Грязная маленькая куколка.

Он подносит кружку к губам и делает глоток горячего напитка, не отрывая взгляда от моего. Лёгкая щетина на щеках придаёт ему брутальность, и это выглядит кстати. Когда он ставит кружку обратно на стол, он проводит пальцами по слегка растрёпанным тёмным волосам и устремляет на меня взгляд, словно говоря: «Мы можем сидеть здесь весь день».

Понимая, что так легко мне не отделаться, я выдыхаю, отдаваясь ощущению усталости.

— Ты ведь читал мое дело, — говорю я, стараясь сохранять спокойствие.

На его лице пробегает вспышка гнева, и он коротко кивает.

— Псих.

Бенни или я?

— Думаешь? — рявкаю я с резким смешком.

Он делает ещё глоток кофе, нахмурив тёмные брови. Я никогда не видела, чтобы он полностью концентрировался на мне, и это немного пугает. Я остро ощущаю каждый дефект: небрежный пучок волос, рубашку с одной не застегнутой верхней пуговицей, немного «домашний» макияж, который я наспех нанесла утром.

Маленькая кукла.

По телу пробегает дрожь, и он хлопает по столу, заставляя меня вздрогнуть.

— Говори прямо, Джейд, — его тон не оставляет места для спора.

— Я… я психанула, потому что… — я сбиваюсь, моргая, чтобы скрыть слёзы, которые борются за выход. — Куклы… мой похититель делал куклы. Он даже продавал их на блошином рынке. Именно так он заманил нас в тот день.

Диллон молчит, но его челюсть дергается от сжатых зубов, а глаза, цвета расплавленного шоколада, вспыхивают гневом, из которых будто вырываются янтарные искры, не заметные раньше.

— Я видела эти куклы, и я была там. Я снова была в той камере с ним. Его тело… — слова застревают в горле, — его дыхание… о, Господи.

— Ублюдок, — рычит Диллон.

Бенни или я?

Визг двери, захлопнувшейся за ним, всколыхнул меня из забытья. Камера тонет в беспросветной тьме. Он не зажигает свет, не разбивает этот ночной мрак, нависший мертвым грузом. Но я чувствую его присутствие. Вокруг разносятся тяжкие, рваные вздохи.

Я приподнимаюсь на матраце, вглядываюсь, пытаясь пронзить взглядом черную пелену.

«Что тебе нужно от меня?» — шиплю я, опасаясь разбудить сестру.

Он опускается на кровать рядом. Исходящий от него жар прожигает пространство между нами, и я отползаю, съеживаясь. Его рука, словно капкан, впивается мне в бицепс и притягивает к себе. Я вскрикиваю, вопреки собственному желанию молчать.

Он только что убил еще одну.

В этот раз я не смотрела. Но их лица — призраки, что не покидают мой разум. Их крики — эхо, отдающееся в бездонной тишине моих ночей.

«Не такая», — твердил он, словно заклинание, разбирая ее на части. Я не могла заглушить ее вопли и тот ужасный, булькающий хрип, когда она захлебывалась собственной жизненной силой.

Четыре девушки пришли и ушли в мир иной, а мой внутренний голос все твердил один вопрос: зачем он нас держит?

Но он держал.

Держал нас взаперти.

В разлуке друг с другом, изголодавшихся по малейшей ласке.

Лишенных всякого утешения и связей с внешним миром.

«Не такая, — бормочет он. — Недостаточно прекрасная вблизи. Да еще и солгала. Зачем они врут о своем возрасте? Ей не было двадцати одного, в правах — девятнадцать. Зачем лгать?»

Он обращает вопрос ко мне, но я знаю — ответа ему не нужно. Он никогда в нем не нуждался.

Его руки мелко дрожат, когда он проводит ими по бедрам, обтянутым джинсой. Он, как всегда, без рубашки, и кровь, прилипшая к коже, делает его похожим на зловещее произведение искусства.

«Зачем ты нас держишь?» — слова срываются с моих губ раньше, чем успевает созреть мысль. Дремота сделала меня безрассудной.

Он поворачивает голову, смотрит на меня сверху вниз. Я сглатываю ком в горле, стараясь не увянуть под тяжестью этого взгляда.

«Тебя», — коротко отрубает он.

«Меня?»

«Тебя я и держу».

Его ладонь охватывает мою щеку, и грудь внезапно сжимается, не давая вдохнуть. Его тело обволакивает мое, высасывая кислород из комнаты, из моих легких. Такого еще не было

«Ты самая прекрасная кукла, которую я когда-либо видел». Его дыхание обжигает мое лицо горячим влажным облаком.

