Мое сердце подпрыгнуло от неожиданности. Встретиться? Он хочет встретиться со мной? Не бросил трубку, не послал меня куда подальше, а хочет встретиться?

— Правда? — спросила я, не веря своим ушам.

— Да, — ответил он. — Я хочу с тобой встретиться. Хочу поговорить. Хочу узнать правду.

— Хорошо, — сказала я. — Я тоже хочу.

— Когда? — спросил он.

— Я не знаю, — ответила я. — Мне нужно поговорить с мамой. Она… она не очень обрадуется этой новости.

— Я понимаю, — сказал он. — Скажи мне, когда ты сможешь. Я приеду.

— Хорошо, — повторила я. — Я позвоню вам.

— Я буду ждать, — ответил он. — Настя…

— Да? — спросила я.

— Я… рад, что ты позвонила, — сказал он. — Очень рад.

И на этом разговор закончился. Он просто положил трубку.

Я сидела за столом, неподвижно глядя в одну точку. В голове был полный хаос. Слишком много информации, слишком много эмоций. Он хочет встретиться со мной. Он рад, что я позвонила.

Я не знала, что делать дальше. Куда бежать, что говорить. Я чувствовала себя, как будто меня вытолкнули из самолета без парашюта.

Но одно я знала точно: моя жизнь больше никогда не будет прежней.

Время тянулось мучительно медленно. Я слонялась по квартире, не зная, чем себя занять. Перемыла посуду, пропылесосила ковер, даже попыталась почитать книгу, но все было бесполезно. Мысли постоянно возвращались к телефонному разговору с отцом.

Он хочет встретиться. Он рад. Это хорошо, да? Но что скажет мама? Она же меня убьет!

Я смотрела в окно, ожидая ее возвращения с работы. Каждый звук приближающейся машины заставлял меня вздрагивать.

Наконец, я увидела ее. Она шла по улице, уставшая и хмурая. Я чувствовала, как внутри меня нарастает паника.

Она вошла в квартиру, бросила сумку на пол и посмотрела на меня. В ее глазах читалось нескрываемое раздражение.

— Что случилось? — спросила она. — Почему у тебя такое лицо?

Я глубоко вздохнула и выпалила:

— Я позвонила ему, мамочка.

Ольга Петровна замерла, как статуя. Ее лицо посерело, глаза расширились от ужаса.

— Кому ты позвонила? — прошептала она, еле слышно.

— Артёму Соколову, — ответила я.

И тут ее прорвало.

— Ты что, совсем с ума сошла?! — закричала она. — Как ты могла? Как ты могла сделать это за моей спиной?!

— Я должна была, — ответила я, стараясь не дать волю страху. — Я должна была узнать правду.

— Правду?! — взвизгнула она. — Какую правду ты хотела узнать? Что твой отец — эгоистичный мерзавец, который бросил меня беременной?!

— Я хотела узнать, кто он, — ответила я. — Я имею на это право!

— Ты ничего не имеешь! — крикнула она. — Он тебе никто! Он никогда не был твоим отцом!

— Это неправда! — закричала я в ответ. — Он мой отец! Он сам сказал!

— Он сказал?! — усмехнулась она. — Он тебе еще не того наговорит! Он умеет пускать пыль в глаза!

— Он хочет со мной встретиться, — сказала я.

Лицо Ольги Петровны исказилось от гнева.

— Встретиться?! — взревела она. — Никакой встречи не будет! Я тебе этого не позволю!

И на этом наша "беседа" закончилась. Мама просто развернулась и ушла в свою комнату, громко хлопнув дверью.

Я осталась одна в пустой квартире, с телефоном в руке и с кучей вопросов в голове. Что делать дальше? Как убедить маму, что мне нужно встретиться с отцом? И что будет, когда они наконец встретятся?

Одно я знала точно: впереди меня ждет настоящая буря. И я должна быть к ней готова.

Оставшийся вечер прошел в атмосфере ледяного безмолвия. Ольга Петровна заперлась в комнате и, казалось, делала вид, что меня не существует. Я, с другой стороны, предприняла несколько отчаянных попыток достучаться до ее сердца, но все было тщетно. Подсовывала ей чай с печеньками (ее любимое), предлагала посмотреть вместе фильм (обычно мы так проводили вечера), даже пыталась извиниться (хотя, честно говоря, не за что было извиняться).

