Думал, что через час привыкну, но вот сел это записать часа через полтора после того, как привезли, — запаха хлора уже не чувствую, но в носу щекочет и глаза режет.

Во сколько суд, непонятно. Меня сюда привезли в 7:15, сейчас, наверное, около 9.

14 часов, меня привели обратно в камеру — перерыв до 15. Ух, какой отвратительный процесс! Весь сценарий его явно писал какой-то пиарщик. Не удивлюсь, если Симоньян сама. Всё абсолютно в её духе, плюс само дело это — явно ответ на наше расследование «Паразиты» об RT, Симоньян и её муже.

Короче, несчастного 95-летнего деда, который явно ничего не соображает, посадили перед камерой в орденах. Типа, он по видеосвязи. Дед не понимает вопросов, хорошо слышно, как ему громко подсказывают. Когда дошло дело до его допроса, он прочитал с бумажки три строчки, а потом сказал, что хочет прекратить допрос в связи с плохим самочувствием.

Прокурорша сразу радостно вскочила: «Давайте зачитывать его письменные показания!» Конечно, там 20 страниц мемуаров о войне, которые писал явно не этот дед.

Судья такая, радостная: «Давайте!»

Зачитывают. Дед смотрит в камеру, через 10 минут в эту камеру влезает судья, которая в доме у деда (так надо по закону), и говорит: «Ему плохо, приехала скорая».

Ну то есть спектакль.

И это ещё при том, что дед в сентябре подал нотариальную доверенность о том, что болен и присутствовать не хочет, но сценарист процесса сказал: «Надо». Значит, надо.

Вот объявлен перерыв. Сижу в камере, ем галеты из «суточного рациона». Менты дали кипятку.

Ха-ха. Мне, конечно, и раньше грозили удалением из зала суда, но никогда столько раз подряд не давали мне «трёх последних предупреждений» и не кричали, что «переместят в конвойное помещение». Судья — мерзкая жаба, беспредельная даже по меркам путинского суда. Даже не беспредельная, а просто тупая. Ей доверили сфабрикованное дело, а она не знает, как себя вести. В итоге она просто снимает наши вопросы, когда мы ловим свидетелей на противоречии, прекращает допрос или объявляет перерыв. Не понимает процедуру оглашения документа из материалов дела.

«Внук ветерана» — клоун, который помог следователям состряпать дело, — громко заявил, что заявления ни он, ни дед не подавали. Но я-то знаю, что в материалах заявление есть. Подвожу его к этому классически:

— Точно нет заявления?

— Нет.

— Вы уверены?

— Уверен.

Потом торжествующе требую предоставить лист дела с документом, а судья: «НЕ БУДУ». И остановила процесс. Объявила перерыв на неделю.

Внук вообще надеялся использовать допрос как трибуну и начал с какого-то лепета про то, что я должен вести себя «как мужчина». Тоже явно часть сценария. Пришлось тупо наорать на него, назвав проститутом, торгующим дедом. Он начал просить у приставов водичку. И правда, омерзительный проститут.

Ну, в общем, вернулся голодный и злой. На обыске думаю о том, что ужин пропустил и в камере только торт и морковка по-корейски. Подводят к камере, а тут передача от моей любимой крошки. Бутылка масла, салат и 4 банки тушёнки говяжьей. Очень вкусной, кстати. Съел две банки с ликованием и любовью в душе.

Ещё хорошая новость: я написал заявление начальнику, что для реализации права на самообразование мне нужно два словаря и книги на английском и французском. Книги передать мне он не разрешил, но [вышло] даже лучше. Они каким-то образом составили каталог книг на иностранных языках, которые можно купить. Небольшой, но тем не менее. Молодцы, не поленились. Чувствую прямо признательность.

6 февраля 2021

Суббота. Это вторая суббота, когда ловлю себя на мысли, что мне нравятся выходные здесь. Да, нет передач, но зато никто не ходит, никуда тебя не везут, не просят «собраться с документами». Тишина, и даже железные двери лязгают гораздо реже обычного.

Полдня отвечал на письма, больше всего понравилось письмо в одну строку: «Алексей, хочу вам сообщить, что я вами очень доволен».

