Илья, 2035 год

Вот пуля летит… Каким чудом глаз улавливает движение этого маленького кусочка свинца? Почему сердце замирает на миг? Пролетела мимо… Выстрел. Звук приходит после… Я лежу за ржавым кузовом давно оставленного хозяином джипа и пытаюсь разглядеть сквозь дыры окон врага. Или врагов. Стреляют, судя по всему, с двух точек. Крыша пятиэтажки и вон те заросли шиповника, от которых ветер доносит слабый аромат весны. Майское солнце горит где-то в высоте над миром, и в голубой небесной тишине ему нет дела до троих глупых людишек, которым приспичило швыряться друг в друга смертью. Тишина. Почему они не стреляют? Я тихо сдвинулся чуть влево. Должны заметить… Ну же! Черт вас возьми… Тишина пугает. Когда идет стрельба, то хотя бы можно определить, кто и откуда хочет забрать твою жизнь… Жизнь. Смерть. Что такое смерть?.. Дырка в голове… Или — не в голове… Несколько минут боли, черная пелена, тоннель, который сужается до тех пор, пока не погаснет свет… Слишком много чести. Есть жизнь. И пока мы живы, будем бороться! Зубами горло перегрызем! Каждому! А у меня, тем временем, три патрона на двух врагов. Живём!

Тень мелькнула в кустах… Выстрел… Два патрона осталось. Попал? Не попал? Притихло опять… Что страшнее — когда человек умирает оттого, что на него кирпич упал, или оттого, что его убил другой такой же человек? Ну разве не глупость, что один человек другого убивает? Ах да, у нас же все серьезно. Мы же суровые ребята и жить хотим. Вот ключевое слово. Они хотят жить, и я хочу. Нет чтобы выйти, пожать друг другу руки и сказать — Ребята, давайте жить дружно… Но с мародерами такое не прокатит. Да и со мной тоже. Я наёмник, и убивать для меня не впервой. Только вот удовольствия мне это совсем не доставляет…

Так, ладно, хватит думать, а то еще пуля ненароком в мыслях запутается. Одного я, похоже, успокоил. Остался снайпер. Сидит себе где-то на чердаке. Может, ушел уже задними дворами, а может, ждет, пока высунусь… Ну ничего, ждать мы умеем. Вон как вокруг хорошо — весна, грязь, солнце… И чего мне высовываться навстречу смерти в такой прекрасный день? Я лежу за разбитым джипом и тихонько размышляю… Стоп! В окне чердачного окошка что то блеснуло… Возможно это стеклышко прицела, а может что то другое, принадлежащее снайперу..

В-ж-жик! Пуля высекла искры из капота, заставив меня вжаться в землю. Он сидит на чердаке и стреляет в меня через чердачное окошко… С одной стороны — теперь я знаю куда стрелять. С другой — у него оптическая винтовка а у меня АК-47. Очередью? Какая, нафиг, очередь из двух патронов? Медленно тянутся минуты. Лучистая весна дарит тепло, успокаивает, заставляет забыть обо всем плохом… Я делаю три резких движения: на раз — выкатываюсь из за машины, на два — ловлю в прицел чердачное окошко, три — стреляю точно посередине два раза… Рядом землю вспарывает вражеская пуля. Почему он не попал?! Откатываюсь назад за джип. Жду. Тишина. Снайпер молчит. Осторожно выглядываю из за колеса… Никаких последствий. Я живой. Только патроны кончились.

Осторожно окидываю взглядом местность. Вроде никого больше рядом нет. Короткой перебежкой бросаюсь к киоску в ста метрах слева. На киоске написано "ПИВО", а ещё там висит табличка "Закрыто". Давно закрыто. С детства. Снайпер не реагирует на мои легкоатлетические забеги. Кажись отмучился, гад. Ну и хорошо. Пойти, что ли, обыскать трупы этих бедолаг? Ну а что делать — придётся. В покинутом городе без патронов страшно. Это он только называется так — покинутый. Много здесь всяких отморозков бродит. Ждут одиноких путников. Вон как те двое — земля им пухом… Только обыщу сперва.

Так… Первый в кустах лежит. Что тут у нас? В живот я ему попал. Кровищи натекло. Ой, некрасиво как. Автомат у него какой то странный, не русский. Серьезная пукалка, только боеприпасы к ней в дефиците. И обойма почти пуста. Нет, уж лучше таскать калаш, чем эту заморскую штуковину. Для АК-47 хоть патроны можно найти. А вот нож у жмурика хороший, и не беда что ножны в крови и кишках, выбитых из живота хозяина моей пулей… Стали из которой сделан клинок на это попросту наплевать.

