Север.

– Температура воздуха ночью до минус восьми градусов. Местами возможен снег. Ветер северный, три метра в секунду. А теперь перейдём к другим новостям…

Вырубаю магнитолу, погружаясь в тишину.

Я битый час катаюсь по ночному городу в поисках каких-то знаков. Хоть чего-то, что поможет понять, куда мне двигаться дальше.

Жизнь кажется бессмысленной. Может, это экзистенциальный кризис? Или кризис среднего возраста? Или ещё какой кризис, их же целая тьма на каждый год жизни…

Работа в органах откровенно разочаровывает. Последнее громкое дело, которое я закрыл в начале лета, до сих пор не даёт покоя местным писакам. Смерть криминального авторитета Бориса Мартынова всколыхнула весь город.

У кого-то развязались руки, а кто-то лишился кормушки.

Мне прочили взлёт, но для меня это дело стало тупиковой точкой. Чем-то, что показало, в каком осклизлом и гнилом мире мы живём. И всех негодяев не переловить, не истребить.

До чёртиков заколебался бегать от репортёров и отказываться от интервью. С пресс-центром, видите ли, не так интересно общаться. Люди жаждут подробностей из первых уст. Однако мои уста останутся плотно закрытыми. Я не хочу больше ковыряться в этой грязи.

Я всегда стоял за правду, мораль и совесть. Думал наивно, что все мы в органах такие, иначе зачем вообще идти туда работать?

Но честные менты сейчас – это оксюморон? Обидно, бляха…

Оказалось, среди нас много оборотней, падких на звон монет. И я до сих пор не могу доверять людям, на которых должен целиком и полностью полагаться.

Это не так легко – развенчать то, на чём зиждилось твоё существование, твоя вера в человечество. Признать, что нет ни справедливости, ни морали, ни чести, и всё в этом мире покупается и продаётся.

Особенно сложно это признать таким упоротым в правду идиотам, как я.

Въезжаю на мост, освещенный редкими фонарями.

Дай мне какой-нибудь знак, Вселенная. Что-то, что подскажет вектор движения. Я устал тыкаться наощупь в пустоте, как слепой котёнок.

Фары вырывают из мрака силуэт. Женский, хрупкий. Ветер безжалостно треплет рыжие волосы и тонкую курточку, надувая её за спиной, как парашют. Безбашенная рыжеволосая ведьма стоит на самом краю моста, за перилами. Смотрит вниз, согнувшись почти пополам.

Проезжаю дальше метров на тридцать, останавливаюсь. Выхожу из машины, стараясь не хлопать сильно дверью.

До органов я работал два года в МЧС, сразу после срочки. Видал всяких. И что-то ещё осталось в голове.

Свист ветра заглушает мои шаги. Подкрадываюсь тихо, надеясь, что сумасшедшая дамочка не повернётся в мою сторону. Может испугаться и разжать руки. А руки-то там, господи… Я бы им не доверил вес тела, даже такого миниатюрного.

Оказываюсь прямо за спиной девушки. Резкий выпад. Перехватываю поперёк груди, подмышками, так, чтобы не выскользнула.

– Аа! Помогите! – Орёт, разрывая мои барабанные перепонки фальцетом. – Спасите!

– Я спасаю, идиотка!

Рывком вытягиваю её за перила. Падаем вместе на асфальт.

Я – на спину, крейзи-ведьма – на меня, залепив затылком в кадык.

Тут же отскакивает в сторону. Садится, обхватив колени руками и затравленно смотрит исподлобья.

Молчим. Перекидываемся хмурыми, недовольными взглядами.

– Какого хрена?! Жить надоело?!

– Я не то… Это не… Я не хотела… – Поджимает губы на секунду, и продолжает уже куда резче. – Езжайте вы, куда ехали.

– Чтобы вы опять на мост и вниз?

– Я не собиралась прыгать.

Смотрю в глаза её внимательно.

И правда, нет в них намерения на самовыпил. Я много видел разных глаз, и у суицидников они потухшие, обречённые, мрачные. А у этой – огнём горят. Жажда жизни бьёт через край.

Но какого чёрта тогда..?

Продолжаю экскурсию по лицу. Красавица, если коротко резюмировать. Черты лица такие чёткие, благородные… Порода видна.

