И я соглашаюсь. Хочу поговорить с ним в спокойной обстановке.

Женя привозит меня и правда в тихое место. На входе нас встречает официант. Женя здоровается с ним так, как будто они знакомы, и взяв меня за руку, тянет по почти пустому залу.

Я иду, не глядя по сторонам. Смотрю под ноги. Но в какой-то момент что-то заставляет меня поднять взгляд и повернуть голову. И, прежде чем убрать обратно взгляд, молния пронзает мое сознание. Яркая вспышка. Жжение и резко лед. И от этого контраста холодный пот по позвоночнику.

Резко торможу и Женя тоже встает. Удивленно смотрит на меня. А я глаз не могу отвести от одного из столиков.

Не может быть.

Я даже зажмуриваюсь на мгновение в надежде, что кажется. Ну, привиделось. С кем не бывает? И с опаской открываю глаза.

Нет. Не привиделось.

За столиком рядом с колонной, почти у стены, сидит Булат. Мой взгляд сразу цепляется за волевой профиль и фирменную ухмылку уголком губ. Он сидит, откинувшись на спинку стула. Рубашка обтягивает рельефные мышцы на руках, а пальцы крутят телефон на столе.

Веки Булата припущены и длинные ресницы мягко подрагивают.

Я вижу его впервые после нашего разговора. И понимаю, что нифига не отпустило.

Сердце словно не жило до этого момента. Затихло в ту самую секунду, когда тяжелый взгляд Булата пригвоздил его холодом и запретил стучать.

Да.

А теперь оно ожило. Получив импульс от глаз, увидевших знакомые черты, дернулось. Да так, что удар пришелся в самые ребра. И я впервые с того момента, поняла, что оно стучит. Сердце мое стучит. Причем так заходится, что воздуха не хватает.

Хмурюсь, пытаясь успокоиться. И понимаю, что не только эта внезапная встреча с Булатом заставляет меня ощущать ток, бегущий по доведенной до кипятка крови в жилах. Нет. Не это.

Медленно перевожу взгляд с Булата на его спутницу.

Да, Булат сидит не один. Он с женщиной.

Меня бросает в жар. Нет, не от ревности. От недоумения. От шока, который не дает спокойно глотнуть воздуха и начать мыслить.

Напротив Булата, грациозно закинув ногу на ногу, с идеально прямой спиной и задранным вверх подбородком сидит Марина… моя мачеха.

Та самая, которая несколько часов назад жаловалась на головную боль и отказалась от похода на выставку.

Да, это она. В красивом платье, с прической и макияжем.

А как же головная боль?

И да, они знакомы с Булатом. Это легко читается в их взглядах, усмешке Булата и поведении Марины.

– Алин, ты чего застыла-то? – возвращает меня в реальность голос Жени.

Я и забыла про него!

Оборачиваюсь и рассеянным взглядом смотрю на парня.

– А? – все, что получается произнести. Даже не произнести, а прошептать беззвучно.

– Ты чего, говорю? Вон, наш столик? – и кивает налево.

Машинально бросаю взгляд туда. Убираю руку Жени с себя и опять смотрю на тех двоих.

– Погоди, – шепчу хрипло и делаю шаг.

Я иду к столику тихими шагами. Ни Булат, ни Марина меня не замечают. Оказываюсь перед столиком в тот момент, когда пальцы мачехи как будто случайно касаются руки Булата, играющей с телефоном. Он руку не убирает. Но первым замечает тень от моей фигуры и поворачивает голову.

Взгляд застывает на мне. Вижу замешательство. Но всего на секунды. Потом брови сходятся. Булат выпрямляется и отдергивает руку от пальцев Марины. Не она убирает, а он отдергивает!

Марина тоже поворачивает голову и мы встречаемся с ней взглядами. Ее рот едва заметно приоткрывается и глаза хлопают часто.

– Привет, Марина, – произношу я, обращаясь к ней. – Здравствуйте, Булат, – на него не смотрю.

Мне интересна, прежде всего, реакция Марины. И она не подводит. Вижу удивление на лице от того, что я знаю ее спутника.

– Алина? – голос у нее получается охрипший и она быстро берет бокал с чем-то бордовым и отпивает. Откашливается и продолжает: – ты как здесь? Не одна? – переводит взгляд мне за спину, где стоит Женя.