Ещё много писем от девушек, сообщающих, что в тиктоке меня называют «крашем». И некоторые объясняют мне, что такое «краш». Ну, я кокетливо отвечаю, что не такой я и отсталый и знаю, что такое «краш». Это натолкнуло меня на мысль о том, какая у меня будет концепция ведения инстаграма. На прогулке придумал.

−15 градусов, кстати. Нос замёрз.

7 февраля 2021

Смешно. Охране в буквальном смысле запретили разговаривать со мной. Только обязательные фразы вроде «Заходите», «Выходите», и, поскольку они постоянно снимают меня на видео, они этот запрет соблюдают. Видимо, прямо какие-то ужасные кары им обещали за нарушение.

Сейчас заходит майор. Он дежурит через день. Молодой чувак, нормальный вроде.

— Доброе утро.

— Привет, — говорю, — как дела?

Майор молчит и смотрит на меня. Я смотрю на него вопросительно и повторяю: «Как дела?»

Майор продолжает смотреть на меня то ли с ужасом, то ли с мукой. Абсурдность ситуации понятна ему, но совершить преступление против основ конституционного строя и ответить: «Нормально» — он не может.

Сегодня воскресенье, и на завтрак я взял буханку хлеба. Вообще я не завтракаю, перестал делать это несколько лет назад, когда два месяца сидел под арестом. Просто понял, что не голоден по утрам. Зачем есть тогда? Потому что в детстве говорили: «Завтрак съешь сам, обедом поделись с другом, а ужин отдай врагу»? Или потому что всякие жулики, продающие хлопья (адски вредные, состоящие из сахара) в телевизоре, уверяют, что «завтрак — главный приём пищи»? Выйдя тогда после ареста, я полез в интернет, почитал и убедился, что никаких научно обоснованных данных о пользе завтрака нет. Никакой «энергией на день» он не заряжает, это всё чушь. Поэтому я считаю: хочешь есть — ешь, не голоден — не ешь.

Ну так вот. Я не завтракаю, а хлеб тут дают только утром. Я осознанно не беру. И от картошки, которую здесь дают постоянно, тоже отказался. Ну не тратишь тут столько энергии, чтобы жрать хлеб и картошку. Мне кажется, из 24 часов я 20 провожу в лежачем состоянии. Добавьте сюда хлебушка, и скоро получите человека весом 120 килограммов.

Но тысячи лет эволюции приучили мозг к железному правилу: есть еда — жри. Ведь завтра мамонты уйдут на север, и ты месяц будешь голодать. Есть сахар? Супер, жри ещё больше, запасаем жир на трудные времена.

Поэтому совсем отказаться от простых углеводов я не в силах (да чего говорить: два дня назад сожрал полторта и доел бы на следующий день, если бы не заставил себя выкинуть его в мусор), поэтому решил брать хлеб по воскресеньям.

И вот уже третье воскресенье торжественно ломаю батон белого безвкусного хлеба и ем. Ломаю, потому что резать нечем. А в этот раз у меня и сливочное масло есть. Поэтому я сделал себе кофе, отрезал себе ложкой масла от пачки, примерно два пальца, и устроил себе шикарный завтрак, как в отеле. Отламываю куски хлеба, намазываю куски масла алюминиевой ложкой и запиваю это всё кофе с молоком.

Самое классное, что это простое ухищрение реально превратило воскресенье в настоящий, особый праздничный день.

Я православный!

Господи, я уже совсем как зэк. Сделал салат из огурцов, помидоров и лука, заправил маслом, а соли у меня так и нет. И вот я, совершенно на автомате, достал сухой порошок из пакетика с надписью «Куриный бульон» и посыпал им.

Сработало! Думаю: откуда я это знаю? А потом вспомнил, что меня много раз это раздражало в старых зэках, которых я встречал в спецприёмнике. У многих были такие кубики с куриным бульоном, типа «Кнорр». И они их постоянно использовали как приправу ко всему. Выглядело отвратно, когда они крошили пальцами этот кубик и высыпали в кашу. Но, по сути, там и есть смесь соли, перца, приправ и запах курицы.