Но тут я вспомнила одну деталь. Мама как-то обмолвилась, что отец работал в какой-то крупной компании. Какой? Не помню. Но попробую. Я решила добавить к запросу "бизнесмен".

Опять куча результатов. В основном, статьи про успешных предпринимателей, фотографии с деловых конференций и реклама бизнес-тренингов.

Я уже собиралась закрыть вкладку, когда вдруг мой взгляд зацепился за одно изображение. Фотография с какого-то мероприятия. На ней был мужчина. Высокий, статный, с темными волосами и голубыми глазами. Что-то в его лице показалось мне знакомым.

Я открыла статью и начала читать. "Артём Соколов — успешный бизнесмен, владелец крупной компании…" Соколов?

Я внимательно изучила фотографию. Его глаза. Да, это его глаза! Я видела их на той старой фотографии. Только сейчас они выглядели более зрелыми, более уверенными. И более… чужими.

Я судорожно начала искать в интернете информацию об Артёме Соколове. Интервью, статьи, фотографии. Чем больше я узнавала, тем больше понимала, что это он. Мой отец.

Он был богат. Очень богат. Жил в огромном доме, ездил на дорогих машинах, путешествовал по миру. Он был успешным, знаменитым, уважаемым человеком.

Мои руки дрожали. Я чувствовала, как сердце бешено колотится в груди. Все тело покрылось мурашками. Это был он. Мой отец. Не космонавт, не преступник, не герой войны. А просто… успешный бизнесмен.

Я прокручивала страницу за страницей, читая все, что находила об Артёме Соколове. Он занимался благотворительностью, помогал детским домам, финансировал различные социальные проекты. В одном из интервью он говорил о важности семьи и о том, что дети — это наше будущее.

Лицемер! — пронеслось у меня в голове. Как он может говорить о семье, когда у него есть дочь, о которой он даже не подозревает?

Я листала его фотографии. Он был окружен красивыми женщинами, успешными партнерами, знаменитыми людьми. Он улыбался, смеялся, выглядел счастливым.

И я чувствовала себя… чужой. Как будто я смотрела на него через толстое стекло, которое отделяло меня от его мира. Мира, в котором мне не было места.

Вдруг я наткнулась на новостную статью о его благотворительной деятельности. Он помогал детям из малообеспеченных семей. Снова лицемерие.

В тексте статьи упоминалось о его семье: жене (бывшей, по всей видимости, судя по комментариям) и маленьком сыне. У меня есть брат?!

Волна ревности захлестнула меня. У него есть сын, которого он любит и заботится. А обо мне он даже не знает.

Я закрыла ноутбук и откинулась на спинку стула. Голова кружилась, в глазах потемнело. Слишком много информации, слишком много эмоций.

Я пыталась понять, что чувствую. Радость? Облегчение? Разочарование? Злость? Наверное, всего понемногу.

Я знала, что должна что-то сделать. Нельзя просто сидеть сложа руки и смотреть, как он живет своей жизнью, будто меня не существует. Я должна связаться с ним. Должна рассказать ему правду.

Но как? Что я ему скажу? "Здравствуйте, я ваша дочь. Вы меня не знаете, но я тут решила объявиться"? Это же полный бред!

Я достала телефон и посмотрела на экран. Телефонная книга. Номер мамы. Номер лучшей подруги. И больше никого.

И вдруг меня осенило. Я вспомнила, как в одном из интервью Артём Соколов упоминал о своей компании. Там наверняка есть его номер телефона.

Сердце бешено колотилось. Я чувствовала, как ладони вспотели. Это был безумный поступок. Я могла все испортить. Но я не могла остановиться. Любопытство, как тот самый ген упрямства от мамы, брало верх.

Пальцы предательски дрожали, когда я вбивала в поисковик "Артём Соколов компания". Через несколько секунд на экране высветилась куча ссылок. Официальный сайт, статьи в Википедии, адреса филиалов. Я кликнула на первый попавшийся сайт и начала его изучать.

Сайт был современным, стильным и… до жути официозным. Скучные фотографии деловых людей, пафосные слоганы про инновации и развитие. Ничего интересного. Где тут, черт возьми, телефон?

Наконец, в самом низу страницы, я нашла раздел "Контакты". Адрес, электронная почта и… о чудо! — номер телефона.

