И ощущая смелость – отпускать ей.
Записка для примет
Не очень странный в мире – силуэт
Торгует роскошью – в подобии любви,
Искусственно ли грезит – по тебе
Его простая вольностью – затея?
Где шаг к душе – ты одолжил ему
И тянешь – по записанному сну
Примету в идеалах – для судьбы,
Пока ещё одной и в том – последней.
Записка из нечаянного – сердца,
Как лист – под странной каплей бытия,
Сегодня радует о душах – не тебя,
Но смысл судьбы, наверно понимает.
Ты ей оставил чуткий – разговор,
Чтоб думать обывательской – душой,
И что – то ей нести – от посторонних
Искусств – внутри потерянного я.
Но этой формы преданности – нет
Внутри записки – к истине последней,
Ей так же нелегко – упасть на дно,
Чтоб завтра в чувствах ложного – пройти.
Туда ты сам ведёшь – прямую грань
И пишешь для того свою – судьбу,
Чтоб знак зачтил – пропавшее от слова
В твоей примете – вовремя пропасть.
Туда, где нет ни сердца – одного,
Где совесть спрятала прямое слово – рока,
Но только нам гнетёт свою – печаль,
Как вымысел – в пропавших сердцу днях.
Подлинно немые
На оборотной стороне – ты шёл,
Всё спотыкаясь и предвидя – диалог
Для тысячей оставленных – обид,
Для тучи, под которой – не горит
Твой ясный день и думает – на время.
Он – подлинно немой и этим – ты один,
Стоять не можешь в истине – сегодня,
Что совесть – над прямой тоской к себе
Обрадуется – в числах ценных лет.
Ты был живой и томно – сам носил
Свой бирюзовый ад – пути ему назад,
Под ролью сердца, под другой мечтой,
Но что – то говорил теперь – с судьбой.
Что вечностью она – не оправдала
Твой юный день души и – мёртвым стал
Ей в каждом сердце – находить глаза,
От формы по блужданию – для сна.
Для долгой боли – неживой надежды,
Что снова – по немой тропе пройдёт
Твой солнечный восход и – этим он
Сегодня душит моду – за покоем.
В покое стала мыслью – на сердцах
И эта степень формы – над природой,
Но гордо ль человеку – видеть страх,
Указывая к личности – назад?
От этих бед спасенья – тоже нет,
Как нет модели сломленного – горем,
Но каждый раз, ты выходя – на свет
Играешь в роковую долю – слов.
Им требуя на подлинно – немой
Причине жизни – думать о сегодня,
О той фортуне в смелости, как ждать
Ты сам хотел манеру – от души,
Но вечно предоставил ей – страдать
Пустую склонность – между стен игры,
Когда она прошла – свои черты
Над нами – видеть подлинный рассвет,
Уже ума, в котором места – нет.
Литератор из души
Недавно помнил свой – покойный сон
О том, что было бытие – любовью,
Рассказано – для вымершей души,
Когда её проходит воля – к нам.
Она не смоет красками – печаль,
Она не скажет будто бы – к народу,
Что там жила и спала в грёзах – лет,
Когда был жив – искусственный портрет.
Он сном сопровождал – свою примету,
Ту авторскую честь – ушедшей лжи,
Когда ты выбирал судьбой – из этого
Покойный сон искусства, чтобы жить.
Сегодня он, как литератор – прав,
Как доля правды – судорожно дышит,
А ты молча – качаешь головой,
О той, в которой был ещё – не мил.
Но откровенно прав и этим – говорил ты,
Что стал для слова – умыслом о прошлом,
Тем чувством зноя, подходящим снам
По поводу страданий – этих лет.
За душу сам берёшь – любви портрет
И с ним шагаешь – медленно к печали,
К той истине, откуда мы – молчали,
Чтоб жить сегодня – за оградой лет.
Под словом жизни – сохраняет свет
Твой будущий источник слова – в мире,
Ты литератор в искорке – души,
Её упрямой вкрадчивости – ныне.
Она – твоя манера в такт – любви,
Не в большем знает – умысла примету,
А только подаёт сюжет – в глазах
Для тонкой формы – у черты портрета.
Ограждение достоинства ума
Пусть дух нетленно шевелит – века,
Ему устало думая, как дождь,
Пусть смыслом опустившись – ты идёшь
Под ним, вникая в пустоту – веков.
На этом свете, может – дураков,
На том – из чувства малого бессилия,
Что хочет отстраниться – для вражды
И там по новой думать – о сердцах.
Ты оградил свой ум – от жажды и тоски,
Несёшь его в кармане стройных – лет,
А тот критичный уровень – поэт
Оставил дух в никчёмной – пустоте.
Зовёшь его, чтоб выжила – как все
Твоя свобода – внутренне тревожно,
Твоя оценка – думать осторожно
И с тем в причине – горевать о том.
Но сам ты ограждаешь – для себя
Свой дух – достойный мании и счёта,
На свете этом мира или – в счётной
Фортуне слов – по наглости, как торг.
Для будущего слова – в обожании,
Для тех, кто нужен обществу – в любви,
Но ум ты ограждаешь – на прощание,
Чтоб сам потом им – шевелить внутри.
Такие грёзы – в страхах между нами,
Таким же большим видом – от тоски,
Что вынуть декаданс уже – ни сам ты,
Не смог и только – смотришь им одним,
Для слов по половине сердца – жалко,
Для счёта вымысла, как верности своей,
Играя в том умом иллюзий – жадно,
Как будто выдох сердца – стал сильней.
Раскопки будущего бытия
Над алым небосводом – времена
Уже расходятся в раскопках, прикрывая
Свою фатальность в мере означения – себя,
Свою утрату воли, как прелюдию – забыть.
Ту грань ты видишь утром, чтобы жить,
И ей по праву отводя – свой мир
Опять искать раскопанные – дни
По утолению предчувствия – в обидах.
Внутри раскрыв свой алый – небосвод,
Твою систему жизни, словно стал ты
Законом чести – в найденном гробу,
Коль скоро жил – в раскопанной Земле.
Ей сложно дорожить внутри – огня
И стрелами искать – пути обратно,
Туда где свет не спит и жить – приятно,
Туда где ходят к большему – в любви.
Не время умирать – по общим в путь,
Тугим и падким жребию – наукам,
А только ждать искусства – до войны
И помирать от скуки – в подлинном аду.
Здесь жил внутри – раскопанных могил
Твой юмор чести, словно говорил – он,
Что хочет стать прелюдией – за толк
И сам воздать в любви – корону мира.
Ей ты открыл свой алый – монолит,
Свой дух природы – в общество воздав
Спокойный тон в материи, что жил,
Как будущее в обществе – мотивов.
Раскопками ты не был сжат – во мне,
И где – то подошли твои – намедни
Природы слёзы – в облачном раю,
Чтоб звать туда, откуда ты не вышел.
Там алый перелёт – сквозь жизни суть,
Сквозь больший смысл и – тонкое начало
Внутри уводит страх и берег – лжи
На отчий формы оберег – для слов.
Там нежат долгий фатум – о мечты
Твои раскопки, чтобы жить умнее,
Но сам не знаешь, просто потому ли
Ты жив, иль странный праву стал – ему?
Ночная антитеза для луны
Как долгий берег – сцепленный во мне
Ночная нить – не пробует отдать
Свои черты, чтоб снова говорить,
