Иду обратно по темноте. Немного жутко. Позади меня – лес. Густой и непроглядный. Полная луна – единственный источник света. Лают собаки. Вдалеке шумит речка, и колёса поезда отбивают мерный ритм.

Фонари здесь работают только на бетонке – центральной улице, выстланной неровными плитами. Да и там этих фонарей всего четыре штуки. Но мне туда ещё нужно добраться.

Ускоряю шаг.

Там, дальше, старый опустевший колодец. И на нём всегда висит шуба, которой, как мне сказали, раньше, по зиме, прикрывали короб, чтобы не попадал снег и не перемерзала вода. Колодец давно не функционирует, а шуба висит. И мне, в темноте, в ней всегда мерещится что-то страшное, одушевлённое.

Не монстр, нет. Я уже не маленькая девочка, и мифическими чудовищами меня не напугать. Но я прекрасно знаю, что существует другой вид нечисти.

Люди.

Конкретный человек. Мой личный монстр, одной мысли о котором достаточно, чтобы кровь застыла в жилах.

Этот страшный отрезок пути стараюсь пройти особенно быстро. Но не бегу, будто сама себе пытаюсь доказать, что не так уж и боюсь.

Я не жертва. Я не убегаю. Просто… Тороплюсь. Да.

Но в висках пульсирует кровь. А ноги тяжёлые и вязнут в грязи. С громким чавканьем сапоги утопают в жиже, и так же громко отлипают, едва не слетая с ног.

Ухает ночная птица.

Ветер перебирает сухие ветки деревьев.

Бросаю лишь один короткий взгляд на злополучный колодец, но этого хватает, чтобы ужас сковал по рукам и ногам. Застываю, как всегда застывала в минуты страха. Смотрю на неподвижно замершую шубу, пытаясь различить в ней признаки жизни. И мои глаза показывают то, что я хочу видеть. Она словно медленно двигается, перемещаясь в пространстве выше…ближе…левее…и ближе…

Прихожу в себя. Срываюсь на бег.

А за спиной отчётливо слышу чужие шаги. Быстрые. Мощные. И шумное, тяжёлое дыхание.

Что-то грузное валится на меня сверху. Давит на поясницу. Поскальзываюсь. Теряю равновесие и, с коротким вскриком, распластываюсь в грязи.

Нашел…

А в голове стучит тонко молоточком, что это последняя капля… Теперь он точно меня убьёт, как и обещал.

– Не трогай меня! Пожалуйста, я буду послушной! Я не…

Вес чужого тела исчезает, а в лицо мне тычется мокрый нос. Облизывает гладким языком щёки.

– Дыма! – Не поднимаясь, переворачиваюсь на спину.

Страх отступает, забирая с собой мою и без того слабую способность себя контролировать.

Молча и беззвучно рыдаю, глядя на звёзды. Судорожно сжимаю пальцами длинную шерсть Дымка. Грязными руками размазываю по лицу слёзы. Мне щиплет ранки на костяшках.

Он всё ещё в моей голове. Он там, и никуда не делся, хотя я думала, что здесь, на окраине мира, я могу чувствовать себя в безопасности. Но даже если Макса здесь нет, его тень, его призрак ходит за мной по пятам. Гоняет меня, как мышку.

Дыма ластится и с упоением катается в луже. Чешет спину о затвердевшие грязевые края.

Господи, хоть бы баб Тася спала… Она ведь нас сожрёт, если в таком виде застанет.

Поднимаюсь и отряхиваюсь, но это совершенно бесполезно.

Готовлюсь на всякий случай к схватке с баб Тасей. Скажу, что упала… С кем не бывает?

В компании Дымка мне уже не так страшно. Он радостно шлёпает рядом по лужам и размахивает пушистым хвостом. Облизывает украдкой мои ладони.

В доме свет горит лишь на веранде. Значит, спит кикимора.

Цуцик традиционно облаивает меня, но быстро замолкает, когда в ограду входит Дыма. Выношу с предбанника собакам еду. Там же, в предбаннике, снимаю грязную одежду. Замачиваю в тазу. В другом мою холодной водой волосы. И, обернувшись полотенцем, бегу в дом.

В комнате переодеваюсь, хватаю ноутбук и снова выхожу на улицу. Сбоку приставлена лестница, которая ведёт на чердак. И только оттуда можно поймать сносную связь, которой хватит для выхода в сеть.

Надо немного поработать сегодня. Раздать клиентам то, что задолжала. У меня почти готовы два дизайн-проекта.

Но прежде, чем открыть свою программу для дизайна, я лезу в браузер.

Ввожу в поисковике имя мужа.

По запросу «Максим Стоцкий» он выдаёт мне целую кучу статей и новостных пабликов.

«Безутешный супруг не оставляет надежд отыскать жену. За любую информацию о её местонахождении объявлено щедрое вознаграждение».

«Летиция Стоцкая-Дюпре, жена золотого магната Максима Стоцкого, до сих пор не найдена».

Заголовки один краше другого. В них очень много обо мне.

Щелкаю по вкладкам. Нахожу какое-то интервью.

Макс похудевший. Серый. Немного поникший, но всё такой же красивый. Только я знаю, что красота эта обманчива. Со скорбным лицом он рассказывает респонденту о том, как тяжело ему справиться с мыслью о моём исчезновении.

– И конечно, я не верю в то, что она ушла сама. – Говорит он и складывает губы в жёсткую линию.

– Вы подозреваете, что она может быть похищена?

– Именно! Речь идёт именно о похищении!

– Но разве похитители не выдвинули бы требования? Насколько мне известно, следствие настаивает на иной версии.

– Они не знают мою жену. Лета никогда бы не сбежала. – Чеканит он с металлом в голосе.

Видео зависает. В центре экрана крутится колесо загрузки.

Конечно, Макс просто не может публично признаться в том, что жизнь с ним может хоть на грамм кого-то не устраивать. Это подпортит безупречный имидж в глазах его почитателей и партнёров.

Ведь ни одна женщина не сбежит из семьи, в которой ей хорошо и безопасно.

Картинка для Макса – главное. Всё должно быть глянцево, отшлифовано. Идеально. Поэтому он с таким тщанием занимался моим перевоспитанием.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.