ЧЁРТ-ЧЁРТ-ЧЁРТ! Зачем я это вспомнил??! Мне осталось уже пройти не так далеко, и тут накрыла прямо-таки паническая атака, я споткнулся и уронил чемодан, который подъехал к краю и остановился, уголком даже съехав с дорожки. Хрен с ним, вскочил и плюнув на него рванул вперёд! В общем, если первые метров восемьдесят я прошёл в сильном страхе, то на последних двадцати чуть не обгадился. Пришёл в себя, уже стоя на островке. Фух, ну что тут скажешь? Яйца, вроде, есть, только если прямо конкретно вот этот момент брать — очень глубоко вжатые! Так, ладно, осмотрюсь. Что у нас тут? Есть что-нибудь хорошее для меня?
Увы, было только плохое. Ни обещанных самому себе цветов, ни воды — ничего не было. Более того, не было даже такого куба, через который я открыл мост. Станция конечная. Вагоны вроде освободить не просят, но и очевидно, что я ничего не выгадал в результате этого «перехода Суворова через Альпы». Даже, может, хуже стало — там хотя бы куб был. Огляделся через «сумеречное зрение», ничего нового мне нигде не показало. Только оброненный и лежащий на самом краю моста кейс привычно сверкнул своим боком. Что, всё было зря?
Как ни странно, мысль о том, что мои дела такие же поганые, как и были, помогла мне успокоиться. Терять-то нечего. НЕ-ЧЕ-ГО! Будем считать, что я уже умер, а время, проведенное мной после этой минуты — это я живу сверх того, что дали. Как говорится: «Надо наслаждаться жизнью». Наслаждаться тут нечем, но и истерикой делу не поможешь. Вернулся к жёлтому мосту, несколько раз глубоко вдохнул-выдохнул, заявил, обращаясь неизвестно к кому: «Да пошли вы в жопу со своим кальмаром!» — и относительно спокойно, уже не мелкими шажками, а нормальным, не быстрым, но и не медленным шагом пошёл обратно. Чемодан, лежащий на краю, проигнорировал и прошёл мимо.
Дойдя до середины, подумал: «Какого хрена?» Столько из-за этого вытерпел и бросить вот так? Глупо! Развернулся и пошёл к своему законному (уже стал считать его законным) барахлу. Дойдя до цели, сделал пару шагов вправо. Мне не страшно! И это не мантра, а так и есть, как будто что-то надломилось в моей фобии. Еще шаг, плавно нагнулся, иди ко мне, моя прелесть. Вернулся в центр моста и потопал к предыдущему месту пребывания.
Когда зашёл на островок, ну, конечно, не сказать, чтобы домой к себе вернулся, однако я же тут несколько часов провёл, психологически мне тут было комфортнее. Не откладывая в долгий ящик, приложил руку к восьмиугольнику, и с тем же звуком, как открывался, мост собрался и пропал, как и не было. Снова прикладываю руку, создавая некое (магическое?) напряжение над светящейся фигурой — бинго!!! Уже знакомый металлический шелест и рассыпающаяся желтизна, только на этот раз не в направлении беспонтового островка, а на 90 градусов влево!
Новый мост, гораздо длиннее предыдущего, на порядок точно, может и больше, я даже не видел, где он заканчивается, потому что в каком-то месте он уходил за туман. Что, далеко идти? Да и отлично, похоже поблизости ничего хорошего нет, возможно, дальше что-то изменится. Выждал несколько минут, потопал по мосту ногой и пошагал вперёд. На этот раз вообще шёл, ну, не то, чтобы как курортник по променаду, но близко к тому. Была бы на мне белая шляпа и попадались бы знакомые — приподнимал бы её в знак приветствия. И тросточкой бы помахивал. Да вот и сейчас, можно сказать, чемоданом помахиваю. Нервишки пришли в порядок. Человек ко всему привыкает, даже к самым гадким обстоятельствам. В общем, не бегу, но и не ползу, в одном темпе иду в неизвестность. Из, собственно говоря, неизвестности. К туману. Даже напевать стал:
Пусть мёртвый месяц освещает путь (нет тут никакого месяца),
Пусть звёзды давят нам на грудь (и звёзд нету),
Не продохнуть (вроде успокоился и дышу нормально),
Пусть воздух ядовит как ртуть (нормальный, вроде, воздух, по сравнению с МКАДом так вообще),
И пусть не видно, где свернуть (конечно, не видно, дорога в одном направлении, свернуть только в пропасть),
Но мы пройдём опасный путь через туман! (надеюсь неопасный)
Если это вдруг какое-то неведомое реалити-шоу, и кто-то записал на камеру то, что я спел, и выложил на общее обозрение, найду режиссёра и грохну. Не из-за вот этого всего, а из-за песни. Пою мерзко, слух отсутствует от слова вообще и голос мне мой капец как не нравится. Да, я слышал, что свой голос не нравится 90% людей, которые слышат его на записи, однако же вполне очевидно, что самый отвратительный голос в мире на любой записи — это мой. Продюсера тоже найду. И тоже грохну.
