– Ты чего это? Дрожишь вся…

– Да, подмёрзла просто. У Витьки в машине кондиционер… А ему всё жарко…

– А… Понятно… Ой, какой красивый… – смотрит она на мою цепочку и кулон. – Тётя Алина?

– Угу… – я тут же накрываю ладонью по инерции, и она замечает ещё и браслет.

– О-о-о… Ну задарили… А это Кирилл?

– Ага… – лгу я, а мама оценивает.

– Ничего себе… Какой огромный… Красивый…

– Да, спасибо, мам… А где мальчишки?

– Они с отцом поехали в тир… А я взялась готовить медовик… Не знаю, что получится… Раз прошлый торт они уничтожили… Попробуешь кусочек? – морщится мама, а я пожимаю плечами.

– Не знаю пока… Надо взвеситься… – отвечаю, но уверена, что от стресса я бы и весь торт слопала… Одним куском… – Ладно, я пошла к себе…

– Точно всё нормально, малыш?

– Точно, да… Пошла…

Мама отпускает, а я убегаю быстрее пули на второй этаж в свою комнату… Уже там чувствую себя так, будто меня поезд переехал… Смотрюсь в зеркало… Хорошо, что я осталась в его толстовке, потому что я вся им искусанная… На мне места живого нет. Он клеймил буквально каждый сантиметр моей кожи… Блин… Интересно, заметила ли мама засосы на шее?

И мне так страшно… Не по себе… Я не могу сказать, что он мне противен… Но я ненавижу его после всего и не понимаю, как он так может… Я ведь тоже человек! Однако он не оставляет мне выбора…

Я боюсь за свою семью… Отец с мальчишками приезжают в районе пяти часов вечера… Я уже собрала то, что можно считать необходимостью. Тихонько… Спрятав сумку в комнате… И спускаюсь к маме помочь ей доготовить…

Она так забавно о чём-то рассказывает и пританцовывает, как обычно… Пластика у неё до сих пор на уровне… Не зря у неё своя студия танцев…

Я очень ей горжусь… Только вот поделиться тем, что Амир вернулся так и не смогла… Просто жду своего смертного часа, пока парни прыгают по дому и громко обсуждают, кто сколько раз попал в мишень, и как было бы круто иметь настоящий пистолет… Как же символично… И ужасно одновременно…

– Ты чего такая тихая сегодня? – спрашивает отец, подбрасывая дрова в камин. А я наслаждаюсь треском и смотрю на огонь… Пытаясь не думать о том, что горю внутри… И что до потери сознания остаются считанные минуты…

– Да я не тихая… Всё хорошо…

– Вы ведь не употребляли вчера?

– Пап… – хмурюсь я. – Конечно, нет…

– Хорошо… Соревнования… Дело такое…

– Угу… Я готова… Мысленно взяла кубок.

– Алис. Даже если не возьмёшь, мы всё равно тебя любим. Ты же понимаешь? Ты лучшая…

– Спасибо, пап…

У меня начинают слезиться глаза… И в эту самую секунду в дверь раздаётся чёткий громкий стук кулаком…

– Кого это чёрт принёс? – удивляется папа, ворча себе под нос, и встаёт с корточек, отложив очередное палено в сторону… А я думаю… Лучше бы он взял его с собой…

– Я открою! – слышим мы мамин голос из прихожей, и оба следуем туда… Я так вообще на свою личную казнь… Буквально на заклание…

Алиса Беркут

Стоит ли говорить, что происходит, когда моя мама открывает дверь, а мы с папой подходим сзади и видим его… Я не думала, конечно, что он принесёт цветы или что-то такое… Что он будет милым, но то, как он при этом смотрит вообще вызывает всякое недоумение… Он даже не здоровается первым. Будто пришёл за своими деньгами… Выбивать их из должников.

– Готова? – спрашивает грубым тоном, а мой отец в бешенстве поворачивает голову на меня.

– Алиса… Это что… Какого х…

– Пап… Амир… Мы с Амиром, мы… Вместе, и я переезжаю… – заявляю дрожащим голосом, уговаривая себя, что всё это только ради них… Ради их безопасности. Но у отца такое лицо…

– Здравствуй, Амир, – здоровается с ним моя мама первой, отходя от транса. – Зайдёшь? Мы тут… Торт испекли с Алисой…

Она ведь помнит, как я плакала тогда… Она всё помнит. Это отец радовался, когда он исчез из моей жизни, но мама… Она сильно переживала за меня тогда и поддерживала…

Амир бросает на неё неоднозначный взгляд, а потом снова на меня…

– Зайду… Здравствуйте, – будто превращаясь по щелчку пальца в нормального парня ступает на порог своими тяжёлыми ботинками, и они сталкиваются взглядами с моим отцом. Который сейчас находится в таком состоянии, что готов взорваться.

