—       

А кого из своих боялись? — спросил Иванов.

—        

Приисковиков опасались. Особо Тимура. Он золото не мыл, в столовой работал кавказ­ский черт. Но всегда и всюду ходил с ножом, на какой десяток волков нацепить можно и сделать шашлык. Он никого не боялся. Сам навстречу стае выходил. Один. И его, даже ни разу не покусали. А сам всегда с трофеями возвращал­ся. Но хитрый, как змей,— рассмеялась Варя и продолжила:

—        

Он и пальцем не шевелил. А золота уво­лок больше любого старателя. Тимур положил у порога чугунную решетку и велел всем тща­тельно мыть и вытирать об нее подошвы сапог, чтоб не марать полы в столовой. Ну, мы слуша­лись. Оказалось, он в конце дня промывал всю грязь и столько золота собирал с наших сапог, что нам и во сне не снилось. А потом это золото ложил в банки с клюквенным вареньем. Оно единственное проходило, рентген его не брал, а Тимурий, набрав, сколько ему надо, навсегда уехал с Колымы. Озолотился по макушку, во­время остановился. А может, кто-то его предуп­редил и уехал навсегда. Вместе с поварихой смотались. Ох, и довольные были люди! Но, правду сказать, обеды у них всегда были вкус­ными и дешевыми. На этих никто не обижался. Они тоже не сетовали. Вот ни у кого столько ума не хватило, под самым носом КГБ спокойно золото имел каждый день. А ведь работал не­мало, целых три года. Никогда ни с кем не ру­гался, со всеми шутил, смеялся. И уехал другом каждому.

—       

Сталин был жив тогда?

—       

Даже не помню. Но Тимурию все были по фигу. Сообразительный человек. Второй такой не появлялся.

—       

Хитер мужик! — крутнул головой Игорь и продолжил:

—       

Всякое слышал, но не такое.

—        

Да что там Тимур? Он как приснился. Был недолго и будто испарился. После него узбеки появились. Ну, это совсем не то. В столовой грязь, цены высокие. Люди к ним походили не­долго и ушли.

—       

А сами узбеки долго были? — поинтере­совался Игорь Павлович.

—       

Через полгода разорились и уехали, про­клиная все. Никто их не признал, даже сама Колыма.

—       

Как так? — удивился Игорь.

—       

Эту столовую то проливные дожди зали­вали, то снегом засыпало по самые не балуй. Один раз их еле живыми выволокли наружу. Больше рисковать не стали. Да и верно, не по климату им наши места. Никто о них не вспоми­нал и долго не помнил.

—       

А потом кто работал в столовой?

—       

Закрыли ее, расформировали. Узбеки ее так обосрали, что туда уже никто не хотел идти работать. Так и назвали проклятым местом, где нормальным людям делать нечего. Всяк своим обходился. Оно так удобнее и сподручней.

—       

Ну, женщины, понятное дело. А вот мужи­ки, им как?

—       

Зэкам на трассу баланду привозили все­гда. А семейные и детные перебивались как могли. Конечно, впроголодь жили. Но что поде­лаешь? Это лучше чем в бараке или в землянке ютиться. В избе хоть что-то на человечьи усло­вия похоже и дети здоровее стали. Моя мамка хоть и постарела сильно, в доме все ж выров­нялась. Не допекали ее ломота и хромота. А вот мужик — отец мой — сдал совсем. Колыма его окончательно добила,— вздохнула Варя тяжело.

—       

Варя, здоровье может подвести где угод­но, не обязательно на Колыме. Вот я в своей деревушке жил, на материке. Вдвоем с братом одни штаны носили, босиком по снегу бегали. И ничего с нами не случалось, никто кроме ма­тери не болел. А она всю жизнь на спину жало­валась. Из-за нее смерти себе просила. Тут же,  обутый, одетый, так простыл, что уже сколько времени в постели валяюсь. Тут дело в возра­сте, в нервах, да мало ли от чего может прихва­тить. Вот тот Тимурий с Кавказа, какой в вашей столовой работал, совсем к климату не был при­способлен, а небось, не болел?

—       

Никогда! — подтвердила Варя, добавив:

—        

Некогда ему было. Он работал. Да и харак­тер у человека крепкий, не гнилой. Хотя не худой и не полный. А в студеной воде вместо бани вы­моется и ничего. Никакая красота не одолевала, ни сопли, ни слюни. А мы чуть что расклеились. Сколько лет на Колыме живем, а все не приспо­собились. Закалки не получилось, хоть тресни.

