Нет темы у писателя другой,
Стихи ли он или романы пишет,
Читателя ведя в незримый бой
И боль людскую лучше многих слыша.
Острее всех он ощущает ложь!
Не жди, пока перо своё заточит
И всадит в сердце, словно острый нож!
Хотя писатель настоящий хочет
Не крови, не трагедий и не драм,
Не поединков, леденящих душу,
В которых кровью истекает сам,
И если и стремится он разрушить,
То этажи порочных пирамид,
До неба дорастающих порою,
Цепь разорвать предательств и обид
И развенчать двуликих лжегероев
И тех, кто вечность занимает трон,
Перстом когтистым снова в жертву тыча…
Хотя писатель – тот, кто в жизнь влюблён,
Героев обнажив до неприличья:
Неважно – кавалеров или дам,
Персон последних или самых первых,
Невольно обнажается он сам,
Вплоть до костей, до оголенных нервов.
Что хочет он ещё изобрести,
Путевку в жизнь давая новым главам?
Зачем он пишет? У него спроси!
Ведь вряд ли ради чести, ради славы,
Не веря коррумпированной ей,
И, зная цену кубкам и медалям,
Писатель тот, с кем на душе теплей,
Кто нам подскажет средство от печали,
Разоблачит поганых стукачей
И наглых подлецов лишит кормушек,
Он, топоры отняв у палачей,
Заткнуть сумеет Словом жерла пушек!
На вахте у руля планеты всей,
Веков на протяжении доныне,
Писатель, как библейский Моисей,
Вновь беженцев выводит из пустыни.
Не раз героев он своих спасал,
Нуждающихся в нём как в эликсире,
Ведь всё, о чём он пишет и писал,
Всё это только ради Мира в Мире!
