Ждана

Вторник. Среда. Все стабильно. Безнадежно стабильно. И это выводит из привычного равновесия. Визуально – всё хорошо. Да я даже бы сказала, как обычно. Но! Я внутренне чувствую, как что-то назревает. И это жутко нервирует. Это сводит с ума. Это давит.

– Ты нервная, – за завтраком выдает муж.

У меня даже вилка в пальцах дрогнула.

– Что? – поднимаю на него взгляд.

Все, как обычно. Уже собранный. Работа. Куда же без нее? Выверенные движения. Безукоризненно выглядит. Цепкий взгляд. Красивый. И… не знаю, мой ли. Мне все больше кажется, что мы с каждым днем все дальше друг от друга становимся.

– Нервная. У тебя пмс? – вздергивает бровь.

– Пмс? – как дура, переспрашиваю.

– Да, – откладывает вилку в сторону и подхватывает чашку с кофе. Делает глоток, чуть сморщив нос.

Эти моменты я знаю до секунды. Каждую реакцию его. Кажется, все на подкорке до конца моей жизни.

– Нет, при чем тут это?

– Ты эти несколько дней просто на себя не похожа. Вот и спрашиваю.

– Ты тоже, – я все больше ему перечу. Все больше дерзости в моих словах. И Антону это не нравится. Я вижу и будто испытываю его терпение на прочность. Словно жду, что он что-то ответит невпопад. Будто… Я сама не знаю, чего я добиваюсь. Превращаюсь в истеричку обыкновенную? Самой от себя тошно.

Антон смотрит на меня, пытаясь считать. Да вот только я больше не книга для него. Да и для себя тоже. Я не знаю, чего жду от сегодняшнего дня, не говоря уже о завтрашнем.

– Я сегодня…

– Ты сегодня допоздна. Когда освободишься – не знаешь. Я поняла. Хорошего дня. Названивать не буду. Но и когда я вернусь домой, тоже не знаю. Заеду к школьной подруге. А потом мы с ней прогуляемся. Пока? – поднимаю на него взгляд и жду реакции.

Он смотрит на меня обалдело. Да, никуда я не собираюсь после работы. И нет у меня тут никакой подруги школьной. Никого тут нет. Родители только. И тем нет до меня дела. Их дочь счастлива замужем.

– Подруга? Не слышал, что у тебя кто-то тут есть, – отвечает, чуть нахмурившись.

Все знает. Все…

– Да, что тут удивительного? – смотрю ему в глаза с полной уверенностью. – Приехала на пару дней. Хотим встретиться.

Впервые вру мужу. Вернее, пытаюсь.

– Не слышал ничего подобного ранее, – поднимается из-за стола и направляется в прихожую. Ему все равно? Или он меня раскусил?

Как обычно я не поступаю. Не иду за ним. Остаюсь в кухне с чашкой чая.

– Я уехал, – выглядывает.

– Угу.

– И не проводишь? – удивляется.

– Пока, – говорю ему, даже не подняв взгляд.

Он постоял немного и покинул квартиру.

А я выдохнула и уперлась лбом в ладони. Господи, что происходит? Что с нами происходит? Я хочу, чтобы было все как прежде. Совместные вечера, ночи, выходные. Все было по-другому. Когда все стало меняться? Я не знаю. Даже копаться в воспоминаниях не хочу. Я что-то пропустила, определенно. Это же не просто так началось. Не с этих выходных. Это точно. Определенно раньше. Только что? Что именно происходит?

– У-м-м, – тяну. Голова норовит взорваться.

Пора на работу собираться. Поднимаюсь и направляюсь в комнату. Одеваюсь. Себе в отражении я нравлюсь и даже улыбаюсь. Если бы не институт, не знаю, как бы переживала эти дни. Верю, что все у нас наладится.

До института доезжаю, паркуюсь. Смотрю на себя в зеркало. Собираюсь выйти из машины, когда телефон в сумочке оживает. Не обращаю на него внимание и направляюсь в институт. Новый рабочий день впереди.

День идет своим чередом. С Вероникой пересекаемся в столовой.

– Привет. Слушай, как ты смотришь на то, чтобы сходить куда-нибудь? – садится напротив меня со стаканчиком кофе.

– Куда?

– Да хоть куда. В клуб, в кафе, бар. Да, в бар веселее, чем в кафе, – улыбается.

– А повод?

– А тебе нужен повод? Ну вот, – она склоняет голову набок и разглядывает меня. – Как давно ты была в таких заведениях?