Все мои усилия разбивались о стену ее упрямства. Было очевидно, что мама глубоко обижена и напугана. Она чувствовала, что контроль над ситуацией ускользает из ее рук, а это для Ольги Петровны было хуже смерти.

Я понимала ее страх. Она одна растила меня шестнадцать лет, защищала от всех невзгод, старалась дать мне все самое лучшее. А теперь, когда в моей жизни появился отец, она боялась, что я забуду о ней, что я предпочту ей его богатый мир.

Но она ошибалась. Я никогда не забуду всего, что она для меня сделала. Я люблю ее больше всего на свете. Но это не значит, что я не имею права знать правду о своем прошлом.

К ночи напряжение достигло апогея. Я не могла уснуть, ворочалась в постели, думая о предстоящей встрече с отцом. Что я ему скажу? Как себя вести? Будет ли он рад меня видеть?

В какой-то момент я не выдержала и, на цыпочках, подошла к двери маминой комнаты. Постучала тихонько, еле слышно.

— Мам? — прошептала я. — Ты спишь?

В ответ — тишина.

— Мам, пожалуйста, поговори со мной, — взмолилась я. — Я не хочу с тобой ссориться.

Снова тишина.

Я опустила голову и тихонько ушла в свою комнату. Похоже, сегодня мне придется спать одной в окопе.

Следующее утро началось с той же картины. Ольга Петровна демонстративно игнорировала меня, собиралась на работу с каменным лицом, будто я была невидимкой.

— Я на работу, — сухо сказала она, надевая куртку.

— Хорошо, — ответила я, стараясь сдержать раздражение. — Может, хоть сегодня мы поговорим?

— Не думаю, — отрезала она и вышла, хлопнув дверью.

Я осталась одна, чувствуя себя абсолютно беспомощной. Я не знала, что делать. Как заставить маму передумать? Как убедить ее, что мне нужно встретиться с отцом?

И тут меня осенило. А что, если не убеждать? Что, если просто сделать это? Встретиться с отцом без ее ведома?

Эта мысль показалась мне безумной и рискованной. Но в то же время — очень привлекательной. Если мама не хочет мне помочь, я должна действовать сама.

Я достала телефон и посмотрела на номер Артёма Соколова. Он ждет моего звонка. Он хочет со мной встретиться.

Я глубоко вдохнула и набрала номер.

— Компания "Соколов Инвест", добрый день, — прозвучал знакомый голос секретарши.

— Здравствуйте, — ответила я. — Соедините меня, пожалуйста, с Артёмом Соколовым.

— Одну минутку, — ответила девушка и переключила меня.

Через несколько секунд в трубке раздался голос Артёма.

— Настя? — спросил он. — Это ты?

— Да, — ответила я. — Это я.

— Что-то случилось? — спросил он, в его голосе слышалось беспокойство.

— Все в порядке, — ответила я. — Просто… я хотела поговорить о встрече.

— Конечно, — сказал он. — Когда ты сможешь?

— Я думаю… в субботу, — ответила я. — После обеда.

— Отлично, — сказал он. — Где ты хочешь встретиться?

Я задумалась. Встретиться в кафе? В парке? Это слишком банально. Мне нужно место, где мы могли бы спокойно поговорить, где нас никто не будет отвлекать.

— Может быть… у нас? — предложила я, чувствуя, как щеки покрываются румянцем.

— У вас? — переспросил он, удивленно.

— Да, — ответила я. — Я просто… не знаю, где еще.

— Хорошо, — сказал он. — Я приеду.

— Хорошо, — ответила я. — До встречи.

И я положила трубку.

Настя сидела на краю кровати, словно приговоренная к казни. Эта однокомнатная квартирка, с выцветшими обоями и трещинами на потолке, была всем ее миром. Но сегодня этот мир казался каким-то чужим, враждебным. Она перебирала одежду, то и дело отбрасывая вещи с отвращением. Джинсы казались слишком простыми, а платье — слишком вычурным. "Да что надеть, в конце концов?" — прошептала она в пустоту.

В голове крутились обрывки воспоминаний. Дразнилки одноклассников: "безотцовщина", "сирота". Слова учительницы, полные жалости: "Настенька, ты такая молодец, держишься". Все это давило на нее, словно тонны груза. Она не хотела жалости. Она хотела правды. Она хотела знать, кто этот мужчина, с которым она так похожа, и почему он не был частью ее жизни.