Но надроченный мозг тут же находит подвохи: курточка потрёпанная, старая. Руки очень нежные, хрупкие. Выглядывающие из-под рукавов запястья совсем тонкие. Руки эти работы не знают. Но маникюра нет. Ногти короткие, срезаны под корень не слишком аккуратно. На ногах сапожки с лейблом бренда, но тоже видавшие виды…

И все эти детали без моего согласия уже собираются в шкатулку в голове с фоткой этой ведьмочки. Чтобы потом, в самый неподходящий момент, извлечься и подгрузить меня.

Поднимаюсь на ноги, протягиваю руку, предлагая помощь.

Отказывается, встаёт сама.

– Или вы объясняете, что здесь происходит, или я вас в обезьянник отвезу.

– Меня? За что?

– За нарушение общественного порядка!

Оглядывается растерянно.

– Нет здесь никого, кроме нас с вами.

– Этого достаточно. Двое – уже общество.

– А я вам ничего объяснять не обязана.

Разворачивается, уходит.

И куда?

Как девушку одну ночью отпускать?

– Вселенная, я знак просил, а не проблем… – Обреченно воздаю руки к небесам.

Иду за ведьмой.

– Куда вам?

– Не ваше дело.

– Это я уже слышал. Я на машине, подброшу.

– Меня мама учила к незнакомым дядям в машину не садиться.

– Что ж мама вас тогда не научила не болтаться, как мартышка, на перилах моста высотой тридцать метров?

Останавливаю её за локоть.

Дёргается, вжимая голову в плечи. Закрывает лицо руками. А пальчики тонкие дрожат.

Нездоровая фигня…

– Эй, ладно, не трогаю. – Вскидываю руки, открывая ладони, как бы говоря, что я безопасен. – Давайте подброшу, и разойдёмся на этом.

Смотрит в одну точку перед собой.

– Не могу я. Не надо.

– Что значит, не можете? Хотите, я вам документы покажу? Я в органах работаю…

– А что, в органах плохих людей не бывает? – С ироничным смешком.

Вот прям в точку. Только это не самое подходящее время, чтобы по моим триггерам наждаком елозить.

– Идите за машиной. – Кивает она в сторону.

– Дождётесь?

Снова кивает.

Быстрым шагом иду к тачке, сажусь, а когда выворачиваю на встречку, успеваю заметить только мелькающий силуэт и развивающиеся, как языки пламени, рыжие волосы.

Убегает сумасшедшая ведьма так, что пятки сверкают, и стоило бы облегчённо выдохнуть, но отчего-то мне тревожно внутри.

Догонять – хуже только сделаю. Напугаю. Не догонять – вляпается во что-нибудь.

Вытаскиваю из кармана пятирублёвую монету, подкидываю.

Орёл – догоняю, решка – домой.

И мне почему-то хочется, чтобы выпал орёл.

Монета крутится, отражая рёбрами свет фонарей.

С хлопком ловлю на ладони, переворачиваю.

Решка.

Ладно, понял. Не тупой.

Жму по газам. Ещё пару кругов по городу и спать.

Вселенная, дай же мне какой-нибудь знак…

Лета.

В привокзальной забегаловке сажусь за столик, скрытый от глаз посторонних. Подальше от света ламп и случайных взглядов. Хотя в такое позднее время здесь и так никого – только я и молодая девушка за кассой.

А ещё здесь нет камер. Я это знаю, потому что не первый раз сюда заглядываю. Поэтому мне безопасно.

Беру горячий пирожок с капустой, чай. Уплетаю свой незатейливый ужин.

Я пропустила все электрички. Время – три, и до ближайшей ждать целых два с половиной часа.

А баба Тася, старая моя кикимора, тем временем уже наверняка кипятит воду, чтобы сварить меня и сожрать прямо с потрохами, поэтому надо скорей домой возвращаться. Хотя «домой» – это очень громко сказано.

Нет у меня больше ни дома, ни семьи. И это больно, когда ты вдруг оказываешься один одинёшенек против целого мира.

Разделавшись с пирожком, снимаю куртку. Сворачиваю в несколько раз, укладываюсь на неё головой.

Я просто полежу. Устала.

С мостом хорошая была идея. На мгновение я почувствовала эту самую жизнь: шум крови в ушах, биение сердца, щекочущее в солнечном сплетении тепло. И что в теле моём ещё есть душа, а не один лишь страх. Тот, что сжимает острыми когтями горло и мешает дышать. Тот, что приходит во снах в образе хорошо знакомом и когда-то даже…любимом. А теперь до дрожи ненавистном.