– Лучше не спрашивай, – улыбаюсь.

– Вот! А девочкам иногда нужно показывать свою красоту, спрятанную вот в эти рабочие костюмы, – она касается лацкана моего пиджака.

– О нет, спасибо, – смущенно улыбаюсь. – Мою красоту ценит муж, и мне этого достаточно, – вру, безбожно вру себе и окружающим. У меня все хорошо, и я улыбаюсь.

– Уф, – усмехается. – Ну раз так, то конечно. Я только рада, – улыбается. По-доброму, открыто. – Просто смотрю на тебя. Нравишься ты мне, как… ну, – закусывает губу. – Из всего коллектива ты производишь впечатление самой адекватной. Остальные либо ботанички до мозга костей, либо престарелые дамы. Нам молодым не так просто тут живется. Но ладно. Не бери в голову, – тут же отмахивается.

После разговора с Вероникой бегу на лекцию. Снова четвертый курс. Погружаюсь в работу. Рассказываю новую тему, отвлекаясь моментами на материал с предыдущего года. Пробегаюсь взглядом по студентам, случайно цепляясь взглядами с Ковалевым. Парень ведет себя вызывающе. Развалился на скамье. Ничего не записывает. Смотрит на меня. Но я стараюсь его игнорировать. Под его пристальным взглядом чувствую себя неуютно. Будто что-то во мне не так. Хочется поправить волосы, посмотреть в зеркало, понять не стерлась ли помада.

Даю время переписать информацию и, пока в аудитории повисла тишина, сажусь за стол. Беру телефон в руки, только сейчас вспомнив, что еще утром приходило оповещение.

Сообщение. Открываю его и замираю. Мои пальцы впились в корпус гаджета с такой силой, что стало больно.

«Твой муж тебе изменяет».

Номер неизвестен.

Четыре слова, неизвестно от кого, содрогнувшие мой мир. Спокойный, тихий, выстроенный за все четыре года брака. По крайней мере, мне так казалось.

Становится жарко. С трудом отрываю взгляд от экрана и смотрю на ребят. Хочется смотреть хоть куда, лишь бы не на эти проклятые четыре слова. Снова ловлю взгляд Ковалева. В его руках телефон, и это настораживает еще больше. Но нет, это глупо. Смс пришло утром.

Я понимаю, что сообщение — это чья-то злая шутка. Это бред. Но на душе от этого легче не становится. Наоборот. Еще странно смотрящий на меня мажор, с ухмылкой на лице… и телефон в его руках. Может быть это он мне мстит за первую лекцию? Я ведь его отчитала на глазах у всей группы. Нет, бред чистой воды.

Телефон снова завибрировал у меня в руках.

Новое сообщение.

«Не веришь?»

Его читаю, а сердце с тревогой сжимается. Снова взгляд поднимаю на студента. Он что-то пишет в телефоне.

Он не он? Нет. Не он. Почему-то в этом уверена. Тогда кто? Любовница?

У Антона есть любовница? Или это какой-то тупой развод? Боже…

«Нет»,– набираю быстро и отправляю.

Ответ не заставляет себя долго ждать. Телефон снова вибрирует. Но на этот раз я не тороплюсь смотреть сообщение. Откладываю гаджет в сторону и поднимаюсь с места. На ватных ногах подхожу к доске и, взяв маркер дрожащими пальцами, начинаю выводить формулу.

– И так, – заговариваю, стараясь совладать с голосом, – продолжим.

Нужно взять себя в руки и довести лекцию до конца. А ответ я посмотрю по завершению рабочего дня. Иначе… иначе я боюсь себе представить, что меня там ждет.

Как заканчиваю лекцию, не понимаю. Студенты расходятся, а я сижу за столом и кручу телефон в руках. Вижу эту бесячую единичку на ярлыке сообщений, и меня внутри всю трясет от страха.

Когда же остаюсь в аудитории совершенно одна, нажимаю на ярлык, и сообщение открывается.

Фотография.

Господи! Если первое сообщение об измене мужа меня подкосило, то это фото – выстрел прямо в сердце!

На ней молодая девушка, мой муж и ребенок в его руках. Я просто тупо пялюсь на эту картинку, и, кажется, вся жизнь прожитая вместе с Загорским пробегает перед глазами. Его обещания о детях, его клятва в любви, его поцелуи, наша первая близость. И все это сейчас перечеркивается вот этим фото.