Борис шёл к посту декабрьской ночью и оставлял прямую линию следов. Хотелось вечно идти через эту метельную дымку и наблюдать, как сугробы растут на глазах. Эрмитажные проезды утонули в белых холмах и казались древними урочищами. Это было правильно: чтобы получить здесь урок, надо вначале докопаться до истины. Большой лопатой.
Ну вот и вывела тропинка меж снежными кряжами к Шуваловскому посту. Прежде всего надо подготовить рабочее место. Свежий ночной снег был сухим, легко поддевался лопатой и с готовностью летел в сторону. Расчистив площадку, Борис распрямился, перевёл дух и вдруг поймал на себе чей-то пристальный взгляд. Рядом с воротами, на вершине одного из коновязных столбов, величественно восседал… кот Батон.
Таких вросших в землю коновязей в эрмитажных дворах было много. Да и не только там. Деревянные, гранитные, чугунные в виде пушек – они ещё тридцать лет назад торчали перед воротными арками старинных домов Петербурга, но постепенно исчезли, в процессе хронических дорожных работ. А здесь, у Эрмитажа, ещё сохранились.
– На кого же ты похож, Батоша? – спросил Борис у кота.
Тот укоризненно прищурился: «Фу, как бестактно!»
Но действительно его картинная поза что-то напоминает. Да, точно, стояла такая скульптура в ветеринарной клинике, которая обслуживала легендарный кошачий персонал Эрмитажа. Сейчас уже почему-то не стоит.
Бронзовый столб – ствол дерева с ветками-лучами. Дерево жизни. А на вершине кот. И называлось всё это «Кот над миром».
Петербургским зимним утром, неотличимым от ночи, всё двоится, расплывается на грани сна и яви, если сидишь на посту в будке уже два часа.
В окне Старого Эрмитажа напротив будки виден кусочек «римского дворика» – зала, где живёт древняя скульптурная мелочь: трогательные мраморные дети, безголовые торсы, доверчиво протянутые руки. Там почему-то свет… Забыли выключить? Влетит кому-то…
Вот повернул автомобиль с Дворцовой площади на Миллионную, бросил красный световой блик сначала на горло кота Батона, восседающего над миром Эрмитажа. Спустилось красное пятно на белую кошачью манишку, охватило весь столб, спустилось к подножию и там растеклось кровавой лужей…
Борис даже вздрогнул – почему? Такая огромная…
Вот оно что. Рядом с коновязью – груда досок, выкрашенных красным противопожарным покрытием.
Эти несколько секунд в кровавых потоках превратили мирного кота Батона в существо из неведомого мифа – без начала и конца.
Просто кот над миром, залитым кровью…
Но автомобиль благополучно повернул, исчезли в темноте алые блики. Борис проводил взглядом возмутителя мирового спокойствия и подмигнул Батону на пьедестале: всё в порядке, дружище. Батон подмигнул в ответ.
А что там ещё есть на снегу при свете фонарей? Уходит в темноту прямой пунктир. Это его собственные следы, уже запорошённые свежим снегом. Это он следовал на пост через сугробные ущелья. И обвит этот пунктир на снегу мелкими точками – чьи следы? Ты, Батон? Это ты так петлял кругами вдоль моего следа? Красиво.
Батон чуть повернул круглую голову и прищурился: «Кто же ещё?.. Лапа мастера…»
Как же догадался ты, Батон, очертить своими следами линию S вокруг скучных прямолинейных человечьих пунктиров?
Вот и рассвет – пасмурный и зыбкий. А снег надо разгребать снова – очистить площадку перед воротами на Миллионную. Ещё горят два причудливых старинных фонаря на решётке ворот. Они бросают на снег две смутные тени из-под ног Бориса, образуя победный символ V.
Готово. Снег Шуваловского урочища упакован в аккуратные сугробы. Асфальт девственно-чист. И снегопад, кажется, утих. Больше разгребать нечего. А жаль. Наверно, скрыты в этом урочище тайные уроки.
