Древняя площадь, покрытая тысячелетними слоями пыли. Потрескавшиеся от времени толстые известняковые плиты мощными квадратами очерчивают ровное прямоугольное пространство, сразу за которым начинается темнота, – бескрайняя, непроглядная и полная пугающей неизвестности. Словно остров в безбрежном чёрном океане, площадь является единственным освещённым пространством в кромешном мраке.

Посередине площади стоит четырёхколёсная повозка. Липкие лапы тьмы жадно тянутся к ней со всех сторон и пытаются повергнуть в пучину страха. Бесконечные атаки мешают отчётливо разглядеть контуры и, кажется, ещё немного усилий, одна случайная ошибка или малейшая непозволительная слабость, – и повозка вместе со всей площадью сгинут во тьме. Но мрак не смел коснуться ни колёс, ни кузова, ни самой площади. Он лишь жадно облизывал их липкими языками страха и тут же трусливо отступал.

Бесконечные гнетущие атаки заставляют беззащитную повозку стремиться покинуть открытое всем ветрам место, эту неуютную пустошь, и обрести укрытие. С каждым новым наскоком тьмы желание всё больше растёт.

Приводимые невидимым возничим в движение колёса повозки натужно скрипят и прокручиваются на месте, кроша и покрывая паутиной трещин шестерни осевого механизма. Несмотря на все усилия, повозка не двигается с места. Сзади её прочно удерживает канат, конец которого теряется в кромешной чёрной мгле. Канат натянут до предела, натужно потрескивает и грозит вот-вот оборваться.

Неразрешимое противоречие, фатальная ошибка системы грозит обрушить всё в лапы тьмы.

Раннее утро понедельника. Пронзительный звонок будильника раскалывает расслабленное после выходных сознание на миллион маленьких осколков. Родной, холодный и промозглый мрак за окном. Крики детей, переполненная электричка, бесконечные пробки. Надо собраться и нести себя сквозь мглу к свету. Ещё один день, ещё одна неделя, ещё одна жизнь…

Зачем всё это? – спрашивает хриплый голос из глубин измотанного сознания.

Всего три слова. Странный глупый вопрос, который звучит древним шёпотом откуда-то из погреба мыслительного процесса. Вопрос, с одной стороны, вполне логичный и обоснованный. С другой, – ну как может быть смысл в том, чего нет? Заветная цель, мечта, маячащая на горизонте, но бесконечно удаляющаяся по мере приближения к ней.

Может, смысл кроется не в цели, а в самом процессе? У самурая ведь нет цели, только путь! Жизнь в своё удовольствие, наполненная яркими впечатлениями, путешествиями по удивительным местам, сочными фотографиями, новыми знакомствами, сбором по дороге всевозможных ачивок, дипломов, медалек и званий. Зачем искать какой-то смысл, если можно о нём просто не думать? Пусть ищут те, кому оно надо. Или загрузить себя до такой степени, чтобы на глупые вопросы уже не оставалось ни сил, ни времени, ни желания? И, может быть, даже удастся заглушить этот голос из погреба.

Но череда сменяющих друг друга и повторяющихся изо дня в день событий, борьба за место под солнцем и набор ежедневных «позитивных» новостей со всего мира всё чаще заставляют задуматься о смысле происходящего.

Зачем?

Иногда начинает казаться, что где-то мы свернули не туда. Или пропустили свою остановку. Поиск смысла – заветный и страшный вопрос для человеческого разума. Страшный потому, что ответ на него мог бы изменить всё, обрушить разом всю стройную картину мира. Но, если ответ и существует где-то, он сокрыт и никому доподлинно не известен. А неизвестность пугает. И где-то в глубине подсознания, на уровне первобытных животных инстинктов, звучит испуганный истошный крик: нет, только не это! Не вздумай, не тронь, не ищи ответ! Оставь всё как есть! На шоссе в никуда обратной дороги не существует.

И голос из погреба, ворча что-то на церковнославянском, покорно умолкает. А мозг с облегчением радостно возвращается к будничным ребусам, решает задачки из серии подай-принеси, наслаждается разноцветными мыльными картинками ультрачёткого телевизора, смешными видео с котиками, прогрессивными тиктокерами, блестящими стекляшками и бумажными фантиками. Делает всё, только бы не оставаться наедине с самим собой и не возвращаться к абсурдному вопросу. Но пламя горящего разделённого разума, некогда вынесенное Прометеем с Олимпа, снова возвращает мысль ищущего истину к стенам запретной крепости.

Желание всё знать, докопаться до сути, выстроить окружающих по полочкам и разложить по ящичкам, контролировать каждый шаг, – естественное стремление разума. Чётко структурированный и дисциплинированный мозг не нуждается в скрытых смыслах, он подобен совершенному компьютеру или Главному Архитектору, для него существуют лишь задачи и алгоритмы решения. Стройный набор формул, функций и переменных, бегущих бесконечными столбцами по полотну времени и пространства.

Тем не менее, поиск смысла в той или иной его интерпретации тревожит умы человечества на протяжении всего известного существования. «Служить другим и творить добро», – говорил о смысле в своё время Аристотель. «Хорошими делами прославиться нельзя[1]», – тут же ехидно передразнивает старуха Шапокляк. Извечная борьба добра со злом. И каждый оказывается по-своему прав, сегодня разница уже не столько в точке зрения, не в аргументах и не стоящих за этим доктринах. В современном мире силовых фейк-ньюс и безжалостной борьбы за возможность показать свою версию правды оправдать можно всё.

Что, прям действительно всё?

Отвлекаясь от горящей неистовым пламенем ежедневной повестки, искатель на свой страх и риск сходит с всеобщей тропы и погружается в альтернативные, но не менее вытоптанные дебри. Правые и левые, либералы и социалы, демократии и автократии, «их» и «наши», «ваши» и «не наши», «про-наши» и «по-прошаши»… Сторонние источники, иные, но не менее экспертные точки зрения, «эксклюзивная правда» из первых рук разлетается горячими ютуб-пирожками по столам и умам. Смысла, впрочем, опять не прибавляется.

И здесь обывателя разумного, ищущего и страждущего, подстерегает ловушка. Перелистывая бесчисленные заголовки в поиске ответа, большинство погружается в подсказки, включает режим разбухающего самовозбуждения, уходит в сторону и… забывает сам вопрос. Многочисленные «авторитетные» точки зрения, перекрёстные ссылки и мигающие баннеры в и без того перенасыщенном информационном пространстве погружают мозг в хаос, не позволяют выйти даже на опушку сумрачных дебрей. Покой нам только снится, и то не забесплатно.

Никогда такого не было, и вот опять. Караван свернул куда-то не туда и обеспечил себе ещё лет сорок бесплотных странствий по бесплодной пустыне. Подобно больному простудой, перебирающему в лавке средневекового знахаря мышиные хвосты, мухоморы и порошок из крыльев летучих мышей, обыватель хватается за падающие ему в руки концы «лечебных» верёвок в поисках обещанного и столь желанного спасения (или просто избавления?). Но на последней четверти подъёма, если, конечно, удалось одолеть эту дистанцию, верёвка вдруг начинает шевелиться, оборачивается влажной чешуёй и выскальзывает из рук вместе с надеждой, оставляя после себя горький привкус разочарования и тлена во рту.