Устьевск, кладбище, фамильный склеп рода Костантиновых

Я проснулся рывком, точнее, очнулся от сна, который мог быть и вечным. Но продолжал лежать с закрытыми глазами, пытаясь понять, кто или что меня разбудило.

— Смотри, какой красивый ножик! В первый раз такую красоту вижу!

— Дурак ты, Кот. Это не нож, а стилет. Но ты прав, красивая вещица, и старая. Ржавый даст за нее пару кать.

— Глянь-ка, сколько болтов, и все рыжье! Да и котлы шикарные.

— Ну так снимай, что смотришь? Все равно ему они больше не понадобятся!

— Да, с такой дыркой в сердце — точно.

Я почувствовал, как чужие пальцы пытаются снять родовые кольца.

— Не снимается! — сказал тот, которого назвали «Кот». — Может этим, как ты его назвал, стилетом отрежем пальцы, а потом снимем?

— Ну и как ты это сделаешь? — насмешливо ответил второй. — Лезвия-то тут нет. Сейчас болторез возьмем…

Кажется, пора просыпаться. А то пальцы мне дороги как память. С моей регенерацией я их отращу, но вот что-то сейчас этого делать не хочется.

Я открыл глаза, увидел двух уродов, склонившихся над моим саркофагом и резко выбросил вверх руку, на которой уже появились немаленькие, хорошие такие когти.

— А-а… — захрипел Кот, когда мои пальцы пробили ему горло.

Дерг! И трахея незадачливого воришки осталась у меня в руке, а сверху потоком хлынула кровь. Для меня это жизнь, после долгого сна. Я жадно проглотил этот поток, потом резко встал и протер глаза.

— А-а!!! — заорал второй.

А вот это уже вышло слишком громко для моего чувствительного слуха. Не люблю я такой дискомфорт! Я рывком перешел в сидячее положение, схватил выроненный Котом стилет и бросил без замаха в сторону бегущего и орущего вора-два. И тут же крик мигом прекратился — стилет вошел убегающему точно в затылок. Даже из усыпальницы не успел выскочить!

Кровь, как всегда, придала мне силы. Неизвестно, сколько я тут был на просушке с Кинжалом Забвения в сердце. Ну и насвинячил же я здесь… Да и чужой кровью залит с головы до ног. Бедные владельцы ателье «Андерсон и Шепард» с Сэвил Роу, их бы святой Кондратий хватил при виде такого издевательства над их творением! Весь костюм изгваздан в крови, да еще дырка от стилета в пиджаке! Костюм можно на помойку отправлять. А вот меня — нет.

Не убить меня кинжалом в сердце, по крайней мере этим. В спячку отправить — да, а где вот тот стилет, которым можно убить любого древнего альфу, знаю теперь только я. Потому что я его для этой цели и использовал, и хорошо спрятал на тот случай, если надо будет убрать оставшихся четверых альф. Этим и займемся. Но потом. А пока… Пока у меня есть другие неотложные дела. И самое первое из них — переодеться.

Я критически посмотрел на одежду воришек. Не поймешь, осень сейчас или весна, но что-то такое демисезонное. Как и их вещи. Нет, эту шапку-содомитку я не надену, тем более ее владелец голову явно не мыл, наверное, с месяц. Не хватало мне еще, чтобы из меня вши кровь пили! Это моя прерогатива, я же все-таки вампир или нет?

Ну да, здесь, в Российской Империи нас называют упырями, что вообще-то совершенно разные вещи. Сравнить древнего вампира из еще более древнего рода Константини с подохшим и неупокоенным колдуном из местной нежити? Фи, даже оскорбительно как-то. Ладно, пора переодеваться, что там более или менее чистое?

Да, жаль зеркала нет — в нем мы тоже отражаемся, бред все это. А может и хорошо, что нет — в этом шмотье я один хрен похож на бомжа, получившего по роже. Отмыться-то негде. Грязная осенняя куртежка непонятного фасона «а-ля гопота», не совсем чистые брюки, которые доставали мне до щиколотки и жали в паху.

Опустились вы, граф Константинов, пали. И достаточно низко. Зато местные городовые внимания не обратят — мало ли люмпенов по Устьевску ходит…

Я тщательно свернул костюм и засунул его в «мечту оккупанта», принесенную воришками с собой. Нечего оставлять на месте преступления лишние улики. Закинул в саркофаг тела незадачливых воришек и остатки цепей, которыми он был перевязан.