Минут через 20 неспешного шага показался, собственно, и туман. Надеюсь, без воздуха, ядовитого как ртуть. Подходил я к нему, разумеется, с опаской. Принюхался — ничем новым не запахло, а приятно все-таки, что обоняние вернулось. Теперь как бы не навернутся отсюда. Сбавил темп и осторожненько пошёл вперед. Ничего дальше пары метров не вижу, но мост подо мной, стою уверенно — это главное. Но все равно разгоняться не надо, вдруг он там заканчивается неожиданно. Минутку, а точно я ничего не вижу? Сумеречное зрение. Впереди что-то сверкнуло, чего не было видно при обычном. Вперёд. Еще через несколько минут осторожной ходьбы туман стал разрежаться, и я, наконец, вышел из него полностью. Увиденное меня воодушевило: еще метров через 200 он упирался в следующую площадку, но визуально она была гораздо больше, чем та, с которой я слинял, а самое главное — я видел, что на ней росло несколько деревьев! А вот тут мы шаг добавим!
Чуть ли не забежав на платформу, на этот раз с радостью, я тут же принялся её исследовать. И исследования тут же показали, что жизнь налаживается! Поскольку, хоть данное место было размерами существенно больше предыдущего, но всё же не стадион, я почти сразу нашёл что-то типа небольшого прудика, в котором росли лотосы. Откуда знаю, что именно они — бывал на нашем Юге и съездил как-то на экскурсию в «Долину лотосов». Мне настолько понравилось, что через год не обломался съездить еще раз. Отлично провёл время — рекомендую. Цветы, листья, чашечки — ошибки быть не может. Впрочем, не о том речь — вода!
Пил с наслаждением, прямо из прудика. Мелькнула мысль, что мало ли, с водой что-то не так, лотосы, например, вообще ядовитое растение, но ядовитые, собственно, листья, их ни в коем случае есть нельзя, а вот семена в чашечках, очень даже полезные и вкусные, как орехи. Полезно бывать на экскурсиях. Но мысль мелькнула и пропала — пить! Напившись вдоволь, оторвал чашку с семенами, выколупав оттуда штук двадцать, начал чистить их и есть. Конечно, только аппетит раззадорил. Но всё равно уже легче. Теперь надо осмотреться повнимательнее. И это тут же снова вознаградилось: на нескольких деревьях росли плоды, на вид что-то типа груши, только чуть другой формы и размерами побольше. Висели не очень высоко, снял тут же один и стал осматривать. Да, что-то среднее между большой грушей и маленькой тыквой. Понюхал: и пахнет тоже грушей. Сразу откусывать не рискнул, достал нож и разрезал. Ничего опасного на вид не обнаружил, но всё равно сначала лизнул, практически по методу того гинеколога. Ммм, вкусно! Выдержав еще несколько секунд, чтобы убедиться в отсутствии неприятных ощущений, стал откусывать от фрукта. Расправившись с одним, сразу потянулся за вторым, но тут вдруг понял, что голод резко так отступил и больше мне не хочется. Так, значит, остальные пока рвать не буду, мало ли как они хранятся. Запас, как говорится, в жопу не… эээ… В общем, запас может пригодиться.
Тут я понял, что от всех предыдущих событий сильно устал, а сейчас, когда у меня от полной безнадёги что-то изменилось в лучшую сторону, самое время отдохнуть. Зевая, стащил с себя ветровку, скатав её валиком, подложил под голову, лёг прямо на землю под деревом (вот и земля, кстати, хотя уже, похоже, не нужна), закрыл глаза и отрубился.
Итак: всё плохо. Лучше, чем было в начале всех этих поганых приключений (там-то было просто ужасно), но всё равно предыдущие несколько часов снова завели меня в грёбаный тупик. Проспал аж часов семь — мой «Брегет» до сих пор исправно работает. Вообще-то, он «Бреге́», но уж лет 200 как повелось в России называть его «Брегет». А почему бы ему не работать? Чистая механика!). Можно сказать как при полноценной ночёвке. Я сначала порадовался и удивился следующему факту: ничего не болело. Спросите, а что у меня должно болеть? Ну, что может болеть у сорока однолетнего мужика? Да вообще всё! Даже без особых каких-то причин. Начать с того, как меня отметелили в схватке у гаражей, продолжить сеансом какого-то полувиртуального БДСМ, где чуть копыта не откинул — всё это на фоне и так подорванного здоровья, а закончить семичасовым сном на голой земле с валиком из ветровки под головой. Не на моём прекрасном ортопедическом матрасе, кстати, российского производства, пусть и по американской лицензии, и к которому еще подушка полагается такая же, а просто на земле! Да меня сейчас крючить должно, как дьявола в церкви! А нет, всё нормально, что с одной стороны приятно, с другой всё-таки сильно странен сей факт.
