«Нет, детектив. Пациентов с такими травмами не поступало». Я вешаю трубку. Это уже пятая больница. Никто не принимал мужчину с вывихнутым плечом, сломанными рёбрами или скулой, развороченной бампером. Возможно, с ним всё в порядке. Возможно, у него просто высокий болевой порог, хотя он визжал как поросёнок от царапины на руке. Нет, не может быть. Он мёртв. Просто нужно найти тело. Я хватаю холодный кусок пиццы со вчерашнего вечера, жую, почти не чувствуя вкуса, и запиваю его длинным глотком воды из пластиковой бутылки.
БАХ! БАХ! БАХ!
Резкий стук в дверь заставляет меня вздрогнуть. Бутылка с глухим стуком падает на стол. «Чёрт», — выдыхаю я, и рука уже тянется к «Глоку» у бедра.
«Джейд, это Диллон. Не стреляй, блин».
Я прикусываю губу, чтобы сдержать нервный смешок, рвущийся из груди. Он знает меня слишком хорошо. Кладу оружие на консоль и открываю дверь.
С тех пор, как я видела его в последний раз, прошло меньше суток, но кажется, будто провалилась в другую временную петлю. Инстинкт кричит — броситься вперёд, вжаться в него, как в единственную твёрдую точку в этом качающемся мире. Но я сдерживаюсь, не понимая правил этой новой, хрупкой игры между нами.
Ждать пришлось недолго. Его встревоженные глаза быстро скользнули по моему лицу, задержались на синяке, который я ещё не успела скрыть, и он двумя шагами сократил расстояние между нами. Его руки обхватили меня, и я утонула в этом объятии — крепком, почти болезненном, пахнущем дорожной пылью, его кожей и чем-то бесконечно своим. Я растаяла в нём, как лёд в тёплых руках.
«Я скучала», — вырывается шёпот, прежде чем мозг успевает нажать на тормоза.
«Я был в разъездах весь день, телефон сел», — его голос гудит у меня над ухом. Он отстраняется, держа меня на расстоянии вытянутых рук, и его большие ладони приникают к моим щекам. Большие пальцы провели по коже, и его взгляд стал твёрдым, проницательным. «Что случилось? На тебе кровь. Ты что, на месте ДТП была? Что ты там делала?»
«Один придурок… со старого блошиного рынка. Пошёл по следу». Я пытаюсь отвести его руки, но он не отпускает.
«Кто?»
«Так… никто. Просто мудак», — пожимаю я плечами, пытаясь выдать что-то вроде улыбки, но чувствую, как она получается кривой, уставшей. Я вымотана до самого дна.
«Он тебя тронул?» — его вопрос звучит тихо, но в нём что-то заострилось, как лезвие. Он пытается заглянуть под плёнку моей беззаботности. «Джейд?» — голос стал хриплым, когда он убрал руки с моего лица.
Я откинула волосы, обнажив шею, и показала ему тёмный, отчётливый след пальцев на коже. «Вот».
Его лицо исказилось. «Ублюдок. Кто он? Я не понял». Взгляд метнулся с синяка на мои глаза и обратно. «Ещё где-то есть?»
«Нет», — говорю я, закрывая дверь и уводя его в гостиную. Взяла его за руку — ладонь шершавая, тёплая, реальная. «Я собиралась к родителям, а в итоге оказалась на том рынке». Смотрю на него, ожидая увидеть ту же раздражённую усталость, что всегда была на лице Бо, когда я «случайно» нарывалась на триггеры. Но Диллон не выглядит раздражённым. Он тяжело вздыхает, опускается на диван и тянет меня за собой, усаживая к себе на колени. Я приникаю к нему, позволяя ритму его дыхания убаюкать свою дрожь.
«Продолжай», — говорит он, и в его голосе нет давления, только тихое требование правды.
«Я разбила куклу. Продавец взбесился. Полез на меня, а я… вывихнула ему палец». Пожимаю плечами, уткнувшись лицом в его шею.
Его грудь вздрогнула. Я поднимаю голову и вижу его улыбку — широкую, почти гордую, с ослепительно белыми зубами.
«Ты смеёшься надо мной?»
«Я просто рад, что ты умеешь постоять за себя», — говорит он, и в его глазах читается не насмешка, а тёплая, глубокая уверенность. Гордость. За меня. Это чувство проникает куда-то под рёбра, в самое защищённое место. «Продолжай, Чудо-женщина».
