И о том, что когда Демьян наклонился ко мне у автомата, у меня внутри всё перевернулось.

— Соня? Ты слушаешь?

— А? Да, конечно. Про отца настоятеля.

Никита посмотрел на меня с лёгкой обидой.

— Ты какая-то рассеянная сегодня. Всё хорошо?

— Просто не выспалась, — соврала я. — Ночью писала.

— Опять свои рассказы? — Никита поморщился. — Сонечка, я понимаю, что это твоё творчество, но... ну зачем тебе это? Там же всё про людские страсти. Это же нехорошо, это же грешно…

Я внутренне напряглась.

— Это просто выдумка, Никита. Фантазия. Это не призыв к действию.

— Но мысли же греховные, — настаивал он. — Помыслы. Они тоже оскверняют душу. Ты же хочешь, чтобы у нас были чистые отношения?

— Хочу, — сказала я. — Конечно, хочу.

— Тогда зачем тебе это? Напиши что-нибудь другое. Про природу, про добро, про божьи заповеди...

— Про природу скучно, — буркнула я.

Римма хихикнула в кулак, пытаясь не выплевать недожеванную тефтелю.

— Ладно, — Никита вздохнул. — Я пойду, наверное. У меня ещё подготовка к исповеди. Ты сегодня придёшь в храм?

— Я... может быть. Если успею.

Он поцеловал меня в лоб и ушёл. Я смотрела ему вслед и чувствовала только облегчение.

— Сонь, — Римма отложила телефон. — Ты его любишь?

— Что?

— Я спрашиваю: ты его любишь? Потому что со стороны это выглядит так, будто ты терпишь его из чувства долга.

— Я люблю Никиту, — твёрдо сказала я. — Он хороший. Он правильный.

— Скучный он, — поправила Римма. — Пресный. Как этот рис.

Я посмотрела на свою тарелку. Рис действительно был пресным…

После пар я пошла домой пешком. Нужно было проветрить голову. Октябрьский ветер трепал волосы, задувал за шиворот, но я почти не чувствовала холода. В голове был калейдоскоп из мужиков — Никита, Греховный, ночной незнакомец.

Я достала телефон и зашла на фикбук. Новых сообщений не было. Мой подписчик молчал. Я пролистала его страницу — пусто. Ни аватарки, ни информации, ни других комментариев. Он существовал только в моём профиле.

Пальцы сами напечатали:

«Привет. Где ты?»

Отправила и тут же пожалела. Что я делаю? Зачем пишу незнакомцу, который, возможно, страшный маньяк?

Ответ пришёл через минуту:

«Рядом.»

У меня похолодела спина. Я оглянулась. Вокруг никого. Только редкие прохожие, спешащие по своим делам.

«Что значит "рядом"?»

«То и значит. Вижу тебя сейчас. Ты такая красивая, когда замерзаешь. Щёки краснючие, глаза от ветра блестят.»

Я замерла. Сердце заколотилось где-то в горле. Я снова оглянулась — никого.

«Ты следишь за мной?»

«Скорее, охраняю.»

«От кого?»

«От всех. Особенно от святош, которые не знают, как правильно ласкать свою девочку.»

Я сглотнула.

«Ты про Никиту?»

«Я про всех, кто не видит, какой в тебе потенциал.»

Последнее слово обожгло.

«Я не твоя подружка, чтобы ты так смело рассуждал обо мне.»

«Моя.»

«Я. НЕ. ТВОЯ.»

«Правда? А кто же тогда стонал прошлой ночью? Кто усердно заглатывал мой член?»

Я выронила телефон. Буквально выронила из рук, и он упал на асфальт. Повезло, что не разбился — только треснул угол экрана. Поднимая его дрожащими пальцами, я чувствовала, как горят щёки. Прошлая ночь. Он сейчас говорит про прошлую ночь.

Но прошлой ночью я спала. Или нет?

«Я ничего не помню», набрала я.

«Я знаю. Я на это и рассчитывал.»

Мир покачнулся. Я прислонилась к стене какого-то соседнего кирпичного здания, потому что ноги перестали держать.

Значит, во сне было не то, что я думала? Значит, это, блять, и не сон был вовсе?!

Я судорожно пыталась вспомнить. Обрывки. Темнота. Чьи-то руки. Губы. Не там, где я ждала. Гораздо ниже…

«Что ты сделал?» — напечатала я, но стёрла.

Вместо этого написала:

«Что было прошлой ночью?»

Ответ пришёл не сразу. Я стояла, вцепившись в телефон, и боялась дышать.