Пойду обыщу второго. Придется на чердак лезть. По крайней мере, это не так опасно, как торчать посреди улиц покинутого города без патронов. Я быстрым шагом добрался до подъезда и взбежал по лестнице. Повезло — люк открыт. Снайпер уже не опасен, но на всякий случай следует подстраховаться. Я прислушался. Тишина. Слух еще никогда меня не подводил. Если бы сверху был кто-то живой, и если бы он сделал хотя бы одно движение, я бы его услышал. Совсем тихо…

Я осторожно выглянул из люка и замер. В паре шагов от меня лежала рыжая девушка в футболке цвета хаки, и смотрела на меня голубыми глазами… Секунды три я завороженно ловил ее взгляд, а потом заметил лужицу крови… Девушка по прежнему смотрела на меня, только вряд ли эти прекрасные глаза что-то видели. Неподалеку валялась потертая снайперка. Я подтянулся и оказавшись на чердаке еще раз посмотрел на ту которую лишил жизни пять минут назад. Худенькая фигурка, узкие бедра… Ей около восемнадцати, не больше… Было. Я присел рядом с девушкой и закурил. Дым тянулся тонкой струйкой. В небольшую прореху крыши был виден кусочек ясного неба. Синий-синий, как глаза этой девчонки. Почему я ее убил? — Потому что она хотела убить меня. Зачем двум молодым людям убивать друг друга? Что мы сделали друг другу плохого? Я тяжело вздохнул, бросил окурок и поднял чужую винтовку. Хорошее оружие для снайпера, сидящего в засаде… Не для меня. Слишком уж много перемещаюсь, чтобы снайперка оправдала свое предназначение. Но взять — возьму — ствол хороший, можно будет продать при случае. Коробка с патронами нашлась в рюкзачке, валяющемся рядом. Вот и ладушки. Не глядя больше на убитую девчонку, я спрыгнул в чердачный люк, оказавшись на лестнице. Вслед упала капля крови.

Вновь выйдя на пустынную улицу, я по привычке оглянулся по сторонам. В весеннюю тишину вклинивался лишь шелест листвы кленов, сильно разросшихся за годы пандемии. Что ж, пора домой.

Домом мне уже давно стал просторный склад в промзоне. Главным его преимуществом был трехметровый забор с ржавой "колючкой" и массивные ворота, которые я закрывал на огромный подвесной замок. Конечно, даже внутри я не могу быть полностью уверен в своей безопасности, но некоторое чувство уюта в угрюмых, отдающих сыростью и холодом стенах моего жилища я, все же, ощущал. Добраться туда можно только глухими подворотнями промзоны, в которых легко затеряться в случае погони или слежки.

Уже подходя к складу, в грязи, я вдруг заметил чьи-то свежие следы. Четыре пары подошв. Замок на воротах вроде был на месте, но чем черт не шутит, вдруг пришедшие забрались в моё логово через забор? Для этого достаточно какого нибудь матраса, кинутого сверху на проржавевшую "колючку". Придется теперь заходить через тайный вход, иначе есть риск попасть в западню. Обойдя забор по периметру до кучи мусора на противоположной стороне, я принялся раскапывать люк, предусмотрительно спрятанный под грудой покрышек, ржавых бочек и прочего старья. Через этот люк можно было попасть в котельную склада. Я зарядил трофейную винтовку, и, стараясь не шуметь спрыгнул вниз. Когда глаза привыкли к темноте, осторожно пошел по узкому тоннелю, держа оружие наготове. Вскоре ход закончился маленькой лесенкой, которая и отделяла меня от котельной. Очень тихо, я отодвинул лист ДСП, прикрывавший мой запасной тоннель. Сняв винтовку с предохранителя, ногой толкнул покосившуюся дверь и быстро заглянул внутрь. Кто-то сбоку профессиональным движением схватил снайперку за ствол, и используя ствол как рычаг, выкрутил оружие из моих рук. Я схватился за нож и хотел прирезать нападавшего, но обнаружил, что два других мордоворота с автоматами уже взяли меня на прицел. С ними был четвертый — противного вида мужичок лет шестидесяти, одетый в старую военную форму. Он стоял в стороне, и гадко улыбался, поглаживая седые усы.