Вот ведь, черти! Мало того, что каким-то образом они сняли колдовские плетения на входе в склеп — явно, кто-то из них был неслабый Одаренный — так и перекусили зачарованную цепь! Хорошо подготовились. Как и проникнуть на особо охраняемую территорию дорогого кладбища. Надо побеседовать на эту тему со сторожем, кстати. А то получается непорядок, который я не люблю.

Перед уходом я тщательно наложил заклинания на все, что надо. Кто сказал, что вампиры не магичат? Фигня все это. Мы, древние альфы, можем и это. Особенно, если мать была одной из сильнейших колдуний в Тоскане. Передается по наследству, однако. Да и до того, как меня обратили, я показывал недюжинные умения на этом поприще, и эта способность осталась со мной. А за прошедшую кучу веков я набрал силу и умение.

Короче, я запечатал все внутри и снаружи склепа, наложив более сильные заклятия. Теперь уж точно простые Одаренные воришки туда не влезут.

Сторож точно был в доле. Вот он, стоит у сторожки и ждет, когда появятся незадачливые жулики, решившие влезть в мой фамильный склеп. Но, как я и говорил, магией я хорошо владею, глаза отводить умею. Пока этот дуралей стоял и пялился, высматривая своих подельников, я подкрался к нему со спины. Как пели в одной веселой песенке — «тихонько вылезаете из гроба, чтоб не хватила сторожа хвороба»…

— Ку-ку! — заорал я ему под ухо. Он обернулся, лицо исказилось и… рухнул замертво.

Это уже ни в какие рамки не лезет. Тьфу, что за нежные смотрители пошли? Не продуктовую лавку охраняешь, чай! Должен быть морально устойчив и политически грамотен, у зомбей парад принимать, не моргнув глазом. А не при виде условно мертвого графа замертво падать.

Я покопался в кармане у сторожа, нашел ключи от его затрапезного «Лесснера» и пошел на стоянку. Машина мне нужна, а ему — больше нет.

Фух, какое счастье лежать в теплом джакузи, отмокать за столько лет… А кстати, сколько-то лет прошло? Судя по рожам бет и огоньку в глазах альф на той сходке, они меня собирались лет так на сто или двести закатать. Прибить не решились — не по кодексу Клыка и Когтя это, да и кинжал им тот очень нужен. А то если прибить или утопить в Марианской впадине, то уже не спросишь. Вот и лоханулись, положили в семейный склеп, предварительно загнав Кинжал Забвения в сердце и обмотав саркофаг цепями. Чтобы под рукой, значит, был.

Вот уж точно, жадность фраера сгубила… Да и воришки прямо в тему подвернулись. Лары Крофт долбаные… Так сколько лет я был в отключке? Нет, сразу не посмотрел, содрал с себя вонючие чужие шмотки и бегом плюхнулся в ванну! Предварительно прихватив с собой бутылку вина из бара-холодильника.

Я отпил глоток из бокала с холодным «Шардонне» и щелкнул пультом плазмы. О, прямо на новостные каналы попал. Что новенького? Ага, гражданская война в САСШ, больше напоминавшая олимпиаду — черные традиционно состязаются в беге, а белые — в стрельбе. Тут, похоже, та же самая история. Югу надоели порядки Севера, и понеслось опять с Техаса, как всегда. Неинтересно.

Что еще? Очередной прорыв в Королевстве Испания? Опять стадо монстров вылезло из ниоткуда и устроило гордым кастильцам геноцид, чтобы идальго не расслаблялись? Ага, вот да. Похоже, оператора тоже схарчили на закуску, то-то репортаж оборвался на сдавленном визге и хрусте. Я защелкал пультом, пытаясь где-нибудь нащупать сегодняшнюю дату. Вот! Нихрена себе, пять лет прошло! Пять долбаных лет…

Мои выпущенные когти впились в ладони. Пять лет. И за каждый день этих лет виновные ответят. Предательства я не прощаю. Мстя моя будет страшна, об этом я позабочусь.

А пока я обдумываю ее, побуду на этой квартире, которую я купил незадолго до предательства на чужое имя. Это железное правило — никогда нельзя класть все яйца в одну штанину.