— Ты самое прекрасное, что я видел в своей жизни, — говорит он, и его голос дрожит.

В свете фонаря я вижу, как он стягивает с себя футболку. Ткань с тихим шорохом падает на пол, и я впервые вижу его торс. Широкие плечи, рельефные мышцы, твёрдый живот. И татуировки. Их много — они покрывают грудь, плечи, спускаются на руки. Кельтские узоры, сложное плетение, чёрные линии, которые изгибаются в такт движениям мышц. Я хочу рассмотреть их, запомнить, но он уже снимает штаны, и я теряю способность думать.

Его член — твёрдый, большой, пульсирующий — упирается мне в лобок, горячий, тяжёлый. Я смотрю на него, и в животе сжимается что-то — страх? ожидание? желание?

— Ты боишься? — спрашивает он.

— Немного, — честно отвечаю я. — Он… он большой.

— Я буду аккуратным, — обещает он, и в его голосе — нежность, смешанная с желанием. — Очень аккуратным. Если будет больно — скажи. Мы остановимся.

— Не останавливайся, — я беру его за руку, сжимаю. — Я хочу этого. Хочу тебя.

Он ложится рядом, нависает надо мной, опираясь на локти. Я чувствую жар его тела, запах — мускус, табак, гель для душа, моя смазка на его пальцах. Его головка упирается мне в бедро, и я чувствую пульсацию — ровную, сильную.

— Смотри на меня, — просит он.

Я смотрю. В его глазах — отражение фонаря, моё лицо, что-то первобытное и нежное одновременно.

— Ты моя, — говорит он. — С этой ночи — только моя.

— Докажи, — шепчу я.

Он приподнимается, одной рукой раздвигает мои бёдра. Я чувствую, как головка его члена касается входа — влажного, пульсирующего, готового. Он замирает на секунду, и я вижу, как напряжены его мышцы, как сжата челюсть.

— Я войду медленно, — говорит он, и голос у него сел, стал низким, хриплым. — По миллиметру. Ты будешь чувствовать каждое моё движение. Дыши глубже. Если нужно — кусай мое плечо…

Я киваю, не в силах говорить. Он начинает входить. Медленно. Невероятно медленно. Я чувствую, как головка вдавливается, растягивает мышцы, как моё тело сопротивляется, а потом — поддаётся. Чувство наполненности, плотности, жара. Я закусываю губу, впиваясь ногтями в его плечи.

— Всё хорошо? — шепчет он, замирая.

— Да, — выдыхаю я. — Продолжай.

Он продвигается глубже. Я чувствую лёгкую боль — острую, чистую, как порез тонким лезвием, — но она сразу тонет в волне удовольствия. Он останавливается, давая мне привыкнуть, и я чувствую, как мышцы сжимаются вокруг него, как пульсируют в такт сердцу.

— Ты такая узкая, — его голос срывается, он утыкается лбом мне в плечо. — Такая тугая. Я чувствую каждую твою стенку. Ты вся сжимаешься вокруг меня.

— Двигайся, — прошу я, и мои пальцы скользят по его спине, чувствуя бугры мышц, шершавый рисунок татуировок. — Пожалуйста.

Он начинает двигаться. Медленно, плавно, каждый толчок — словно открытие. Я чувствую, как он заполняет меня, как моё тело раскрывается ему навстречу, как боль уходит, остаётся только жар, только пульсация, только он. Его член двигается внутри меня, и я чувствую каждый миллиметр — как он входит, растягивает, выходит, снова входит.

— Ты чувствуешь меня? — шепчет он мне в губы.

— Да, — я вцепляюсь в его плечи, чувствуя, как внутри закручивается новая пружина. — Чувствую.

— Ох, бля…

Он ускоряется, и я уже не могу думать. Только чувствовать. Каждый его толчок отдаётся во всём теле, каждая секунда становится вечностью. Я слышу наши дыхания, смешанные в один ритм. Слышу, как скрипит кровать в такт его движениям — тихо, едва слышно, но для меня этот звук оглушителен. Слышу, как его бёдра ударяются о мои — мягко, без резкости. Слышу, как он стонет — сдержанно, глухо, уткнувшись лицом в мою шею.

— Я сейчас, — выдыхаю я, чувствуя, как пружина внутри закручивается до предела.

— Кончай, — шепчет он, и его голос — мольба, приказ, молитва. — Кончай на мне. Я хочу чувствовать, как твоё тело сжимается вокруг меня. Хочу знать, что ты кончаешь от того, что я в тебе.

