Литмир - Электронная Библиотека

Exit8 Сильвия.

Проезжий
(садится за стол)
                                       Отселе – далеко ли
             до Старфильда?
Колвил
                                               Миль сорок <п>ять, не боле.
Проезжий
             Там… в Старфильде… семья есть… Фаэрнэт, —
             не знаешь ли? Быть может, вспомнишь?
Колвил
                                                                                              Нет,
             не знаю я; бываю редко в этом
             плющом увитом, красном городке.
             В последний раз, в июне этим летом,
             на ярмарке…
(Смолкает, видя, что Проезжий задумался.)
Проезжий
(про себя)
                                         Там, в милом липнике,
             я первую прогрезил половину
             нескучной жизни. Завтра, чуть рассвет,
             вернусь туда; на циферблате лет
             назад, назад я стрелку передвину,
             и снова заиграют надо мной
             начальных дней куранты золотые…
             Но если я – лишь просеки пустые
             кругом найду, но если дом родной
             давно уж продан, – Господи, – но если
             все умерли, все умерли, и в кресле
             отцовском человек чужой сидит,
             и заново обито это кресло,
             и я пойму, что детство не воскресло,
             что мне в глаза с усмешкой смерть глядит!
(Вздыхает и принимается есть.)
Колвил
             Осмелюсь понаведаться: отколе
             изволите вы ехать?
Проезжий
                                                    Да не все ли
             тебе равно? И много ль проку в том,
             что еду я, положим, из Китая, —
             где в ноябре белеют, расцветая,
             вишневые сады, пока в твоем
             косом дворце огонь, со стужей споря,
             лобзает очарованный очаг?..
Колвил
             Вы правы, да, вы правы… Я – червяк
             в чехольчике… Не видел я ни моря,
             ни синих стран, сияющих за ним, —
             но любопытством детским я дразним…
             Тяжелый желтый фолиант на рынке
             для Сильвии задумчивой моей
             я раз купил; в нем странные картинки,
             изображенья сказочных зверей,
             гигантских птиц, волов золоторогих,
             людей цветных, иль черных, одноногих,
             иль с головой, растущей из пупа…
             Отец не слеп, а дочка не глупа:
             как часто с ней, склонившись напряженно,
             мы с книгою садимся в уголке,
             и, пальчиком ее сопровожденный,
             по лестницам и галереям строк,
             дивясь, бредет морщинистый мой палец,
             как волосатый сгорбленный скиталец,
             вводимый бледным маленьким пажом
             в прохлады короля страны чудесной!..
             Но я не чувствую, что здесь мне тесно,
             когда в тиши читаю о чужом
             чарующем, причудливом пределе;
             довольствуюсь отчизною. Тепло,
             легко мне здесь, где угли эти рдели
             уж столько зим, метелицам назло…
Проезжий
(набивая трубку)
             Ты прав, ты прав… В бесхитростном покое
             ты жизнь цедишь… Все счастие мирское
             лишь в двух словах: «я дома…»

Троекратный стук в дверь.

Колвил
(идет к двери)
                                                                             Вот напасть.

Осторожно входит Разбойник.

Разбойник
             Пурпурный пес, виляй хвостом! Я снова
             пришел к тебе из царствия лесного,
             где ночь темна, как дьяволова пасть!

Он и Колвил подходят к камину;

Проезжий сидит и курит в другом конце комнаты и не слышит их речей.

             Мне надоела сумрачная пышность
             дубового чертога моего…
             Ба! Тут ведь пир! Кто это существо
             дымящее?
Колвил
                                   Проезжий, ваша хищность.
             Он возвращается из дальних стран,
             из‐за морей…
Разбойник
                                         …А может быть, из ада?
             Не правда ли? Простужен я и пьян…
             Дождь – эта смесь воды святой и яда —
             всю ночь, всю ночь над лесом моросил;
             я на заре зарезал двух верзил,
             везущих ром, и пил за их здоровье
             до первых звезд, – но мало, мало мне:
             хоть и тяжел, как вымище коровье,
             в твой кабачок зашел я, чтоб в вине
             промыть свою раздувшуюся душу;
             отрежь и пирога.
(Подходит к Проезжему.)
                                                Кто пьет один,
             пьет не до дна. Преславный господин,
             уж так и быть, подсяду я, нарушу
             задумчивость лазурного венка,
             плывущего из вашей трубки длинной…
вернуться

8

Уходит (англ.).

6
{"b":"903942","o":1}