– Пошли-ка поговорим, Амир, – снимает он куртку с крючка, но мама тут же вцепляется в его руку.

– Алек… Стой. Не надо. Извините нас, – бормочет она растерянно и уводит его в сторону, а Амир тем временем усмехается.

Я же просто стою, как вкопанная. Не знаю, чего я ждала от этой встречи… Примерно так себе всё и представляла… Только с мордобоем в конце… А, может быть, и с перестрелкой.

– Собрала вещи?

– Собрала… – недовольно огрызаюсь и сверлю его взглядом. Его глаза сейчас такие устрашающие… Ещё сильнее, чем обычно. Или каждый новый раз действует на меня всё губительнее… Я так его боюсь… Очень сильно…

– Амир… Проходите на кухню, – с добродушной улыбкой говорит мама, появившись из-за угла. Отец тем временем расхаживает там и пытается держаться, сжимая руки в кулаки.

А там к нам прибегают и любопытные мальчишки… Увидев Амира, тут же настораживаются и их взгляды бегают от него до меня в панике.

– Это ктооо?! – удивлённо бросают хором.

Он молчит, только рассматривает их своим самым противным взглядом. Таким, от которого проходится мороз по коже. Отталкивающим… Неприятным. Будто видит в них отражение моего отца, а не обычных детей…

– Это парень Алисы… Амир, – представляет его мама. У меня же при этом язык прилипает к нёбу… Я просто с трудом стою на ногах, но он притягивает меня к себе за талию и утыкается носом в щеку.

– Расслабься, лисица… Что ты как не родная… – нагло просовывая руку на мою задницу, стоит и наминает её прямо в коридоре, пока мы стоим перед моей семьей.

– На кухню идёмте, – дёргаюсь я, но не успеваю отойти, как он хватает за руку, крепко сжимая. Идёт за мной…

Когда садимся за стол… Всё выглядит, будто в каком-то странном кринжовом сценарии, потому что он на нашем фоне, будто выбился из другой картины… Мальчишки рассматривают его внешний вид… А это… Шрамы на лице, грубый оскал, сбитые руки, широченные плечи, как у какого-то бойца без правил и конечно же татуировки… Очень много татуировок…

Если мы все привыкли, что у дяди Егора они есть, то у Амира их просто видимо-невидимо…

– Больно было делать? – спрашивает Денис, а Димка просто завороженно рассматривает со стороны.

– Нет, – сухо обрубает Амир.

– Вы кушайте… Алиса… – смотрит на меня мама с жалобным видом… Отец сидит напротив Амира… Специально туда сел… Господи, я так боюсь за него… Если Амир хоть что-то ему сделает, я никогда его не прощу… Просто никогда… Потому что я обожаю свою семью. И мальчишек тоже, какими бы сорванцами они не были… Я умру, если им сделают больно…

– Амир… – снова произносит моя мама. – А куда… Куда вы хотите переехать?

– В похожий дом. Не волнуйтесь, она напишет адрес.

Я молча смотрю в тарелку и ковыряю вилкой торт.

– Что-то не очень похоже, что ты хочешь ехать с ним, – утверждает отец, и я тут же поднимаю на него взгляд.

– Она хочет, – отрезает Амир грубо.

– А тебя никто не спрашивает, щ… – мама опять хватает отца за руку под столом. И он замолкает, но, кажется, ненадолго. Гремучая смесь в виде их характеров заставляет всех нас напрячься.

– Нет, пап… Я хочу… Просто вы так… Общаетесь…

– В чужом доме принято уважительно себя вести, – огрызается папа, рассматривая его. – Знаешь же ты про уважение, Амир?

– Про взаимоуважение знаю, – отвечает он прямо в лоб. – Поэтому и сел за стол, когда Ваша жена позвала. Её я уважаю.

Папа так выглядит… Что вот-вот набросится на него с кулаками…

– Алек… – хмурится мама, а Амир нагло кладёт ладонь на моё колено… Сжимает… Не знаю, понятно ли, что он таким образом показывает и мне, и все вокруг свою власть надо мной.

– Мам… Я не голодна… Правда… Мы, наверное, поедем… Я скину адрес… И, пап… Пожалуйста, не обижайся на меня…