Прекрасная?

Обычно он называет меня грязной куклой.

Никогда — прекрасной.

Мурашки бегут по коже, когда его губы приближаются, и он глубоко вдыхает воздух между моим ухом и плечом. Щекотно, когда он вздыхает и утопает лицом в моих волосах. Я привыкла к его жестокости. К словам, что режут, как нож. К пытке голодом и одиночеством.

Я привыкла слышать, как он бесконечно говорит о своей любви к тому, чтобы одевать мою сестру в нелепые платья и раскрашивать её лицо, как будто она живая кукла. Я привыкла к тому, как он обтирает нас тряпкой, стирая нашу плоть до костей. Три года мы живём так. Мы — его пленницы в мире, который имеет смысл только для него. Я не привыкла к этому. Его нежные прикосновения. Треск энергии в воздухе. Мне страшно. С годами я изменилась и стала женщиной, но и он изменился. Он стал выше, его мышцы крепче. Резкие линии пресса и глубокие впадины на бёдрах стали более выраженными и рельефными. Его волосы длиннее и не подстрижены месяцами.

«Я хочу поиграть со своей грязной маленькой куклой. Я больше не могу ждать. Ты чувствуешь себя… — достаточно взрослой?» — шепчет он мне в шею, сжимая кулаки по обе стороны моей головы.

Нет... «Не надо», — с трудом выдавливаю я.

Он возвышается надо мной, пронзая меня своим пустым взглядом. «Я хочу поиграть со своей грязной маленькой куклой». Его повторяющиеся слова посылают волну страха по моему телу.

«Ты моя. Вся моя. Я больше не жду». Его язык касается моей шеи чуть ниже уха. Я застыла, слишком боясь пошевелиться. Когда его рука скользит по моей обнажённой груди и сжимает её, мир вокруг меня начинает кружиться. Я давно переросла свой лифчик, тот, что был на мне, когда я попала сюда. Прибыла... как гостья в отеле. Когда однажды я отказалась снять его, чтобы он мог меня вымыть, он порвал его и мои трусики и с тех пор заставил меня ходить обнажённой.

«Пришло время любить мою грязную куклу», — он проводит рукой по моему лицу. «Такая чертовски красивая, идеальная... это лицо...». Его глаза скользят по мне.

«Это тело». Его колено вклинивается между моими ногами, заставляя их раздвинуться. «Твоя драгоценная, чистая киска».

Рвота жжёт моё горло, и горячие слёзы льются из глаз, обжигая щёки. Я извиваюсь под ним в тщетной попытке сбросить его, но его вес прижимает меня к кровати. Руки расправляются и хватают меня. Медный запах крови убитой куклы заполняет мой нос. Он двигается на мне, его ноги стягивают джинсы, опуская их до талии, пока его горячая, твёрдая плоть не касается моего живота.

Я отрицательно качаю головой, осознавая, что должно произойти, и это осознание накрывает меня, как холодный дождь. «Не надо, пожалуйста».

«Я люблю тебя», — шипит он, закрывая мне рот рукой, чтобы заставить меня замолчать. Любовь.

Какое глупое слово, исходящее из его ненавистного рта. Единственная любовь, которую я когда-либо чувствовала, была любовь моей сестры и родителей. Конечно, не Бенни. Я никогда не почувствую любовь к этому злому чудовищу, которое забирает у меня всё больше, чем уже имеет.

От него ничего не останется. Он поднимает мою ногу на свою руку, раздвигая её. Его член упирается в меня, пока он не проводит им между нашими телами и не направляет его к моему входу. Мои глаза расширяются, когда он толкается в меня.

Я закрываю их, огонь взрывается за моими веками, я задерживаю дыхание и хочу, чтобы эта мучительная боль утихла. Почему это так больно? Почему люди выбирают это? Его вес всё ещё давит на меня. Его дыхание глубокое и напряжённое.

«Идеально», — объявляет он. Я хочу разорвать его плоть, пока от него не останется ничего, кроме кашицы.

«Милая, будет больно всего одну чертову минутку, потерпи...», — уверяет он меня, прежде чем начать входить в меня снова и снова.

Он солгал.

Адская боль внутри меня не прекращается. Когда он наконец останавливается и стонет, как животное, горячая сперма стреляет в меня и вытекает наружу. Это ужасно жжёт, и я хочу вытереть это, но я словно прикована к кровати. Я никогда не смогу вернуть свою невинность назад. Его вес поднимается с меня, чтобы сесть рядом. Он трёт свой член, и большим пальцем смазывает мои губы остатками моей невинности, как будто это помада.