Собираюсь закрыть дверь и, наконец, убежать, но сквозь гулкое бум-бум-бум в ушах, слышу, как открываются двери в раздевалку. Не нахожу ничего лучше, чем спрятаться в шкафчик. Места почти нет, как и кислорода, но я вжимаюсь в стенки и закрываю рот ладонью. Кажется, вот-вот отключусь. То ли от страха, то ли от нехватки кислорода. Слышу тяжелые шаги и еле сдерживаю крик, когда открывается дверца.

– Пожалуйста, не выдавайте меня, – сиплю севшим от страха голосом и машу головой. Передо мной стоит обычная девушка. Скорее всего, владелица вещей в шкафчике.

– Чудеса… – все, что она может протянуть мне в ответ, поднимая с пола сендвич, который выронила от испуга.

– Мне очень нужно уйти. Я вам тут оставила… – пытаюсь дрожащими пальцами достать из крохотного кармашка браслет, но у меня ничего не выходит.

Девушка перехватывает мои руки и помогает выйти из шкафчика. На секунду показалось, что она сейчас меня отведет к охране, но в ее взгляде было не только понимание, но и боль от узнавания моих чувств.

– Подожди, – порывшись в сумке, протягивает мне зеленую толстовку с капюшоном, солнечные очки и напоследок вкладывает в ладонь пропуск и несколько купюр. Первый порыв – отказаться, но понимаю, что далеко без денег я не уйду, а у меня даже телефона с собой нет. – Бери-бери. Пригодится. Прости, больше дать не могу.

Ком в горле не дает ответить, и я просто крепко обнимаю ее на прощание и, выбегая на воздух, врезаюсь в охрану.

– О, Юлька! Закончила уже. А я думал, ты на этом банкете до победного, – смеется здоровый лось, а я пожимаю плечами и машу рукой на прощание.

Провожу пропуском по датчику, дверь открывается и с тихим писком выпускает меня на шумный проспект. Вдыхаю полной грудью мой любимый город. Мое сердце спрятано где-то среди этих суетливых улиц и домов, с самым теплым светом в окнах. Моя Москва. Нам придется попрощаться, но, надеюсь, только на время.

Теряюсь, что же делать, так как времени продумывать план у меня не было. Но город сам подсказывает, куда бежать. На фасаде дома напротив загорается вывеска “Ломбард 24/7”. Оставляю там одну из заколок для волос. Точная копия знаменитых звезд Сисси. Эти крохотные эдельвейсы стоят куда больше, но забираю все, что могут дать без документов. На первое время должно хватить.

А дальше начинается гонка. Достаю из памяти все, чему нас учила киноиндустрия о побегах и использую на полную. Покупаю кнопочный телефон, ловлю попутку до ближайшего города. Автобус, электричка… Дорога кажется бесконечной, но останавливаться нельзя. На одной из пересадок заглядываю выпить безвкусный кофе на заправку и замечаю на полке краску для волос.

Руслан вряд ли станет играть в открытую и будет разыскивать меня официально, но спрятаться от камер не помешает. Снимаю номер в ближайшем отеле. Постель манит меня цветастыми простынями и после ночи пути уже в принципе плевать, кто и что делал здесь до. Но у меня нет на это времени. Так и встречаю первое утро лета. Надеюсь, оно принесет хоть что-то хорошее.

Через час я уже мчу на поезде к следующей пересадке. И еще, и еще, и еще. Дорога кажется бесконечной. Только пейзажи за окном меняются. Леса с высоченными соснами и зарослями борщевика превращаются в пустынные степи. Через сутки пути показывается сочная зелень юга.

Выхожу из автобуса, когда на улице уже глухая ночь. Станица встречает тем же пейзажем, что и в детстве. Маленький магазин у остановки, покосившийся столб. Даже кот вылизывается на том же месте.

От остановки до дома идти минимум двадцать минут, а с моим запасом сил получается все сорок. Но когда его замечаю, слезы сами текут по щекам. Не от усталости, не от отчаянья или тупика, в который я попала. От воспоминаний. Здесь все напоминает о маме. Этот дом ей достался от бабушки, но были мы здесь последний раз, еще до того, как мама познакомилась с отчимом. Меня здесь никто не найдет. Спасибо мамулик. Ты все еще помогаешь мне каждый день.

Ключ от дома все еще прячется под кованным козырьком крыльца. Выключатель при входе не работает. Электричество отключили, что ли? Разбираться еще и с этим меня не хватит. Все завтра. Сейчас – отдых. Подсвечивая себе телефоном, иду прямиком в спальню. Меня все еще штормит после дороги и хоть я уже не в транспорте, ощущение тряски не покидает.

Простенький телефон садится и искать постель приходится уже на ощупь. Открываю окна настежь, укутываюсь в толстовку и укладываюсь прямо так. Я не осилю поиски постельного белья. Да и вряд ли оно будет свежим.

Наконец, гонка закончена и хотя бы до утра можно забыть о том, в какую воронку я угодила. Почти сразу отключаюсь, но во сне мне чудится, что по моему бедру поднимается рука. Горячая ладонь поглаживает мою пятую точку, тянется выше, пробирается под толстовку, чтобы потрогать животик и…

– Марианна… – звучит над ухом низкий рык.

– А-а-а-а-а-а!!! – ничего внятнее ответить не могу, пока вскакиваю с постели. Хватаю со стола первый попавшийся предмет для обороны и продолжаю кричать.

В ответ сквозь мою сирену, слышится только отборный мат и глухой звук падения. А потом меня ослепляет яркий свет. Жмурюсь и пытаюсь разглядеть, кто же так похабно меня облапал.

– Вы что делаете в моем доме?! – кричу, угрожая… кабачком.

– Я сплю. В своем доме. Может, разберемся кто ты? – совершенно спокойно отвечает мужчина в одних боксерах. Тоже с кабачком.

Что. Здесь. Происходит?!

Обладатель хммм… кабачка, совершенно в себе уверен. Стоит, уперев руки в бока, и сверлит меня злым взглядом. Даже не пытается прикрыть свою наготу, а я тут краснею, между прочим!

Начинаю привыкать к свету, и, отрываясь от кубиков пресса, оглядываюсь. И не узнаю комнату. Паника, только отпустившая цепкие пальцы с моего горла, возвращается с новой силой. Неужели я влезла в чужой дом?! Планировка похожа, но другие обои, занавески, кровать… Нет бабулиной швейной машины, да и комод подозрительно похож на Икеевский, а не советский.

Мне всегда нравилась “Ирония судьбы”, но я никогда не думала, что окажусь в роли Жени Лукашина. И лучше бы меня поливали из чайника, чем вот так нагло облапали. Пусть и такой красавчик. Он сложил руки на груди, и мой взгляд так и липнет к его предплечьям, увитым венками, запястьям, длинным пальцам… Ах, если бы я рисовала, то он был бы идеальной моделью. Или натурщицей? Натурщиком? Как правильно-то…