Качаю головой, но рассказываю дальше. «Потом он пошёл за мной. Я была не в себе, не заметила, как он подобрался. Он схватил меня, но я достала оружие. И в этот момент… из ниоткуда вылетел грузовик. Сбил его. Я слышала, как хрустнули кости. Его кровь брызнула мне на лицо». Дрожь пробегает по коже при этом воспоминании. «А потом он просто… исчез. Растворился. Ни тела, ни грузовика».
«Возможно, он был в шоке и ушёл сам…» — начинает он, но замолкает, чувствуя, как я напрягаюсь. Возможно. Но я не верю в эту возможность.
«Как прошёл твой день?» — меняю тему, мне нужно отвлечься от липкого чувства нереальности.
«Отлично. Жасмин — просто ураган. Подожди, пока познакомишься с ней, Джейд. Она такая же, как ты — не берёт пленных». Он целует меня в макушку, и в его голосе звучит мягкая, искренняя радость. Он хочет, чтобы я познакомилась с его племянницей. Может, он не считает меня безнадёжно сломанной. А может, ему всё равно, какой я стала.
Глава одиннадцатая
«Алый»
БЛУРБ, БЛУРБ, БЛУРБ.
Вот и всё, на что они способны? Бессмысленное открывание и закрывание рта, бесцельное движение плавников в мутной воде. Это должно успокаивать? Потому что на меня это действует с точностью до наоборот. Возникает почти физическое желание — ткнуть пальцем в раздутое, полупрозрачное брюхо одной из этих тварей, чтобы проверить, не наполнено ли оно одним лишь воздухом и этой всепоглощающей пустотой, что витает в комнате.
«Вам нравятся рыбки?»
Сегодня она не в своём бесформенном брючном костюме-мешке. На ней юбка до колен, из-под которой выпирают отёкшие, как тесто, лодыжки. Она знает, что я это вижу — она переминается с ноги на ногу, пытаясь скрыть их под складками ткани. Я не отвечаю. Какой смысл? Она явно профнепригодна, если не в состоянии понять, нравятся ли мне её жалкие, декоративные твари.
«Расскажите мне больше об этом человеке», — её голос звучит настойчиво, но в нём нет проникновения, только механическое следование шаблону. «Вы сказали, он истекал кровью на дороге».
«Мир — довольно сумасшедшее место. Иногда я задаюсь вопросом… выходила ли я из своей камеры вообще. Может, всё это — просто странный, затянувшийся кошмар где-то у меня в голове». Я произношу это задумчиво, наблюдая, как её пальцы суетливо замирают над планшетом, прежде чем начать лихорадочно печатать.
«Вы впервые упомянули камеру. Можете описать, каково это было — жить там?»
Я провожу пальцем по складке на своей юбке, ощущая грубость ткани. «Летом было жарко. Так жарко, что пот стекал ручьями, а мысли спутывались в липкий ком. Зимой… зимой было холодно. Трубы в стенах выли, когда где-то в доме открывали кран. Звук шёл по всей системе».
«Значит, вас держали в доме», — она делает аккуратный вывод, и от этого простого заключения меня чуть не тошнит.
Она что, пытается поймать меня на слове? А где ещё, по-вашему? В волшебном замке?
«Они звучали, как волки, воющие на луну. Иногда я придумывала целые истории о том, что он — оборотень. Что его настоящая форма скрывается где-то под кожей». Я тихо смеюсь, но звук получается сухим и пустым, как шелест опавших листьев.
«Он?» — она подхватывает местоимение, и в её голосе проскальзывает тот самый, профессионально замаскированный интерес охотника, нашедшего след.
Боже правый. Она и вправду ужасно плоха в своей работе.
«Время вышло», — объявляю я ровным, не оставляющим пространства для возражений тоном. И, чёрт возьми, надеюсь, что эти сеансы тоже скоро выйдут — из моей жизни, из этого календаря, из этого навязчивого, бесплодного круга, который не ведёт никуда, кроме как обратно в те самые трубы, воющие в стенах.
Глава двенадцатая
Рубиновый
Снова смотрю на часы. Пальцы отстукивают нервный ритм по приборной панели, будто проверяя, не остановилось ли время. Потом взгляд на экран телефона. 11:37. Чёрт возьми. Когда он уходил сегодня утром, то чётко сказал: «Встречаемся на ярмарке в одиннадцать», а не «я найду тебя, когда будет удобно». Так где же он, в конце концов?
