Terminó de recorrer el porche, giró en la esquina y se detuvo en la primera ventana. Por detrás de la casa sobresalía la parte delantera de una camioneta Ford 150 de color verde. ¿Sería de Jorie o de otra persona? De Buddy Baker, quizás, o de Ironhand, o de los dos. Leaphorn recordó súbitamente que era una persona civil, que no llevaba el revólver del calibre 38 que habría llevado en caso de estar de servicio. Meneó la cabeza. Su inquietud era infundada. Llegó a la otra esquina de la casa. La camioneta era de cabina grande y no había nadie a la vista en su interior. Metió la mano por la ventanilla abierta y bajó la visera, donde encontró los papeles del seguro obligatorio a terceros a nombre de Jorie. La cabina estaba llena de porquería, unas hojas de periódico, una bolsa de bocadillos de Arby una pajita doblada, tres fichas rojas de póquer -de veinticinco dólares y con el símbolo del casino ute- en el asiento delantero…
Pensó un momento en las implicaciones de todo eso y luego regresó a la casa, apoyó la frente en el cristal, se protegió los ojos con las manos y miró al interior, a una habitación que parecía un dormitorio utilizado como despacho.
Volvió a oír pájaros, y con mayor claridad en ese momento. A su derecha, cerca de la ventana, un punto brillante aislado en la oscuridad le llamó la atención. Algo que parecía un televisor pequeño mostraba la imagen de un prado, un lago, un bosque sombreado y pájaros. Su vista se fue adaptando a la oscuridad y por fin identificó un monitor de ordenador. Lo que veía era el protector de pantalla. Siguió mirando y la imagen se transformó en unas nubes y una formación de gansos. Los graznidos sustituyeron al canto de los pájaros.
Leaphorn dejó de mirar la pantalla y echó un vistazo al resto de la estancia. Contuvo el aliento. Había una persona desplomada en una silla frente al ordenador, separada de la pantalla, apoyada en un escritorio que había al lado. ¿Estaría durmiendo? Lo dudó; era una postura rara para dormir.
Volvió rápidamente al porche, abrió la puerta y gritó:
– ¡Hola! ¡Hola! ¿No hay nadie en casa?
Cruzó velozmente el salón y entró en el dormitorio.
El hombre que estaba en la silla era de baja estatura, con el pelo canoso y llevaba una camiseta que ponía en marcha en la espalda, unos pantalones vaqueros que parecían nuevos y zapatillas de estar por casa. El brazo izquierdo reposaba en el escritorio junto al ordenador, con la cabeza apoyada encima y la cara iluminada por la luz del monitor. La luz se tornó más intensa cuando el protector de pantalla cambió la imagen de los pájaros; la sangre que se había derramado por el orificio que tenía justo encima del ojo derecho pasó del negro al rojo oscuro.
«Everett Jorie -pensó Leaphorn-. ¿Cuánto tiempo llevas muerto? ¿Cuántos años en la policía hacen falta para que me acostumbre a esto, y para entenderlo? ¿Dónde está la persona que te ha matado?».
Se apartó un poco de la silla de Jorie y miró alrededor en busca del teléfono; lo vio detrás del ordenador, junto a dos pilas de fichas rojas del casino ute. Jorie estaba irrevocablemente muerto. Llamaría al sheriff un poco más tarde, después de echar un buen vistazo por allí.
Había una pistola medio oculta bajo la mesa del ordenador, junto al pie del cadáver, un revólver de cañón corto parecido al que llevaba él antes de retirarse. Si allí olía a pólvora quemada, el rastro era tan débil que no lo distinguió entre la mezcla de olores: polvo, la vieja alfombra de lana que pisaba, moho y los efluvios que llegaban de fuera: heno, estiércol de caballo, salvia y verano de tierras áridas.
Leaphorn se agachó al lado del ordenador, se sacó el bolígrafo del bolsillo de la camisa, se arrodilló, lo insertó en el cañón del revólver para levantar el arma e inspeccionó el tambor. Habían disparado un cartucho. Sacó el pañuelo, apretó el cierre del tambor y lo abrió. El cartucho de encima de la cámara también estaba vacío. A lo mejor Jorie llevaba la pistola con el percutor sobre un cartucho descargado, y no sobre una cámara vacía, una buena medida de precaución. Pero quizá no; eso tendrían que determinarlo otras personas. Volvió a dejar la pistola donde estaba, junto al pie de la víctima; sacó el bolígrafo de su interior y se levantó, mirando la habitación.