—        

Знаешь, Варь, у нас в редакции старая женщина уборщицей работает. Она и сторож, и дворник заодно. Сутками вкалывает. К дедо­вой постели боится подходить. Как ляжет, так ребенок рождается. Вот так десяток наваляли. Нищета непроходимая, а дети, один другого луч­ше. Я это к чему клоню, детей надо было ро­жать. И чем больше, тем лучше.

—       

Сашок, голубчик, они тоже разными полу­чаются, хотя в одной семье живут. Глядишь, какой-то с десятка обязательно кривым будет. Как по закону пакости, обязательно паршивый уте­нок вылупится. Даже мамка так говорила, чем больше нянчишься, тем горбатее дитя.

—       

Игорь, ты со своим сыном много возился?

—       

Когда? Я его только спящим видел. Толь­ко при отъезде лицо увидел. И сразу сомненье взяло. А мой ли он? Ну да что теперь? Я не возился, как другие. Все некогда было, да и не мужичье дело детей растить. Это когда уже взрослым станет...

—       

Вот и опоздал. Просмотрел сына. Теперь бы вдвоем жили.

—      

А зачем? Мне и самому неплохо. Не хочу и не люблю жить с оглядкой.

—       

От кого? От сына?

—      

А хотя бы и от него. Я с детства никому не доверял. Даже матери.

—       

Врожденный чекист. Такие никогда не име­ют друзей и до старости живут одиноко. Их под­час хоронить некому. Потому что всю жизнь в сиротах, одиночками живут. Ты, пока не позд­но, меняйся. Журналисты — совсем другой на­род. Если невзлюбят, то тоже навсегда. И никогда не признают.

—       

Рано меня отпеваешь. Я думаю еще по­жить. Да и лет немного.

—       

Я не отпеваю. Предупреждаю тебя,— на­супился Иванов.

—       

Меня учить не стоит. Староват уже. А для себя выводы делай. Сколько раз на друзьях го­рел. Счету нет.

—       

Ты мои ошибки не считай. Они естествен­ные. Да и не жалею о них. Я живу сердцем, немного разумом, но никогда не по расчету, как ты. Если человек ниже рангом или по должнос­ти, даже здороваться не будешь, сочтешь для себя унижением. Вот я так не могу. Руку, как сердце, держу открытой. Пусть в ком-то оши­бусь, не велика беда. Зато от каждой встречи и знакомства выношу что-то новое.

—        

Вот и я так,— поддакнула Варька и, выг­лянув в окно, сказала:

—        

Опять Аслан приехал. Ну, тот, с Кавказа. То ли азербайджанин, то ли грузин. И вовсе не­важно, какой он нации. Здесь он свой. И горе у нас общее. Хороший человек, да только жаль, что на его пути все Бондаревы попадались. По­меньше бы таких встреч. Глядишь, пореже у лю­дей были бы встречи с Колымой.

—       

Пойду познакомлюсь с ним,— встал Игорь. И его на диво никто не остановил.

Едва Игорь Павлович вышел за дверь, за домом послышался выстрел. Варя пулей выс­кочила из дома, увидела почти у забора старо­го человека с ружьем, направленным под крыль­цо. Оттуда слышался отчаянный скулеж Сул­тана.

—       

Дед Федя! Остановись! Не стреляй, а то я тебя загроблю! Это мой пес! Какое право име­ешь его стрелять? Или ты ослеп, старая чума? Зачем домашнего пса губишь? Он мой! Не тро­гай. А то самого уделаю! — кинулась баба на охотника.

—       

А почему не привязываешь и метки нет у него? Где ошейник? Тогда бы не трогал. Но ведь это не пес! Сущий волк! А этих зверюг надо бить повсюду!

—       

Дед! Здесь мой дом и хозяйничать тут не позволю никому. Султан у меня в сторожах, мой дружок. Не смей трогать! — орала баба, доста­вая волчонка. Тот отчаянно кричал, не давался хозяйке в руки, рычал на охотника.

Кое-как Варя успокоила питомца, занесла в дом. Осмотрела. Старик задел лапу, и Султан пытался ее зализать. Но мешала боль. Мужик стоял растерянный.