Я уставилась на цифры, как кролик на удава. Номер был прямо передо мной. И всего один звонок отделял меня от правды. От моего отца.

Но я боялась. Боялась услышать в трубке холодный, отстраненный голос, который скажет, что я ошиблась номером. Боялась услышать, что я — нежеланная гостья в его идеальном мире. Боялась услышать, что он вообще не поверит мне.

"Трус!" — прошептала я себе под нос. "Ты же Настя Петрова! То есть Соколова! Ты же упрямая, как твоя мать! Чего ты боишься?"

Я глубоко вдохнула и набрала номер. Гудки тянулись мучительно долго. Мне казалось, что прошла целая вечность, прежде чем в трубке раздался женский голос.

— Компания "Соколов Инвест", добрый день, — произнес голос вежливо, но без тепла.

— Здравствуйте, — промямлила я, чувствуя, как пересыхает во рту. — Мне нужен Артём Соколов.

— Вас соединить с приемной? — уточнила девушка.

— Да, пожалуйста.

Опять гудки. Еще более томительные, чем в первый раз. Я чувствовала, как пот катится по спине. Что я скажу? Как начну разговор? "Здрасьте, я ваша дочь, вот так сюрприз"?

— Добрый день, приемная Артёма Соколова, слушаю вас, — прозвучал в трубке другой голос, более приятный и приветливый.

— Здравствуйте, — повторила я. — Я хотела бы поговорить с Артёмом Соколовым.

— Могу я узнать, кто звонит?

Вот он — момент истины. Сейчас или никогда.

— Меня зовут Настя… Петрова.

Наступила короткая пауза. Видимо, имя Петрова ничего не говорило этой женщине.

— Одну минутку, я уточню, может ли Артём Сергеевич сейчас говорить, — сказала секретарь. — Оставайтесь на линии.

В трубке заиграла классическая музыка. Скучная, монотонная, вызывающая желание разбить телефон об стену. Я барабанила пальцами по столу, стараясь успокоиться.

И вдруг музыка стихла.

— Настя? — произнес знакомый мужской голос. Низкий, уверенный, с легкой хрипотцой.

Мой голос. Мои гены. Мой… отец.

— Да, — прошептала я, едва слышно.

В трубке повисла тишина. Долгая, мучительная тишина. Я чувствовала, как он пытается понять, кто я такая.

— Настя? Какая Настя? — наконец спросил он, в его голосе слышалось недоумение.

Я глубоко вдохнула и выпалила:

— Артём, это дочь… Ольги… Соколовой.

И снова тишина. Еще более оглушительная, чем в первый раз. Я боялась дышать, боялась пошевелиться. Казалось, что в этот момент решается вся моя дальнейшая жизнь.

— Ольга… Соколова? — медленно повторил он, словно пробуя слова на вкус. — Это… ты?

— Да, — ответила я. — Это я.

И тут он произнес фразу, которая перевернула все с ног на голову. Фразу, которую я никогда не забуду.

— У меня… есть дочь?

После его слов наступила такая тишина, что я отчетливо слышала, как тикают часы на стене. Каждая секунда тянулась, как резина. Мне казалось, что он сейчас бросит трубку, решив, что это какой-то розыгрыш или ошибка.

Но он молчал. Просто молчал.

— Да, — наконец ответила я, стараясь говорить уверенно, хотя внутри меня все дрожало. — У вас есть дочь. Меня зовут Настя. Мне шестнадцать лет. И я… я думаю, что я ваша дочь.

Он продолжал молчать. Я чувствовала, как в трубке нарастает напряжение. Будто воздух вокруг меня сгустился и стал давить на грудь.

— Это… невероятно, — наконец произнес он, его голос звучал приглушенно, словно он говорил сам с собой. — Невероятно…

— Я понимаю, — сказала я. — Я понимаю, что это трудно поверить. Но это правда.

— Но… как? — спросил он. — Почему я ничего не знал?

— Вам нужно спросить об этом у моей мамы, — ответила я. — Она вам все расскажет.

— Я… я не знаю, что сказать, — пробормотал он. — Я просто… в шоке.

— Я тоже, — призналась я.

И снова тишина.

— Я… я хотел бы с тобой встретиться, — вдруг сказал он.