– Как твоя голова, Марина? – спрашиваю я, чувствуя, как вспыхивает левая сторона моего лица. Потому что туда направлен взгляд Булата. Я прямо ощущаю его. Я всегда его ощущаю. Нервными окончаниями. Кожа словно искрится в этом месте. Всегда. А сейчас особенно.

– Какая неожиданная встреча! – на лице Марины уже ее дежурная улыбка. Она чуть встряхивает головой и расправляет плечи. – Это Булат, – она показывает на него. – Хотя… вы знакомы, я так поняла? – вопросительно смотрит на меня. – Булат… мой бывший одноклассник, – произносит Марина и улыбается. – Совершенно случайно встретились. Я, вот, решила немного прогуляться. Полегче стало. Как выставка?

Поток ее слов сбивает меня с мыслей. Пытаюсь вычленить главное.

– А это? Твой молодой человек? – не дает мне произнести ни слова Марина и улыбается, глядя на Женю.

Тот выходит из-за моей спины и представляется:

– Я Женя.

– Друг, – успеваю произнести я, прежде чем он ляпнет что-нибудь неподходящее. – Мы с Женей на выставку ходили. Потом, вот, решили перекусить. А тут ты… вы… – растерянно произношу я.

Все это время Булат молчит. Я давящей на все мое существо аурой ощущаю его присутствие. Но он молчит.

Зритель.

Почему он ничего не говорит?

И посмотреть на него боюсь.

– Да! – восклицает радостно Марина. – Такая встреча! Совпадение! Приятная неожиданность! А у вас столик?

– Сейчас найдут, – отвечает Женя.

– Да не надо! Садитесь с нами! Да, Булат? Ты не возражаешь? – и она обращается к своему спутнику.

Каждой клеточкой ощущаю напряжение. Нервы тугими канатами стягивают мышцы. И я не то что пошевелиться, вдохнуть боюсь. Боюсь, что порвется тонкая нить, еще удерживающая меня.

И я, наверное, впервые хочу, чтобы Булат сказал «нет». Или лучше самой?

Поворачиваюсь к Жене, чтобы сказать, что мы пойдем, и тут слышу с насмешкой:

– Конечно, не возражаю, Марина. Тем более, что я уже ухожу.

Взгляд сам падает на Булата, встающего из-за столика и поправляющего воротник рубашки. Его взгляд устремлен в пол. Потом он резко поднимает его и я не успеваю отвернуться.

Какие-то секунды он впивается в меня взглядом своего тягучего омута, заставляя испытать резкий недостаток кислорода. Хочется раскрыть рот и глотнуть воздух. Но каждая мышца словно онемела.

Булат первым отводит взгляд.

– Приятно было встретиться, Марина, – кидает моей мачехе. – Вспомнить школьные годы, – усмехается.

Почему я слышу ехидство в его голосе? Зачем эти нотки? Что он хочет этим сказать? Или мне уже просто кажется?!

Не удостоив нас с Женей не то что словами прощания, но и взглядом, Булат кидает на стол пару купюр и уходит.

Я стою и пытаюсь собрать себя. Меня словно на осколки разбросало.

– Алин, садись, – голос Жени где-то сбоку.

Я как в прострации. Надо повернуть голову. Все, Алина. Спину Булата ты проводила. Молодец. Теперь повернись к Жене и Марине. Марина…

Хмурюсь и перевожу взгляд на мачеху.

Вижу, что нервничает. Взглядом блуждает по столу. Пальцами стучит по скатерти. А потом берет опять бокал и отпивает.

На меня не смотрит.

– Алин, – опять зовет меня Женя.

Бросаю на него расфокусированный взгляд.

– Я пойду, – говорю, отходя от стола.

– Погоди. Как? Алин, мы же хотели поговорить…

– Я вспомнила, Жень, – опять смотрю на него, не концентрируясь. – Мне папа позвонить должен. Обещал.

– Да? Ну, я тогда отвезу тебя, – Женя не скрывает грусть в голосе. – Я думал, посидим.

– В следующий раз.

– Уже уходите? – Алина поднимает на меня взгляд и мы долго смотрим друг на друга. – Я тоже пойду. Подождите. Алин, мне с тобой поговорить нужно.

Быстро подзывает официанта и расплачивается.

– Ты в порядке? – Женя пытается приобнять меня, но я сама обнимаю себя за плечи и чуть отстраняюсь.

– Я готова! – Алина опять улыбается и встает к нам. – Ты куда, Алин?