбужденно-возмущенного тявканья… Но ведь для впечатлительного Мирошника слишком много поставлено на карту… Чтобы обманывать меня таким вот спокойным тоном…

Наконец-то прибежал из штаба старший лейтенант Гарин, которому край как приспичило попрощаться со всеми бригадными начальниками… В январе месяце он был откомандирован в штаб наступавшего Волгоградского корпуса и тогда сам генерал Рохлин представил Засаду к досрочному присвоению воинского звания… Так Гарин аж на полгода раньше всех нас получил старлея… Ну, и потому он полюбил общаться со штабами пехотных соединений… А вдруг что-то ещё удастся «выцыганить»…

— Всё! Комбриг сказал нам «Большое спасибо»! — порадовал нас Стасюга. — В батальоне нас уже ждут…

— Вперёд! — приказал командир роты и механик-водитель Краснов не заставил себя долго упрашивать…

Мы подняли вверх правые руки, окончательно прощаясь с пехотными соратниками, которые тоже помахали нам в ответ…

Без каких-либо происшествий мы миновали все три блокпоста и один длиннющий грохочущий мост, после чего наконец-то подъехали к перекрёстку…

— Смотри! — я глазами показал Пуданову влево. — Так и не убрал её…

Расстрелянная нами водовозка стояла на своём прежнем месте… Причём, отнюдь не в гордом одиночестве! У её кабины безбоязненно стояли два человека: тот самый водитель в зимнем камуфляже и какой-то гражданский тип в кожаной куртке. Они лишь мельком взглянули на нашу колонну, которая остановилась у главной дороги, пропуская встречный и попутный автотранспорт…