Был такой случай – рассказывали сослуживцы. Здесь, у ворот, когда-то прокладывали многоуровневый финский кабель и нечаянно докопались до культурного слоя эпохи Ивана Третьего. Нашли остатки мощного креста из морёного дуба, серебряный евхаристический сосуд новгородской работы и синюю глиняную чашу. Как попали они сюда? Зачем? На этом месте стояла в пятнадцатом веке церковь?
А эрмитажное утро неспешно приближалось. Во двор Шуваловского поста выскочила серая в дворянскую полоску кошка – точно кошка, судя по изяществу движений. Она приостановилась, повернула голову и горделиво пошла не спеша.
Батон бросил прощальный взгляд на Бориса: «Ну ты заходи, если что…» – медленно спланировал на асфальт и так же независимо двинулся в сторону кошки. Через минуту раздался ритмичный стук и металлический звон. Парочка с упоением гоняла по асфальту банку из-под пива. Банка прыгала, вертелась в воздухе, посверкивала в лучах так и не погасших фонарей.
Глухая чащоба окружила поляну на высоком берегу, как сомкнутые ладони. И зажата была в этих ладонях громадная кряжистая ель, старая, уродливая, трижды изломанная. Чуть вздрагивали концы ветвей от звона и грохота бубна в руках нойда в меховых шкурах. Он самозабвенно плясал вокруг ели и кликал с визгом и хрипом.
Снисходительно слушала этот грохот и крики богиня с огромной грудью, скрученная из ветвей, соломы и белой ткани. Благоговейно внимали древним заклинаниями воины с луками и копьями. А слева от шеренги стоял высокий седой старик в белой рубахе и меховом плаще на плечах. Берестяной узорчатый ободок прижал к вискам пряди длинных волос. В руках кантеле. Даже пальцы ещё лежат на струнах, недавно замолкнувших.
А пели эти струны о той лодке с сосновыми вёслами и еловым рулём, которую построили сказитель Вяйнёмейнен и кузнец Ильмаринен. И поплыли они на поиски упавшего на землю огня… по Неве-реке, вокруг мысочка…
[12] на котором много лет спустя вырастет Спасский погост. А ещё много лет спустя – Смольный собор…
А у подножия шеста с белой богиней корчился на земле связанный по рукам и ногам человек в разодранной чёрной рясе и стонал сквозь крики шамана и грохот бубна:
– Ваш я, ваш… Вспомните… Вы знаете и мать мою, и отца моего, торговца. Увёз он меня с обозом в Новгород, но напали на нас разбойники… Убили отца… А я убежал…
– И куда прибежал?.. Туда, где кресту кланяются? Где прадедов и праматерей забыли? – гулкий голос сказителя легко заглушил и грохот бубна, и визги шамана.
– Мал я был! – отчаянно крикнул связанный. – Подобрали монахи… вырастили… скитался по монастырям… А в пустыни, в Троицко-Преображенской, батюшка Александр… Он вепс!.. Вепс он… Наш…
– Полно слушать его!.. – прохрипел самый старый из воинов. – Недосуг нам. В бой пора, враги уж недалече.
Он вытащил из-за пазухи серебряный сосуд на тонкой ножке, тонко разубранный зернью и сканью.
– Нашёл на его ладье. Дорогая вещь. Прими, старец, за труды. Да поможет нам великая матерь Ильматар!
И полетел священный евхаристический сосуд в дрожащие от возбуждения руки шамана. Громкий вопль прокатился по поляне и растаял в тёмной чаще. Началось действо.
Живо разломали воины дубовую ладью монаха. По при-казу шамана сколотили наскоро из двух дубовых досок огромный крест и вкопали его в землю меж корявой елью и тряпичной богиней на шесте.
– Ну что, монах. Приплыл ты к нам на своей деревянной посудине, чтобы сказки рассказывать? Чтобы наших богов хулить? – хохотал, кривя рот, шаман. – А вот и распнём тебя, как распяли твоего Бога, во славу нашей матери Ильматар!..
И полилась кровь жертвы в драгоценный серебряный сосуд. А чтобы не пропала даром жертвенная кровь, подставили ещё и синюю глиняную миску…