Я снова кончаю. Мир взрывается. Я кричу — громко, не сдерживаясь, забыв обо всём, впиваясь зубами в его плечо, чтобы заглушить звук. В голове только свет, только он, только этот момент, когда всё внутри сжимается, пульсирует, растворяется. Я чувствую, как мои мышцы судорожно сжимаются вокруг его члена, как по телу пробегают волны удовольствия, одна за другой, не давая отдышаться.

Он продолжает двигаться, продлевая моё удовольствие, а потом я чувствую, как он напрягается, как его дыхание сбивается, как он стонет — глухо, сдержанно, уткнувшись мне в плечо.

— Соня… — выдыхает он.

И я чувствую, как горячая волна заливает мой лобок и живот. И это ощущение — невероятное, интимное, пугающе прекрасное — заставляет меня выгнуться снова, продлевая оргазм. Я вижу, как его член пульсирует, как горячая жидкость растекается. Мы лежим, тяжело дыша.

— Ты в порядке? — спрашивает он, убирая волосы с моего лица. Его пальцы дрожат.

— Я в полном порядке, — улыбаюсь я, и чувствую, как по щеке катится слеза. — Я никогда не была в таком порядке.

На простыне останется пятно, которое я не смогу объяснить родителям. Но мне всё равно, застираю по-тихому. Он притягивает меня к себе, укрывает одеялом, целует в макушку, в висок, в уголок губ.

— Ты умничка, — шепчет он. — Моя девочка.

Я прижимаюсь к нему, чувствуя, как его сердце бьётся в унисон с моим. Его кожа горячая, влажная, пахнет нами. Я провожу пальцами по его татуировкам, запоминаю линии, узоры, пытаюсь сложить их в картинку.

— Кто ты? — спрашиваю я, и в голосе нет прежнего напряжения. Только любопытство. И что-то ещё. Надежда.

— Тот, кто любит тебя, — отвечает он.

— Я не понимаю. Этого мало.

— Этого достаточно, — он целует меня в лоб. — На сегодня.

Я хочу спросить ещё, но чувствую, как веки тяжелеют. Он гладит меня по спине — медленно, успокаивающе — и это убаюкивает, уносит куда-то далеко.

— Не уходи, — прошу я, сжимая его руку. — Побудь со мной.

— Немного побуду, — обещает он. — Посмотрю, как ты спишь.

— Не хочу спать.

— Спи, — шепчет он. — Ты устала. Твой организм заслужил отдых.

Я хочу возразить, но сон накрывает меня мягкой, тёплой волной. Я чувствую, как его пальцы перебирают мои волосы, как его губы касаются моего лба. И последнее, что я слышу перед тем, как провалиться в темноту:

— Я люблю тебя, Сонечка. Моя маленькая девочка.

Утром я просыпаюсь одна.

Комната залита солнечным светом — шторы кто-то задёрнул, но неплотно, и яркие лучи пробиваются сквозь щель, падая на пол золотистой полосой. Окно закрыто. На тумбочке — записка. Сложенный листок из моей же тетради. Я беру его дрожащими пальцами, разворачиваю. Крупный мужской почерк, размашистый, с нажимом:

«Спасибо за эту ночь. Ты — лучшее, что было в моей жизни. Я никогда тебя не забуду. И скоро мы увидимся. Обещаю. Твой аноним».

Я прижимаю записку к груди и чувствую, как губы сами расплываются в улыбке. Сажусь на кровати, и одеяло сползает, открывая моё тело. На груди — следы от поцелуев, маленькие тёмные пятна засосов. Между ног — лёгкая боль, напоминание о том, что произошло. Я смотрю на простыню. На ней — пятно. Кровь. Небольшое, бурое на белом. Моя девственность, которую я хранила двадцать два года. Которую хотела подарить Никите. Которую отдала анониму. Незнакомцу в маске.

И почему-то я нихрена не жалею!

Я встаю, иду в ванную. Хромаю — там, внизу, всё ещё чувствуется растяжение, непривычная полнота. Включаю воду, смотрю, как она стекает по телу, смывая пот, смазку, кровь. Закрываю глаза и чувствую его руки на своей коже. Его губы. Его дыхание. Его член, который был во мне. Выхожу из душа, смотрю в зеркало. На меня смотрит девушка с горящими глазами, с припухшими от поцелуев губами, со счастливой, совершенно дурацкой улыбкой. На шее — маленький синяк, там, где он целовал особенно сильно.

— Ты влюбилась, — говорю я себе.

Отражение кивает.

— В мужчину, которого совершенно не знаешь.