Составитель Д. Чернухина

© Елена Шапран, 2016

© Интернациональный Союз писателей, 2016

Елена Шапран

Родилась в городе Макеевка Донецкой области (Украина).

Закончила Донецкий политехнический институт (ныне (в настоящее время) — университет) в 1987 году. По образованию — инженер-энергетик. В институте играла в КВН и, неожиданно для себя, стала автором студенческого театра эстрадных миниатюр.

После окончания института преподавала электротехнику в ПТУ, но вскоре перешла в ПАО «Донбассэнерго» инженером по эксплуатации электротехнического оборудования, и работаю на этом предприятии уже 25 лет. Сама из Донецка, но в связи с последними событиями в Украине, живу в Славянске и работаю на электростанции по специальности.

Литература — это часть моей жизни. Блокнот постоянно ношу с собой и описываю все, что вижу вокруг: пейзажи, житейские ситуации и, главное, людей.

Именно люди и общение с ними помогают мне преодолевать все трудности!

Иногда мы задумываемся, что было бы, если бы…

И дальше начинаем фантазировать. Но всегда в наших фантазиях добро побеждает зло. Наверное, это из детства. Так ведь было в сказках. А еще в сказках был «намек и добрым молодцам урок».

«Хроники затерянного времени» по сути — сказки, написанные в разное время и не связанные между собой ни сюжетной линией, ни способом повествования: первый эпизод — сказка о том, как нельзя вмешиваться в прошлое, второй — о том, как нельзя брать чужие вещи, третий — о любви с элементами мистики и альтернативной историей. Но за всеми историями стоят реальные люди, в которых каждый может узнать себя или своих знакомых.

Честно говоря, вы зря это читаете. У вас могут возникнуть подозрения, что я — сумасшедший, или мне приснился кошмар, который я воспринял за явь. Может быть и так, но этот кошмар перевернул всю мою жизнь. Но, впрочем, все по порядку.

Все началось с того, что я собрался на дискотеку. Вернее, все началось с того, что я перебрался в дом моего деда по адресу: улица Ломоносова 100. После его смерти он (дом) пустовал, и я решил, что лучшего места для подготовки к диплому просто не существует. Отец помог мне перевезти вещи и книги, и, прощаясь, хлопнул по плечу:

— Не увлекайся девушками, а то диплом тю-тю!

Я рассмеялся и пообещал быть умным, но в тот же вечер уселся на соседской лавочке и до рассвета лузгал семечки с девушками и парнями. Этой же компанией мы договорились вечером пойти в клуб на дискотеку.

Весь следующий день я проспал. И только вечером вышел во двор и искупался под душем в дырявой деревянной будке, которую дед слепил, наверное, лет двадцать назад. Вернувшись в дом с полотенцем на голове, я стал рассматривать свою физиономию в почерневшем зеркале старого трехдверного шкафа. И вдруг… У меня внутри похолодело! В зеркале был не я!! Там был такой же парень с полотенцем на голове, но это был не я!!

Я испуганно сдернул полотенце со лба и… увидел себя.

— Чудеса на Патриарших! — облегченно сказал сам себе и подошел к комоду. На нем среди дюжины слоников и фарфоровых статуэток стоял календарь в металлической коробочке. Я покрутил маленькие кнопки и выставил — 18, май, 1985 год — и, когда начал бриться, глядя в то же зеркало, решил, что на дискотеку иду сегодня в первый и в последний раз. А то диплом действительно «тю-тю», и придется мне читать историю в какой-нибудь загородной школе вместо того, чтобы продолжать работать на кафедре.

Тут я вспомнил, что у деда был шикарный черный галстук и, швырнув электробритву на комод, распахнул дверцы шкафа. Так, дедов китель, зимнее пальто, костюм из габардина, белье, рубашки… Я уже почти весь влез в шкаф, но никак не мог дотянуться до дальнего угла. Тут ноги начали скользить по полу, и я как-то неловко упал на стопку рубашек и… вывалился из шкафа через заднюю стенку.

Чертыхаясь, я поднялся.

— Ты кто такой? — услышал я голос, — И что делаешь в моем шкафу?.