Había una cama pequeña de matrimonio, bien hecha. Detrás, apoyado en la pared, un rifle automático AK-47. A su lado, sobre la mesilla de noche, había una lámpara, un vaso vacío y dos libros. Uno era Virtudes de la educación, con el subtítulo «Selección de ensayos sobre el liberalismo». El otro estaba abierto.
Leaphorn miró la página por la que estaba abierto y lo cerró con el bolígrafo. En la cubierta decía: Cartas de Catulo: ensayos sobre la libertad. Volvió a abrir el libro, se acordaba de la obra, del curso universitario de ciencias políticas que había seguido en el estado de Arizona, una lectura apropiada para dormir. Los ejemplares de las estanterías de la pared eran del mismo estilo: El demócrata americano de J.F. Cooper, Más reflexiones sobre la revolución francesa de Burke, Discursos sobre el gobierno de Sideny, La democracia en América de Tocqueville y una serie de biografías, autobiografías e historias políticas. Leaphorn sacó El Estado servil de su estante, lo abrió y leyó unas líneas en honor a la poética polémica de Hilaire Belloc. Había leído ese libro y unos cuantos más de los que allí había hacía unos treinta años, en la época en que le apasionaba la teoría política. Sin embargo, la mayoría no los conocía, aunque los títulos eran suficientemente elocuentes como para saber que, entre los héroes de Jorie, no figuraba ningún socialista.
Localizó la guía de teléfonos en una cesta al lado del teléfono, pero comprobó que todavía recordaba el número del sheriff y descolgó el auricular. Del ordenador llegaba un extraño gruñir. En la pantalla se veía una gran formación en V de grullas canadienses que emigraban bajo un cielo invernal. Leaphorn colgó el teléfono y, con el bolígrafo, apretó la tecla del ratón dos veces.
Las grullas y sus gritos desaparecieron y un texto ocupó nmediatamente su lugar en la pantalla. Leaphorn se inclinó obre el cadáver y leyó:
CARTA: A quien pueda interesar, si es que existe tal persona, declaro que me dispongo a poner punto final de forma adecuada a mi inútil vida, que concluye con una traición más, como no podía ser de otro modo. La misión contra el casino ute, con la que insensatamente creí contribuir a la financiación de nuestra lucha contra el despotismo federal, no ha financiado sino la codicia y, además, a costa de unas vidas que no era preciso sacrificar.
El único provecho que extraeré de esta carta es la venganza, que, según nos dicen los filósofos, es dulce. Tanto si es dulce como si es amarga, espero que sirva para extirpar de la sociedad a dos sinvergüenzas desleales, traidores a la causa de la libertad y a los ideales americanos de libertad, a los derechos civiles y a la liberación de la opresión de un gobierno federal arrogante y tiránico.
Los traidores son George Ironhand (Tejón), indio ute que cría ganado al norte del río Montezuma, y Alexander Baker (Buddy), que vive al norte de la carretera general entre Bluff y Mexican Hat. Ironhand fue el autor de los disparos contra las dos víctimas del casino, y Baker, el de los disparos al policía cerca de Aneth. Ambos ataques fueron perpetrados en contra de mis órdenes expresas y violando el plan establecido, que consistía en hacerse con la recaudación del casino sin causar daño alguno. Pretendíamos aprovechar la oscuridad y la confusión que seguirían al corte del suministro eléctrico, pero sin hacer daño a nadie. Tanto Ironhand como Baker conocían el proceder de los casinos de juego, que siguen las normas impuestas en Las Vegas respecto a la no utilización de las armas por parte de los guardias de seguridad, debido al peligro de herir a los clientes, la publicidad devastadora y la pérdida de ingresos que tales sucesos ocasionarían. Así pues, las muertes del casino no fueron premeditadas, provocadas ni necesarias y contradijeron directamente mis instrucciones.
