В кругу метафоры и вслед ягнят.
Осунулся и стал пером
Где небывалое взлетит кольцо,
Прикинув обоюдный идеал -
Ты зазываешь консерватора в лицо
И сам того не зная – говоришь,
Что чувства нам осунулись – внутри,
Им некогда блуждать на бытие,
А только дух, оставшийся во сне
Напишет сказку мира для ума.
Она – твоя история быть мирным,
Скульптурным символизмом для руки
И некогда её стяжать – в тоске
От небылиц, где забываешь ты меня.
Сложил в перо искусственные дни
И стал писателем для сложного мотива,
Не обращая звёзды – к поколению любви,
Они забыли слово – в теле мира.
Способности уметь тебя понять
Не могут открывать – твою игру,
Ты пишешь от занятия – к тому,
Кто смыслом освещает монолог.
Но долгий свет – заимствует урок,
Он душу понимает для любви,
Ей ты осунулся и больше не творишь
Завистливые почерку харизмы.
Взлетаешь вдаль от новой тетивы,
Уносишь крест от малого разлива
За постоянной ношей видеть берега -
Так близко и отчётливо красиво.
Ты – истины прямая совесть в нас,
Напишешь свой единственный рассказ,
Как долгий монолог в оценке жизни
И стройный счёт в прелюдии ума.
По ожиданию идёт судьбой – вина,
Всё принимая совести личину,
Но гордый мир напишет ей – ответ,
Что просьба видеть даль – не носит свет.
А космос чёрной формы – не забыт,
Он силу слов под сложностью – слагает,
Как русский идеал, увидев вновь,
Ей пропастью бежит и обожает.
В строении любви – ты был не прав,
Что не искал своими чувствами – картину
На той, которой любит не тебя,
А только счастье в личной красоте.
Под сложным оперением слагает -
Там эпопею воли – слаженный поэт,
Он пишет монологи, как ответ
На подлинное тождество длины.
Его отснявшей вечности на нас,
Внутри не означая были правду,
Но рок в искусстве может показать
За этой формой – жизни былину.
Феномен слов от роскоши страдает,
Им тянет страж свой мира – беспредел
И только чёрт под мыслью поднимает
Игры угрюмый стиль и этот взор.
Он легче клади в письменной возне,
Которую ты ищешь в той личине,
Не думая просить – оставить мне
Свою причинность гиблого лица.
А только жизнь страдает – в середине
От смелой сказки, пишущей строки
И ждёт свой свет призвания и стиля,
Чтоб стать ему – подвытертым пером.
Куда – то ты отправился потом,
Чтобы от жизни – малую личину
Сквозь тонкий аромат приметы – звать
На месяц предсказания судьбы.
Что хочешь ты постичь – на этой сказке,
Её задев над смыслом – по уму,
Но став пером ты видишь – эту тьму
И сам её под вечностью слагаешь.
Декадой роли, обличая свод
Над новой философией печали -
Ты пишешь свой оформленный восход
По чуткому приличию души.
А русский день всё ратует – его,
Как жизни суть под малой серединой -
Искать причину видимой длины
В руках поэта, написав свой стиль.
Богатый невидимка
Не знаешь ты его печали след,
Он дрожью облачает – этот век,
Куда бежит по вектору судьбы -
Глазами уготованное чувство.
Бедняк на придорожной синеве,
Путь иллюзорный, сложенный в руках
Или забытый разговор на облаках -
Ему упадком говорят – «прощай».
Что думаешь ты в этом бытие,
Когда из ада в невидимке дышит -
Позолочённый след из рук тугих
И цепь судьбы по роду – на тебе?
Ты слышал сказки робкою зарёй,
Но центр души – там видел идеал,
А бытие по золочёной нам поре -
Причудливо заискивало вдаль.
Богатым не считая этот век,
Его сложение в предмете о любовь,
Что ты забрал у мира для себя
И выпил сам ему от счастья – кровь.
Трясёт пути от иллюзорной лжи,
Куда – то движут смыслы по тебе
Невидимую даль – в одной руке,
За новой преисподней ей – главой.
По тем, которые ходили для себя
Внутри игры земного света лет
И точно калька – впитывали бред
От денежной могилы – дорогой.
Ту дверь открыть нельзя и словом ад,
В том ветер носит нас – опять назад
Сквозь шёпот льдин и пламя у костра,
Чтоб можно было выдумать – единый
Простор иллюзий, думая в сердцах
Для этой лжи, в которой ты не прав,
А твой невидимый уют – стирает льдины,
Что движут состояние в войне.
По ней идёт в пароме – этот длинный
Сюжет – из бледной мантии в руке,
Он дух тяжёлой ноши нам и силой
Ты сам заставил выпить кровь – во мне,
Не зная суть вещей о том, что было,
Не видя речь искусственно в себе -
Ты подлинный рассвет снимаешь мило
Внутри очередного круга лет.
Тоскливо пишет палубой под мир -
Скелетный свод по роду у ручья,
Где сладко горевали – ты и я,
Что небо нам – недолгий ход дарило.
Оно вело свой смелый приговор
На дне невидимой картины – у людей
И этой сложной каторгой своей -
Не разнимало дрожь осунувшейся мины.
Писать не мог ты прямо у ручья,
А склад дрожащей противо любви -
Не стал тебе мешать, как эти дни,
Он только различал – любви картины.
Они в невидимой походке – близ луны
Струились прямо на густом подполье
И чёрный ствол ветвей им был – закон
Внутри невидимой картины – о любовь.
Что нет причины думать ей – взаймы,
В войне ли лучшей каторги – о мире,
Не смог ты вынуть повод в той руке
И стал невидим в личности – ревнивой.
Твои года – богатые сердца,
В ускоренном бегу им нет нам – силы,
А деньги пашут в истине – за толк,
Когда ты сон открыл на бытие.
Но сам невидим в роскоши – отныне,
Ты вечен в сердце близкой пелены,
А день внутри историей – под сны
Остался сводом счастья на руке.
Ты не ревнуешь жить и робкое «люблю»
Не страхом укоряет – в склад души,
Ты в праве быть той роскошью и миром,
Но гордо волей строишь – эти сны.
Они – твои строжайшие законы,
По ним – невидим мысли оберег,
А только человек уносит в мире
Его – хранящий подвига портрет.
Богатый след не скроется во тьме,
Что ночью клад – в закопанной равнине,
Когда ты видел зеркало во мне