«Ты сказала, что ты девственница. Что бережёшь себя для семинариста. Я не стал брать то, что ты хочешь подарить другому. Но я взял то, что ты готова была дать.»

«И что же?»

«Себя. Своё удовольствие. Свои стоны. Я хотел, чтобы ты узнала, каково это — быть желанной. Чтобы ты поняла, что твоё тело создано не для скучного монаха, а для дикой пожирающей страсти.»

Я читала и не верила. Это было... это было почти красиво. Почти романтично. Если забыть, что это пишет потенциальный маньяк, который, возможно, следит за мной прямо сейчас.

«И что ты сделал?» — повторила я.

«Я опустился на колени. Раздвинул твои бёдра. Отодвинул маску, чтобы мои губы и язык касались твоей сладкой киски. И долго лизал твою горошинку, пока ты не закричала в конвульсиях. Пока не вцепилась мне в волосы и плечи. Пока сладко не кончила. Ты была такой сладкой, Сонечка. Я пил тебя, как воду. И не мог напиться. И я бы сделал это снова, девочка моя. И непременно сделаю…»

Я закрыла глаза. И память — или фантазия? — послушно нарисовала картинку.

Его голова между моих ног. Его язык — горячий, настойчивый. Мои пальцы, сжимающие простыню. И это нарастающее, пульсирующее чувство, от которого хочется кричать.

— Господи, — прошептала я. — Во мне реально бесы засели…

«Ты злишься?» — спросил он.

Я не знала. Злюсь? Должна злиться. Меня... ну, не изнасиловали в классическом смысле, но сделали что-то очень интимное без моего осознанного согласия. С другой стороны... во сне. Если это был сон. Если это всё только неразумный сон девушки, что страдает лунатизмом… я ли это? Или не я? Как я могла в трезвом уме и памяти изменить тому единственному?

«Кто ты?» — написала я.

«Тот, кто любит тебя уже очень давно.»

«Покажись.»

«Ещё рано, ты не готова.»

«Когда я тебя увижу?»

«Когда будешь готова.»

«Я готова.»

«Нет. Ты ещё веришь, что любишь Никиту. Ты ещё не поняла, что он тебе чужой. Когда поймёшь — я точно приду, и сниму маску.»

Я хотела ответить, но он написал ещё:

«А пока — спи. И знай: сегодня ночью я снова буду с тобой, чтобы снова подарить тебе рай. Как хочешь — в попку или снова в ротик? Я бы предпочел твою узенькую анальную дырочку, но предлагаю даме выбор, как истинный джентельмен.»

Я зашлась краской. Стоя посреди улицы, с телефоном в руках, я горела как в огне.

«Не смей», — напечатала я, но палец завис над кнопкой отправки.

А если я хочу, чтобы посмел?..

Эта мысль ударила наотмашь. Я хочу? Я действительно хочу, чтобы ко мне ночью пришёл незнакомец и... делал непотребства? Я, Соня Хорошева, примерная девушка с правильным парнем, хочу этого?

Да.

Боже, да.

Я удалила сообщение и убрала телефон.

Дома я первым делом залезла под душ. Вода была почти ледяной, но жар не уходил. Я стояла, прижавшись лбом к плитке, и пыталась успокоить дыхание. Тело помнило. Даже если разум отказывался верить, тело помнило всё — прикосновения, поцелуи, этот невероятный, сводящий с ума язык. Я опустила руку вниз и ахнула — там было мокро. Очень мокро. Только от мыслей. Только от его жгучих слов. Долбанная психопатка!

— С ума сойти, — прошептала я.

Выключив воду, я закуталась в халат и вышла из ванной. Телефон мигал уведомлением.

Фикбук. Он снова написал.

«Не пытайся не хотеть меня. Бесполезно. Я сделаю так, что этой ночью ты забудешь, как дышать. Ложись скорее спать, Соня. Я жду.»

Я посмотрела на часы. 21:47. Рановато для сна. Но сил не было совсем. Я легла в кровать, уставившись в потолок. За окном шумел ветер, где-то лаяла собака. Обычный вечер. Но внутри всё кипело.

— Я не засну, — сказала я вслух. — Я специально не засну. Я буду сидеть и ждать. И если он появится...

Что тогда? Что я сделаю? Закричу? Ударю? Или обниму?

Ответа не было.

Глаза слипались. Как назло. Борьба со сном длилась минут двадцать, а потом темнота всё-таки накрыла меня мягкой волной.