- А как ты про перо-то понял?

- Увидел. На бумаге остались микроскопические частицы пера. Ну ты же помнишь про моё супер-острое зрение?

- Не-ет, - протянула Лана. – Про зрение ты мне не рассказывал. И насколько же оно острое?

- Ну… я могу видеть невооруженным глазом молекулы вещества… и искусственные спутники Земли в космосе.

- Молекулы?!!!

- Ну, если поднапрягусь, то и атомы… и дырки в Луне.

- Но в Луне же нет дырок?!

- Теперь есть.

- И давно?

- С того дня, как у меня прорезалось «тепловое зрение»…

- Тепловое зрение?!! Ты прожёг Луну?!!!! – вытаращилась на меня Лана.

- Ну, ты сама, отчасти, в этом виновата: разве же можно было так сильно возбуждать подростка в пубертате? – улыбнулся я и закрыл ей рот поцелуем. Жарким, сладким и долгим. Ведь воспоминания о Луне всколыхнули в памяти и те катины, что привели к появлению в ней дырок. Картины того, как Лана… в своей комнате, в своей постели… кхм. В общем, не важно.

Извините за размер - времени как-то вообще нет...

***

Любопытство – та черта женщин, против которой становиться мужчине категорически нельзя. Снесёт. Или обидится. Второе – хуже.

А Ланино любопытство этот неизвестный автор письма разжечь умудрился не слабо. Даже меня заинтриговать сумел, хоть я и проследил одним глазком, на всякий случай, его перемещения от кладбища до дома… в который он проникал довольно экстравагантным способом: через подкоп в подвал. Не простой подвал, а освинцованный подвал.

Естественно, «Алиса», по моей просьбе, собрала всю возможную информацию по владельцам и жильцам этого дома. А точнее, землевладения, ничуть не меньшего, чем у Джонатана Кента.

В принципе, ничего особенного: фермер, ортодоксальных взглядов, даже радикально ортодоксальных. Нелюдимый, скандальный, не высокого достатка, так как наёмный труд работников не использует. Женат.

Вот только ему слегка за пятьдесят, а единственный сын – мертв уже лет шесть. Других лиц подходящего под описание «кладбищенского поэта» по полу и возрасту в этом доме официально нет.

Интригующее начало, не правда ли?

Всего этого я Лане, естественно, рассказывать не стал. Но и отговаривать её от повторного внепланового посещения кладбища не стал тоже. Даже не сильно уговаривал взять меня с собой. Не уговорил. Однако, это же не значит, что я остался дома или в стороне. Конечно же я последовал за своей девушкой, правда, на достаточном удалении, чтобы не нервировать её «слежкой». У неё и без того адреналин должен аж из ушей капать: ночь, кладбище, возможный маньяк-преследователь… бодрит!

Наличие нового письма на могильном камне ожиданий Ланы не разочаровало. Да и сам отправитель присутствовал, наблюдая за действиями и реакцией девушки из-за ближайших кустов. Но, опыта ему явно не хватало, иначе бы не выдал своего присутствия так по-дилетантски банально: громко хрустнувшей под ногой веткой. Ну и дальнейшим громким треском-топотом спасающегося бегством от пьяного охотника с пулеметом на перевес перепуганного лося.

- Стой! – обратилась к нему Лана громко. Неожиданно, но беглец и остановился. – Я получила твое письмо. Оно великолепно!

- Ты и правда так думаешь? – медленно повернулся беглец. Лана медленно, опасаясь спугнут парня, подняла слетевшее с надгробия от её резкого движения письмо и вновь обратилась к его автору.

- Как тебя зовут? – спросила она.

-Байрон, - ответил тот.

- Как поэта? – немного удивленно спросила девушка.

- Как моего деда, - вздохнул Байрон. – А он был совсем не поэтичен…

- Зачем ты посылаешь мне стихи? – продолжила медленно и осторожно приближаться-подкрадываться к неосторожному поэту беззащитная красавица… ночью, на кладбище, в час, когда его молочным мрем накрывает туман. Что ж, настороженность парня и его готовность, при первом же резком движении с её стороны, пуститься в бегство.

- Ты меня вдохновляешь, - так же медленно и, насколько это было в его силах, незаметно, делая полшага назад.

В руке девушки появился фонарик, который включился и медленно повёл пятно желтоватого электрического света снизу вверх по фигуре парня. Тот застыл, боясь вдохнуть. Луч дополз до лица парня, и у того сдали нервы.

