Вылезаю из-под уютного одеяла и трусливо семеню к махровому халату аккуратно сложенному на кресле, мгновенно покрываясь, противной "гусиной" кожей.
Поверх халата небрежно брошен клочок бумаги, исписанный мелким, стремительным почерком супруги.
"Будить не стала. Лучше проспись получше, а то от запаха своего же перегара помрешь. Завтрак на столе. Сходи за хлебом. Буду как обычно. Целую. Надя."
И короткий постскриптум на обратной стороне — "Сволочь ты Соловьев".
Аккуратно складываю записку и, убрав в карман, топаю на кухню, подцепляя по дороге небрежно брошенные тапочки. Яичница, конечно же, уже похожа на хорошо прожаренную подошву от добротного армейского сапога. Гренки, заботливо укрытые тарелкой, расползлись в мягкое, ноздреватое крошево. А на блестящем от выступившей "россы" кусочке сыра, сидит пучеглазый, пузатый таракан, нагло и вызывающе поводящий усами.
Скидываю щелчком наглеца, сую блюдо с гренками в микроволновку, пусть хоть подогреются что ли, и со вздохом лезу за вилкой. А что собственно я хотел-то? Чтобы меня дожидались бурные аплодисменты от восторженной моим вчерашним возлиянием Бахусу жены и столик на отдельную персону с жареной осетринкой по-осетински?
Угу. Кажется, мне начинает нравиться квелая яичница.
Битых полчаса сижу за включенным компом, тоскливо вглядываясь в мерцание скринсэвера.
Только что перечитал написанное за последнее три дня, и теперь просто не хочется работать.
Абсолютно. Настолько, что мысль о прикосновении к застывшей у меня на коленях клавиатуре вызывает ярость. Мысли путаются, вяло набегая одна на другую. Хочется просто взять и пристрелить главного героя. Засунуть его с головой в грязную потасовку, где-нибудь на задворках портового борделя, и кончить подлым выстрелом в спину. Или еще лучше кастетом по черепу. Добавить море крови, прощальных речей послезливей, горстку земли на скромную могилку, и все. На покой эту гадость, на покой. Дам еще Большую медаль на прощанье. Большую, пребольшую.
Уж больно смазливый герой у меня получился. Весь такой из себя нежный и прилизанный. Ровный пробор, голубые глаза и ангельское личико с улыбкой "Хвала стоматологам". Сладкие как патока речи и мягкий, как домашний кефир, характер. Этакий идеал для седых старушек и размалеванный идол для прыщавых тинэйджеров.
Что со мной случилось, когда я его придумывал? Нет, на покой его гада, на покой.
Касаюсь пальцами клавиш:
" Роул как раз проходил мимо невысокого, видавшего виды зданьица, когда раздались истошные женские крики…".
Вот так. Теперь злодеев:
"… Из за угла, откуда-то со стороны порта вылетела четверка отпетых головорезов с перекошенными от злобы лицами и мгновенно поспешила присоединиться к бесчестному поединку…".
И, наконец:
"… Пущенный одним из негодяев нож со свистом вошел Роулу в спину. Он успел обернуться и послать пулю в своего убийцу…"
Вот так вот. Теперь будешь героем господин Роул. Посмертно. Это я тебе обещаю.
Эх. Наверняка в издательстве будут недовольны. Опять скажут, что господин Соловьев плодит излишнюю жестокость на страницах своих произведений. Ну и хрен с вами, господа издатели.
Я уже не тот молодой паренек, который с разинутым ртом ловил каждое ваше слово, мелко тряся головой в знак согласия, и плакал, размазывая сопли и пуская слюни, над своей первой книгой. Я не ханжа, но моя популярность по крайней мере дает мне возможность написать слово "жопа" тогда и там, где я захочу. Не кулинарное "окорока" и не зоологическое "седалище" а именно "жопа". А если надо, то и с большой буквы.
На кухне забурчал вскипевший чайник. Не знаю, у кого как, а для меня звук вскипевшего чайника означает стаканчик хорошего чая с ломтиком лимона, дымящуюся сигарету и небольшой бутерброд. Клавиатура отправляется дремать к монитору, а я пошел на кухню. Достал фаянсовый чайничек и пачку индийского чая. Не ту бурду, какую продают под маркой Индии или Цейлона. А настоящего, самолично купленного еще год назад в Дели.
