– Это не проблема, – он улыбнулся краешками губ. Заметив моё смятение, спросил: – Ты, кажется, раньше любила маленькие макарошки с сыром? – задумчиво почесал подбородок и добавил: – Паутинка, так они называются?

– Да. И сейчас люблю.

Этот почти незнакомый человек, что сидел рядом со мной, что-то помнил обо мне?

– Может, просто возьмём кофе навынос? Прямо тут, в машине, и попьём, – предложила я первое, что пришло на ум.

Всю эту ситуацию можно было определить одним словом – неловкость.

– Мне сказали: тебе сейчас кофе лучше не употреблять, – мягко заметил отец.

– Ты про меня спрашивал? – вновь выпалила я, не успев включить мозги.

– Да.

– Это из-за тебя меня поселили в такую шикарную палату? – в мою голову внезапно закрались подозрения, и я вся подобралась.

– Не совсем, – теперь юлил Константин Владимирович.

– Как ты узнал, что со мной случилось? Мама тебя нашла? – я продолжила допрос.

– Нет.

– Ты не скажешь? – слегка рассерженно спросила я.

– Правда хочешь знать это?

Я кивнула.

– Торговый центр, в котором произошёл взрыв, – мой. Я просматривал списки потерпевших и нашёл твоё имя, – глядя мне прямо в глаза, ответил отец.

– Почему раньше не пришёл? – мой пульс начал колотить по вискам.

– Боялся, что ты не захочешь меня видеть, – в эту секунду мужчина в тёмном костюме, на дорогом тонированном монстре с личной охраной, выглядел таким уязвимым.

– Почему ты так решил?

Он улыбнулся:

– Мне сказали, что ты любишь задавать вопросы.

И тут картинка потихоньку начала складываться: излишне комфортная палата, квалифицированный психолог, дорогущие анализы и обследования, приветливые медсёстры-птички, да и кто будет держать в одной из лучших больниц города обычную девчонку почти две недели. Я не знала, как мне реагировать на его слова. Не знала, могу ли радоваться тому, что мужчина, когда-то называвшийся моим отцом, что-то знает обо мне и чувствует вину за случившееся. Всё, что сейчас меня окружало, было похоже на какой-то плохой, давно позабытый фильм.

– Я в порядке, мне оказали квалифицированную помощь, в торговом центре я оказалась не по вашей… т-твоей вине. Мы хорошо живём с мамой, у нас всё есть. Всего хватает. Мы не будем создавать никаких проблем и поднимать шумиху. Я всего лишь хочу забыть всё это поскорее, – выпалила я на одном дыхании и уставилась в окно.

– Ася, ты неправильно меня поняла. Поверь, уж кто, а я точно не сомневаюсь, что твоя мама сделала всё, чтобы ты жила в хороших условиях. Я не пытаюсь купить ваше молчание. Все эти годы считалось, что ты в безопасности. Если бы что-то во всей этой сложной цепочке пошло не так, я бы больше никогда тебя не увидел. Я чуть не потерял тебя. Навсегда.

В горле застыл ком. Хотелось как следует ущипнуть себя за руку, проверить, исчезнет ли картинка, как сон. Здравый смысл мне подсказывал, что потерянные отцы не возвращаются вот так, с цветами на дорогой машине. Ведь, если человек прожил без тебя так много лет, как можно поверить, что именно сейчас ты стала ему нужна. Только губы произнесли другое:

– Ты совсем не изменился.

– А ты очень подросла, – папа улыбнулся, – вы с мамой теперь как сёстры, то есть мама тоже совсем не изменилась.

– Мама элегантная и красивая, а я мышь в очках, – я поправила дешёвую, вечно сползающую с носа оправу.

– Я в университете тоже носил очки, – неожиданно признался отец.

– Правда? В это сложно поверить.

– Ага, толстенные стёкла были, и оправа в половину лица, терпеть их не мог.

– А меня бесит, что салфетки пропадают постоянно! И зимой линзы потеют! – пожаловалась я на будни очкариков.

– Да и в шапке с очками ну совсем неудобно! – поддержал меня отец.

«Говори о чём угодно, только говори!» – вопил мой внутренний голос. Будто если сейчас мы замолчим, то не найдём друг для друга уже никаких слов. Будто именно в этот момент решается что-то важное для нас.

– Аллергия, – произнесла я невпопад, – у меня аллергия на домашних животных.

