что теперь ступает прямо к Богу.

Песню про венчанного царя

сложит он — про грешного поэта:

как, о русском рабстве говоря,

он стяжает ныне царство света.

Он простонет: тяжко умирать!

Он попросит у земли прощенья.

Не скучай, полночная тетрадь:

вот еще — клочок стихотворенья……

"Я трудом смягчаю свой недуг……" —

пишет он рукою терпеливой.

Смерть — едва скрывает свой испуг.

Жизни — не бывает несчастливой!

В час, когда не слышно ничего,

кроме целый мир объявшей боли,

так вот и приходит торжество

творческой, всевластвующей воли.

27 февраля 94

ПОХОРОНЫ

1

Не бойся вьюги навесной,

снегов пуховых груза:

я схороню тебя весной, —

ему сулила Муза.

Какие страшные слова

в постель его летели!

Ушла в подушки голова.

Он спит, как в колыбели.

Представьте: в тишине ночной

свеча. Мерцают склянки.

И этот голос молодой:

"Я схороню тебя весной", —

седой, в лаптях, крестьянки……

2

На этот раз ведь обманула

и до весны не довела.

Сама в сенях его уснула.

Сама, как смерть его, бела.

Еще очнется: шея — лебедь,

мониста, алый сарафан.

Но это будет все же лепет:

почти любовь, почти дурман……

3

И, правда, славно — умереть,

в сырую норку юркнуть……

Его торжественная смерть

плывет по Петербургу.

Прибоем — колокольный звон.

Прибой толпы горячей.

Плыла Россия под уклон

красавицей незрячей.

20 февраля 94

ВМЕСТО ПОСЛЕСЛОВИЯ

Таким ли был народ, иным ли,

чем он об этом прорыдал?..

Пред нами лик его задымлен —

приметен только пьедестал.

Задымлен лик того народа,

чье сердце — золото , чей вид

так прост, как русская природа:

лесок, овраг, а дух — летит!..

Но коль подумаешь о милых,

ничуть не знаемых в лицо, —

густеет рожь, а на могилах

цветет Некрасова словцо.

Манит проезжая улыбка,

блестит соленая слеза.

Кричит ямщик, воркует зыбка,

пылает девичья краса.

Селенья…… Чем вы знамениты?

Мороз, рекрутчина, страда……

Румянец русской Афродиты

как разглядел он в вас тогда?

Тем и подобен он Гомеру,

певцу ахеян, мудрецу,

что знал возвышенную меру

и к богоравному венцу

возвел наш род…… И вот в страданьи

ты зришь не ярый гнев богов,

но знак охранной Божьей длани,

кровавый, тяжкий, но — Покров!

В сыром тумане нависает,

при первом солнышке горит……

Не знаем сами, как спасает

тот стих, что сердце бередит.

Он добр, язвителен ли, строг ли,

но в нем навек впечатан лик:

незримый нам наш тайный облик

хранит поэзии язык.

Таким ли был народ, иль хуже, —

едины: Кто его создал,

и кто, стучась в мирские души,

возвел его на пьедестал!

22 февраля 94

Татьяна ГЛУШКОВА

Из книги "ВОЗВРАЩЕНИЕ К НЕКРАСОВУ"