Он видим был под смертью половины.

Осунулся под тысячами роз

К прилежной были складчатого я,

Не зная – думать ли в вопрос

Мучительного общества за нами?

Чтоб день искал приличные года,

Их нехотя в измученном столетии -

Голографически в искусство – на глаза

Ты проложил и этим бы не рад.

Что хворь твоя – не пагуба о грот,

А тысячи искусственных наречий,

Не пища, от которой видит взгляд,

Чтоб человеку мыслью – совладать

В пути манеры, мучаясь в болезни -

Искусства ли, но очерку сказать -

Ты так хотел, что превратился в ад

На снах понурой серости – теперь.

Всё ищешь смерть и подлые глаза,

А чёрный сгусток воронит наследие

Под дух тележной вольности – сказать

О чём – то важном к праху от любви.

Она заснула на твоих глазах,

Свинтила счёт в манере от стихов,

А слёз поток ей видит, что любовь

Не самая прощальная надежда.

Ей ты сидел от смерти – по уму

И тайну сам растрачивал во тьму

Моральной неги – думать о себе

Или о ком – то личном – в памяти своей.

Ты ищешь тождество на каждый день,

В мучении свой грот перенимаешь,

Чтоб он казался на восходе лет -

Единством праха – к счастью от любви.

Но ищет человек не тот портрет,

Он сам летает в счастье – в облаках,

Над заданным природой им – веках

И смотрит в упражнениях – к любви.

Когда голографически возьмёт

Тот мир искусства – смелое лицо

И сам посмотрит в смыслах – о любовь

На этом свете муки – без отличия.

Остановившись терпит идеал -

Упадок личной логики – к уму,

Но жизнь играя – тешит потому,

Что сам ты стал – той волей неприличия.

За целью видит сложный силуэт,

Сидя в своей квартире без огня -

Свобода мысли, мучая меня

Под тонкий правомерный идеал.

Скелетной гранью ближе от среды,

Завидев ранний светоч от сердец -

Ты ищешь странный – уровня свобод,

Спонтанный праздник мира и людей.

Но ждал он рано будущему – свет

И стал в квартире мыслью от игры -

Такой же близкой – в чувстве идеала,

Но боли – веской истиной тебе.

Осколок мира в счастье разведу,

Им вид, как лира над прямой дугой -

Другая сила, что тащит бытие

И верит прозой гордому уму.

Желаешь быть ей к доводу людей,

Желаешь видеть сложный силуэт,

А только ночи ветреной – немы

Свободы почерка – на силе этих слов.

Апологету стал ты этим днём -

Искать под смертью – нужный идеал,

Но только шагом на квартире стал -

Любого призрака и быстро по уму.

Ты не последний счастью – одному,

Твой гнёт осколок жизни в рукаве -

Свободу чувства жить или летать

По слов квартире – в медленном огне.

Спускаясь в нижний позы – монолог,

Дожив последний праха идеал -

Ты выжить смог бы чёрному, но сам

Остался смертью это вынимать.

Как свод любовный – счастья на бегу,

Им видишь повод времени в снегу

И маска смерти – кажется другой,

Такой же бурной мимикой и силой.

Ты прав за целью, видя силуэт

У этих ровных стен – от бытия,

Что новый праздник лучшего ума

И тень портрета – выживать теперь.

Закрывая лицо – о других говорить,

Западая под смертью на избитые роли,

Ты не думаешь ими, просто прахом своим -

Обучаешь искусство, говоря о взрослении.

Столько думал умом, о котором ласкал

Идеальности свод в непроглядном оскале,

Что задумал свои – инфернальные дни

Утолять под Невой в непочатом рассказе.

С озлоблением грёз – в безызвестность смотря

Ты не ищешь вопрос над подножием мира,

Лишь лишившись своих идеальных веков -

Повторяешь для слов – оправдание рода.

Им ты думаешь стать и немедля устам,

Изымая сквозь власть – подопечное тени

Ты нарочно молчишь, и немного о чём – то

В думу времени мчишь – идеальный рассвет.

Что посеян для глаз и без радости в нас

Он – итог бытия, там за смертью взросления,

Он древнейший намёк озарять этот день

В непокорном окне, удивляя томление.

Ты бы взял от него свод космической тьмы

И направил у жизни – за границы молчания,

А потом вознемог и без резкости слов -

Всё искал одному, восклицая прощание.

Смерть не думает там и нарочно к глазам

Неприглядно горит – этот город дознания,

Если смог ты дожить и без устали сам -

Принимаешь фактуру за основой прощания.

На свече озарит – ночью тусклый магнит

Из него говорит – ночь на праве веков,

Будет жить для своих – эта пустошь о той

Неприметной главе, утоляя молчание.

За обрывками в нас ты на Невский погас

И его берегов – ты свечу в оправдание

Всё ведёшь от сердец, чтобы думали здесь,

Отличая магнит, по которому чаяние

Этой светит порой – в непонятной игре,

Закрывая позор социального края,

Стать бы им потому к облучателю звёзд

И наверно во тьму – этой участью зреть.

Думал сам для себя – подопечный родник,

Как свеча в монолитном опустении грёз,

Что сегодня укроет эту пользу – твою

За границами света, подзывая свечу.

Думать ей – лишь твоя не пройдённая даль,

Нам за смертью стоять и просить отдаление

Стало верным умом к обращению сна

Городской тишины – у последнего солнца.

По озеру проглядывает миф,

Он жук твоей фортуны и молитвы,

Над ним свод обязательства томит -

Прохладу идеального вокруг.

В одежде слов, изнеженных нам с виду

Ты вечером – противным стал клеймом,

А холод забывая за вином -

Отчасти смел той бытной чередой.

Искал ту участь жизни – за немой

Озёрной пропастью в нетленные века,

Так жил на берегу у слёз – пока

Не растворился в темени под сон.

Несёт тебя сквозь холод – в унисон

Манера власти к способу прожить

За бытностью искусства – эту жизнь

И страх очеловеченной надежды.

Её ведёшь сквозь озеро, дрожа,

А холод забывает склеп едва -

Над правом носит ветер приговор

Сквозь блёклый призрак утреннего неба.

Пока ты сосчитал пороки звёзд -

Им были рыбы в почерках немы,

А ты стоял под словом – до войны

И ждал свою студёную прохладу.

Не мифом славен – отчий склеп вещей,

Он ждал своей утопией под старость,

А жёлтый свет так нарочито был -