– Да, она почти с рождения, – подтвердил отец. – Как до моего питбуля доползти сумела, так мы и догадались.

– У тебя есть питбуль? – с восторгом спросила я.

– Был. Мы его пристроили в хорошие руки, чтобы ты ненароком не добралась до него.

Константин Игнатов с такой лёгкостью говорил «мы», как будто всё было по-настоящему, как будто это было вчера.

– Прости, – я принялась тайком ковырять заусенец на большом пальце.

– Я всё равно за ним плохо бы ухаживал, без твоей… из-за переезда.

– Ты жил за границей?

– Немного в Канаде, Франции, чуть-чуть в Германии, даже в ЮАР.

– Где понравилось больше всего?

– Хм, надо подумать. Наверное, нигде толком так и не прижился.

– Я бы хотела посмотреть Исландию и фьорды Гренландии. А ещё Байкал! Да и Уральские горы! И Камчатку, – мечтательно перечисляла я.

– Так где же ты тогда вообще была? – улыбнулся отец.

– Ты не помнишь, мы с тобой и мамой были в Париже? Зимой, кажется.

– Были, – произнёс Игнатов, а некогда задорный взгляд его зелёных глаз потух.

Мне вспомнилась девочка в окровавленном белом пальтишке. Неужели это реальное воспоминание из той поездки?

– Я карандаши потеряла, – сболтнула первое, что пришло в голову, чтобы не расстраивать отца, чтобы вернуть ту хрупкую лёгкость.

– Карандаши? – удивился он.

– Мы тогда в Париже на уличной ярмарке купили карандаши. Для профессиональных художников, в таком белом атласном пенале. Я их потеряла в пожаре вместе с рюкзаком.

– Удивительно, что они не потерялись намного раньше, ты ведь была как мечтательная бабочка: ни минуты на месте не могла усидеть.

– Хорошие были карандаши, – тихо произнесла я, отворачиваясь к окну.

– Вот бы увидеть твои работы, – сказал отец через некоторое время.

– О нет! Они посредственные. Техника отличная, но души не хватает, – с улыбкой отмахнулась я.

Я ведь должна была сейчас злиться, делать обиженный и гордый вид, говорить, что мне от него ничего не нужно, что может проваливать восвояси, что мы с мамой прекрасно жили без него все эти годы. Только проснувшаяся во мне при взрыве та девочка в белом пальтишке очень тосковала по папе. Она ждала, когда он вернётся за ней. Она искренне верила, что он вернётся. И вот он перед ней. Самый настоящий, помнящий какие-то вроде бы незначительные, но такие важные мелочи.

Я расспрашивала отца про ЮАР и с упоением слушала его истории о путешествиях. Он прекрасный рассказчик. Пусть это всего лишь бестолковая болтовня, но, кажется, мы выбрали для себя безопасную территорию. Как хрупок и тонок этот момент, как легко перейти грань, когда начинаешь припоминать былые обиды. Как непохожи друг на друга двое в этой машине. Как сложно поверить, что они имели общее прошлое. Как страшно, что эта призрачная встреча лишь увеличит пропасть между ними.

Машина колесила по городу, пока один из «костюмов», то есть охранников или помощников моего отца, не вклинился в разговор:

– Константин Владимирович, в пять министерство.

Мы смолкли. Наверное, оба не знали, как теперь попрощаться.

– Ася, у твоей мамы есть мой номер. Если захочешь… – начал отец.

– Я тебе позвоню или лучше напишу, чтобы не отвлекать, когда мы доберёмся домой, – тут же подхватила я.

– Звони в любое время, я отвечу.

Папин внедорожник плавно съехал на МКАД, а затем и на парковку крупного торгового центра. В горле пересохло от знакомых глазу вывесок, таких же, которые погребли под собой десятки жизней, из-под которых каким-то странным чудом выбралась я.

Уже по привычке набросила капюшон толстовки на голову, так что его край доставал до самого носа. Вернула непослушные очки на переносицу. В длинных рукавах спрятала пальцы, шею и большую часть лица укрыла волосами.

Отец вышел первым и придержал для меня дверь, протянув ладонь для помощи, но я не решилась коснуться его. Не решилась встретиться со своей шизой в его присутствии. Поэтому не очень искусно притворилась, что не могу найти телефон в карманах. Не сомневаюсь, Игнатов ни на секунду не поверил моему спектаклю.