Ба! Да это тот самый парень из моего зеркала. Я стоял в оцепенении.

— Как ты туда попал? — продолжал задавать вопросы парень, подходя ко мне и сжимая правый кулак.

Если бы я не увернулся, то получил бы сильный апперкот в подбородок. Кругообразным боковым ударом кулака я откинул парня к стенке и быстро подскочил к нему.

— А ты кто такой? — я держал ему руки за спиной.

— Я здесь живу! — прошипел он, пытаясь вырваться. Но я держал крепко.

— Слушай, я сейчас тебя отпущу, но дай слово, что мы не будем драться, а спокойно все выясним. Сразу говорю, что я не грабитель, не убийца и не псих. Просто, тут какое-то недоразумение. Договорились?

Парень немного подумал и кивнул. Я отпустил его, как только почувствовал, что его мышцы расслабились.

Мы уселись на стулья. Я обвел глазами комнату. Комод, диван, письменный стол с сукном, на столе — чернильный прибор, этажерка с книгами, фотографии на стенах, над диваном — боксерские перчатки. Все было чужим, но шкаф был тот же, только зеркало было новым.

— Ну, давай начнем с тебя, — сказал я.

— А почему с меня? — возмутился парень, — ведь это ты сидел у меня в шкафу. И я, как хозяин, имею право знать, кто ты и зачем залез туда!

— Резонно, — согласился я, — Принимаю условия. Меня зовут Сергей Боровской. Я — студент пятого курса исторического факультета. Сейчас готовлюсь к диплому и с этой целью переехал в дом своего деда. Перед тем, как встретиться с тобой, собирался на дискотеку и по причине этого брился, а потом открыл шкаф, чтобы найти галстук. Поскользнулся, упал, очнулся — гипс. То есть очутился здесь. А тут…

— Ты ведь сказал, что не псих? — перебил меня хозяин дома.

— Да, сказал.

— А говоришь, как псих, и я тебя не понимаю! Куда ты собирался?

— На дискотеку.

— Куда?

— Ну, …на танцы.

— Ты что? Иностранный шпион? — вдруг спросил он.

— Почему? — я, вообще, остолбенел.

— Говоришь странно, но я знаю, куда в таких случаях сообщают!

— В каких случаях?!

Парень был, видимо, хорошим боксером, потому что он смело бросился на меня со словами: «Ах ты, шпионская морда!»

Я сделал великолепный удар вертикальным кулаком. Не зря же я два года занимался каратэ. Парень отлетел назад метра на три и шлепнулся на диван.

— Мы же договорились без драки, — спокойно сказал я. — Не советую тебе на меня прыгать. Ты уже второй раз оплошал.

— Да, удар хороший! — тихо сказал он, потирая ушибленный затылок.

— Продолжаем разговор, — я придвинул стул к дивану и уселся верхом. — Сообщить «куда следует» ты всегда успеешь. Я даже рядом постою. А теперь рассказывай о себе. Даю тебе слово, что я не шпион.

Парень немного помолчал.

— Ну, ладно. Я Михаил Анкерман. Живу здесь с родителями. Они, кстати, сейчас в саду удобряют деревья. Учусь на металлургическом, на втором курсе. Еще занимаюсь боксом.

— Это я понял. А какой адрес у вашего дома?

— Новорабочий городок, улица Ломоносова, дом 100! — удивленно произнес Михаил.

Я сидел с открытым ртом. Вот это фокус! Михаилов голос привел меня в чувство:

— Эй! Что с тобой?

Я вскочил и выглянул в окно. Да, это двор моего деда. В глубине сада ковырялись незнакомые мужчина и женщина, дом с тем же крыльцом, но какой-то новый и, вроде бы, свежевыбеленный.

— Ничего не понимаю! Мой дед жил по этому адресу!.

— Когда?

— Ну…, всегда…, — растерянно сказал я.

— Ты не шпион, ты просто болен! — рас смеялся Михаил.

И тут на письменном столе я заметил газету и машинально взял ее. Мне стало еще хуже! Я держал «Правду», где черным по белому было написано — 7 мая 1941 года.