- Нет, не надо! – воскликнул он и нелепым взмахом выбил фонарь из руки Ланы.

Хм, когда сдают нервы, это уже опасно. Так он может случайно и вред нанести девушке, даже не желая того. И я посчитал необходимым вмешаться, уйдя в «скорость» и выйдя из неё уже между этими двумя.

- Отойди от неё, - велел я ему. Парень шуганулся и рванул перепуганным зайцем. Правда, больше напоминал лося: такой же шумный, такой же прямой, такой же слепой. Вот только, лось – сильный, он препятствия, не замечая, сносит или проламывает, а этот… не лось. Через ближайшее надгробие навернулся, да так, что умудрился головой приложиться о соседнее.

- Кларк! – успела возмутиться Лана ещё до того, как увидела падение парня. Затем увидела и мгновенно переключилась с меня на него. – О боже! Ты в порядке? – кинулась девушка к раненому поэту ночью на кладбище. А тот уже был не в состоянии бежать… попался!

- Я в порядке, - паникуя, поспешил ответить он. Правда, было всё равно уже поздно – своих цепких коготочков на пойманной добыче Лана уже не разожмёт.

- У тебя кровь! – воскликнула она, увидев руку парня, которой тот только что коснулся места удара на своей голове. Парень тоже на свою руку посмотрел, увидел кровь и отъехал. Ну что тут попишешь? Творческая натура, тонкая душевная организация…

***

***

- Не могу поверить, что потерял сознание, - между жадно поглощаемыми ложками торта произнёс Байрон. Дело происходило, естественно, в Тэлоне, куда мы с Ланой эту бесчувственную тонкую натуру доставили. Нет, ну правда, не в больницу же его нести, право слово? Глупости какие вы говорите… надо ж в кафе нести парня, ударившегося головой о камень и потерявшего сознание. Подумаешь, что там у него сосуд мог лопнуть и уже кровоизлияние в мозг начаться. Ерунда! Сотряс - проблюётся!

Сам бы над логичностью своего поступка с удовольствием посмеялся. Вот только есть нюансик: мои глаза лучше любого томографа или рентгена. И я уже его голову «просветил» на предмет повреждений. И ничего опасного не выявил. Даже легкого сотрясения. Просто неглубокое рассечение кожи на затылке, да синяк там же. Ерунда, в общем-то. Тут другое интереснее: у парня какие-то очень странные и мне совершенно непонятные изменения в районе надпочечников. Причём, не патология, а именно изменения, с которыми парень вполне нормально функционирует.

- Прости, что напугал, - изобразив лицом и голосом раскаянье, сказал ему я.

- Ничего, Кларк, - принял мое «раскаянье» за чистую монету он. -Ты же защищал прекрасную даму. Это по-рыцарски, - пафос, с которым он это произнёс, был просто неперивариваемым. Хотелось со стыда сгореть, хотя, вроде бы не ты глупость сморозил… Интересная реакция. Надо запомнить. Может, сам когда-нибудь, при случае, воспользуюсь. Потроллю окружающих. Надо будет ещё к Пафосу костюм поярче и понесуразнее надеть. Что-нибудь вроде красных плавок поверх синих колготок… Хм, отличная, кстати, идея! Надо запомнить! Или даже записать.

Я пододвинул к себе салфетку, в «ускорении» под столом «напечатал» себе ручку с четырьмя цветными пастами, переключаемыми щелчком кнопочки нужного цвета, и принялся рисовать.

- Хорошо, что твой возлюбленный заботится о тебе, - продолжал тем временем атаковать наш мозг залпами пафоса Байрон.

- Кларк… бывает немного… излишне заботливым, - мягко выразила мне своё неудовольствие моим поступком Лана. Я сделал вид, что этого не понял, продолжив рисовать человечка в пафосной позе: грудь колесом, нога отставлена, руки уперты в бока, подбородок вперёд и вверх. И сам человечек такой, понакачаннее… Теперь труселя красные, колготки синие… ещё сапоги красные для поднятия накала бредовости… во! По колено! Ага… теперь остальной костюм. Тоже облегающий, аж почти рвётся на каменных горах мышц, тоже синий… На грудь пафосный символ Дома Элов… Вроде нормально получилось. Достаточно несуразно. Хотя… чего-то всё равно не хватает. Чего-то, ну что б вообще ух! Что б, аж скулы сводило от объёма пафоса…