Заливаю кипятком порубленные темные листочки, вдыхая тонкий аромат. Накрываю чайник полотняной, набитой спрессованной ватой куклой. Теперь надо подождать минут десять и напиток богов готов. Нет, наверное все же живет во мне гурман. Этакий причмокивающий от удовольствия ценитель хорошо приготовленной еды и тонких вин. Любитель хорошего коньяка и смакователь настоящей русской водки. Мда. И как это он уживается в моей душе вместе с давно окопавшимся там циником и вольготно себя чувствующим лентяем? Бог его знает. Хорошо хоть не дерутся в этой коммуналке. И на том спасибо.
Из остатков сыра и хлеба я соорудил бутерброд, вспомнив при этом просьбу жены, сходить за хлебом. За хлебом — это можно. Это близко. Минут за десять, как раз, и обернусь. Торопливо натягиваю брюки, прямо поверх линялого трико. Накидываю куртку, благо, что на улице потеплело и, прихватив плетеную авоську, выхожу. Прямиком в мягкие объятия солнца и по-весеннему хорошей погоды. Вчерашние снежные заносы уже стаяли, образовав редкие лужицы мутной, стоячей воды. Мокрый асфальт подсыхает, являя на свет грязно-белые соляные разводы. В воздухе стоит гам, взбудораженных неожиданным подарком природы птиц. Где-то невдалеке капает вода, выбивая мелодичную дробь. Мимо, с улыбкой кивнув, чинно проходит молодая соседка снизу, катя перед собой цветастую коляску с гукающим малышом. Прямо напротив подъезда, на натужно кряхтящих качелях, устроились двое пацанят в измазанных грязью курточках и одинаковых полосатых шапочках. Мальчишки о чем-то оживленно спорят, отчаянно жестикулируя и стараясь перекричать друг друга. Судя по отдельным более или менее разборчивым фразам, спор шел о каком то Ваське из соседнего дома. Один доказывал, что наглеца и подлеца Ваську давным-давно пора отлупить как следует. Другой кричал, что делать этого не следует, так как Васька сам кого хочешь, отлупит. Улыбаюсь уголками губ, мысленно желая удачи маленькому искателю истины.
Прохожу сквозь сырой, пахнущий плесенью полумрак проходной арки и выхожу на шумящий пробегающими мимо автомобилями и галдящий пешеходами проспект. Прямо к сияющему мытыми стеклами магазинчику с пикантным названием "У Елены".Вот за что мне нравится нынешняя Москва, так это за изобилие мелких магазинчиков. Не однотипно-обезличенных коммерческих ларьков с невидимыми за зарешеченной витриной продавцами. А именно маленьких, чистеньких и опрятных магазинчиков, занявших бывшие прачечные, булочные, "Овощи и фрукты" с вечным запахом тухлой капусты и никому не нужные "Службы проката" с их вечно пустыми полками.
Этот магазинчик, например, занимал помещение бывшей прачечной. И не могу сказать, что я сильно огорчился, когда увидел, что вечно закрытую металлическую дверь с корявой надписью "Санитарный час", сменила красивая пластиковая дверь. А забитые толстыми и ржавыми прутьями окна, преобразились в высокие витрины.
Внутри магазина было довольно уютно. Белые, импортного кафеля стены. Тихо шуршащие кондиционеры над входом. Стеклянные, набитые продуктами холодильники. И приветливо улыбающиеся продавщицы. Я, конечно, понимаю, что улыбаться для них тоже работа.
Но все равно приятно.
Прохожу сквозь турникет — самообслуживание тоже штука приятная — и попадаю в царство изобилия. Старательно игнорирую ряды разноцветных бутылок, пестрящих иноземными надписями. Я сюда только за хлебом. Выбираю и складываю в авоську завернутые в хрустящий целлофан батон и мягкую буханку белого хлеба. Кидаю алчный взгляд на бутылкии решительно иду к выходу. Девушка на кассе быстро проводит ручным сканером по бумажным наклейкам выбранных мною пакетов. Стрекочет миниатюрной клавиатурой, выбивая чек.
И все это улыбаясь. Улыбаюсь в ответ, неторопливо отсчитывая мелочь. Мда. Мы конечно понахватались привычек у "загнивающего" капитализма запада. Но думаю, что умение улыбаться клиенту, далеко не самое плохое. Главное не перегибать палку.
